Какой-то яд подмешан в воздух.
За градиентом тощих ив
туман приблизит невозможность,
дома и парки проглотив.
Выходит солнце из запоя,
и ничего не говоря,
опять уходит выпить с горя
в седую влажность октября.
На горке лысой рак присвистнет,
остынет медленно земля,
возможно, только в прошлой жизни
здесь пух теряли тополя.
От тех чудес, что намечались
похмельный мучает синдром,
так странно, что ещё осталось
отложенное на потом.
Так странно, что не беспокоит
потеря лет, потеря зим.
Стоит в окошке каланхоэ,
примерив лампы тусклый нимб.
Связь с домом? Или это свыше
тебе напомнят: дорог свет,
зачем вообще в туман ты вышел,
лишившись значимых примет?
Наводит линия порядок
высоковольтных проводов,
но ты, как мир, пришел в упадок
с упадком скрученных листов.
В ногах шуршит значенье полых
растений — межсезонья лаг,
ты на вершине горки голой,
свистишь, как тот фольклорный рак.
На свист бежит бездомный пудель,
конечно, черный — как смола.
Жизнь не сладка, не венский штрудель,
скажи спасибо, что была.
октябрь, 2024