Siento un vacío en el pecho, mientras contemplo
mi reflejo en el espejo deshecho.
Creo que los cuervos han muerto.
Miro mi reflejo, tu reflejo, el de mis
tristes y crueles
pensamientos.

Me torturo.

A veces, mientras voy cayendo en
un hueco, te veo de lejos,
con una sonrisa y eso me basta
para sentir, o para morir o
para irme a París, sin ti.
Creo que los cuervos han muerto.