Il en passait des nuits à écrir’ des poèmes,
Des mots pleins de ratures, sa vie à la bohème,
Regardant dehors, il voyait la lune-pleine,
Les étoiles du ciel sombre, éclairaient sa peine.
Il se voyait déjà, volant ‘delà les cimes,
Courant maladroit’ment, il était bellissime.
La tête lui tourne, il semble qu’il hallucine,
Il hallucine, il hurle et même, il s’enracine !
Peu import’ le chemin, il se guide avec l’âme,
Et s’il croise quelqu’un, son récit il lui clame.
Il n’y comprenait rien, peut-être était-ce un âne.
Tristement à ses mots, toutes les fleurs se fanent.

Il aimait observer les gens. Étonnamment,
Leurs chants lui inspiraient de sa vie le roman.
Et même seul, il veut les mots qui correspondent,
Il en accoucherait comme les poules pondent,
Dans tous textes, il en voulait un qui soit l’œuf d’or.
Mais les passions, les accidents, il les ignore.
Son imagination était en plein essor,
Écrivant poèmes et poèmes, encore, encore,
Ici, là bas, où qu’il soit il y vagabonde.
Ça y est, il repose calmement sa blonde,
Regarde autour de lui, il n’est pas seul pourtant.
Toujours le pir’ moment pour ses etourdiss’ments.