Waarom moet het tot in de puntjes,
kan het niet tot net over de grens?
Waarom draait alles om de muntjes,
voel ik me maar een halve mens
als ik geen perfectie zie
doorheen de zelfgeplaatste lens?

Koude kunstjes, gevraagde gunstjes,
niemand die bougeert,
niemand die opmerkt
dat de perfectionist
stilaan in zichzelf keert.