René-François Sully Prudhomme

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Sur la mortI. / On ne songe à la Mort que dans son voisinage : / Au sépulcre éloquent d'un être qui m'est cher,
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Un songeSonnet. / Le laboureur m'a dit en songe : « Fais ton pain, / Je ne te nourris plus, gratte la terre et sème. »
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Ce qui dureLe présent se fait vide et triste, / Ô mon amie, autour de nous ; / Combien peu de passé subsiste !
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HermaphroditeIl avait l'âme aride et vaine de sa mère, / L'œil froid du dieu voleur qui marche à reculons ; / Il promenait sa grâce, insouciante, altière,
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Le peuple s'amuseLe poète naïf, qui pense avant d'écrire, / S'étonne, en ce temps-ci, des choses qui font rire. / Au théâtre parfois il se tourne, et, voyant
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Silence et nuit des boisIl est plus d'un silence, il est plus d'une nuit, / Car chaque solitude a son propre mystère : / Les bois ont donc aussi leur façon de se taire
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Le vase et l'oiseauTout seul au plus profond d'un bois, / Dans un fouillis de ronce et d'herbe, / Se dresse, oublié, mais superbe,
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La voie lactéeAux étoiles j'ai dit un soir : / « Vous ne paraissez pas heureuses ; / Vos lueurs, dans l'infini noir,
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Une damnéeSonnet. / La forge fait son bruit, pleine de spectres noirs. / Le pilon monstrueux, la scie âpre et stridente,
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Le volubilisToi qui m'entends sans peur te parler de la mort, / Parce que ton espoir te promet qu'elle endort / Et que le court sommeil commencé dans son ombre
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