"revuelve" poems - Hello Poetry

Como revuelven las hojas en el suspiro de la penumbra. Las risas cursan como los ríos que desaparecen en el mar. Las calles se envejecen con cada minuto infinito. El viento sopla sombras oscuras y gotas de rocío cristalinas, a las rejas puntadas en filas como tantas lanzas. Y el entorno reverbera con llantos callados mientras que el mundo revuelve como las mujeres antiguas que en lotes vacios juntan pábulo.

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Dec 2, 2011

Dec 2, 2011 at 6:02 PM UTC

roland-dulwich

El Parque (Spanish/Español)

Como revuelven las hojas en el suspiro de la penumbra. Las risas cursan como los ríos que desaparecen en el mar. Las calles se envejecen con cada minuto infinito. El viento sopla sombras oscuras y gotas de rocío cristalinas, a las rejas puntadas en filas como tantas lanzas. Y el entorno reverbera con llantos callados mientras que el mundo revuelve como las mujeres antiguas que en lotes vacios juntan pábulo.

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Yo también... ¡Sí! Yo tengo -¿por qué no confesarlo?- un pequeño fantasma, un duende de familia. No vaya a suponerse que mi pequeño duende sea un fantasma hierático, espectral, de castillo; uno de esos fantasmas que arrastran el espanto entre viejas panoplias y gritos coagulados, o delatan incestos dentro de una armadura. cuando el silencio calza las funerarias mallas con que a Hamlet le place pasearse entre las tumbas. Mi fantasma es doméstico, recatado, apacible. Jamás le he sorprendido actitudes de almena, ni lo he visto hospedarse en la caja de un péndulo, para que sus entrañas se pueblen de latidos. Cotidiano, tranquilo, modesto, de bolsillo, mi pequeño fantasma no ahuyenta los retratos, ni adopta almas de piedra o heráldicas posturas. Tal cual es, sin embargo, engalana mis noches y es el único lujo de mis horas vacías. Ya sé que con frecuencia revuelve mis papeles, esconde alguna carta, empaña mis anteojos, me humilla al obligarme a buscar los gemelos debajo de la cómoda, me esconde la boquilla; pero es él quien mitiga la fiebre del insomnio, quien impide que pierdan el compás las canillas, quien oprime las llagas de las puertas pintadas y conforta el silencio, la soledad, el frío, al pasear por los cuartos su incorpórea presencia de fantasma benigno, de duende que vigila las sombras y los ruidos.

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Oliverio Girondo

Confidencia prosaica

Yo también... ¡Sí! Yo tengo -¿por qué no confesarlo?- un pequeño fantasma, un duende de familia. No vaya a suponerse que mi pequeño duende sea un fantasma hierático, espectral, de castillo; uno de esos fantasmas que arrastran el espanto entre viejas panoplias y gritos coagulados, o delatan incestos dentro de una armadura. cuando el silencio calza las funerarias mallas con que a Hamlet le place pasearse entre las tumbas. Mi fantasma es doméstico, recatado, apacible. Jamás le he sorprendido actitudes de almena, ni lo he visto hospedarse en la caja de un péndulo, para que sus entrañas se pueblen de latidos. Cotidiano, tranquilo, modesto, de bolsillo, mi pequeño fantasma no ahuyenta los retratos, ni adopta almas de piedra o heráldicas posturas. Tal cual es, sin embargo, engalana mis noches y es el único lujo de mis horas vacías. Ya sé que con frecuencia revuelve mis papeles, esconde alguna carta, empaña mis anteojos, me humilla al obligarme a buscar los gemelos debajo de la cómoda, me esconde la boquilla; pero es él quien mitiga la fiebre del insomnio, quien impide que pierdan el compás las canillas, quien oprime las llagas de las puertas pintadas y conforta el silencio, la soledad, el frío, al pasear por los cuartos su incorpórea presencia de fantasma benigno, de duende que vigila las sombras y los ruidos.

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Todas las madres del mundo, ocultan el vientre, tiemblan, y quisieran retirarse, a virginidades ciegas, el origen solitario y el pasado sin herencia. Pálida, sobrecogida la fecundidad se queda. El mar tiene sed y tiene sed de ser agua la tierra. Alarga la llama el odio y el amor cierra las puertas. Voces como lanzas vibran, voces como bayonetas. Bocas como puños vienen, puños como cascos llegan. Pechos como muros roncos, piernas como patas recias. El corazón se revuelve, se atorbellina, revienta. Arroja contra los ojos súbitas espumas negras. La sangre enarbola el cuerpo, precipita la cabeza y busca un hueco, una herida por donde lanzarse afuera. La sangre recorre el mundo enjaulada, insatisfecha. Las flores se desvanecen devoradas por la hierba. Ansias de matar invaden el fondo de la azucena. Acoplarse con metales todos los cuerpos anhelan: desposarse, poseerse de una terrible manera. Desaparecer: el ansia general, creciente, reina. Un fantasma de estandartes, una bandera quimérica, un mito de patrias: una grave ficción de fronteras. Músicas exasperadas, duras como botas, huellan la faz de las esperanzas y de las entrañas tiernas. Crepita el alma, la ira. El llanto relampaguea. ¿Para qué quiero la luz si tropiezo con tinieblas? Pasiones como clarines, coplas, trompas que aconsejan devorarse ser a ser, destruirse, piedra a piedra. Relinchos. Retumbos. Truenos. Salivazos. Besos. Ruedas. Espuelas. Espadas locas abren una herida inmensa. Después, el silencio, mudo de algodón, blanco de vendas, cárdeno de cirugía, mutilado de tristeza. El silencio. Y el laurel en un rincón de osamentas. Y un tambor enamorado, como un vientre tenso, suena detrás del innumerable muerto que jamás se aleja.

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Miguel Hernández

Guerra

Todas las madres del mundo, ocultan el vientre, tiemblan, y quisieran retirarse, a virginidades ciegas, el origen solitario y el pasado sin herencia. Pálida, sobrecogida la fecundidad se queda. El mar tiene sed y tiene sed de ser agua la tierra. Alarga la llama el odio y el amor cierra las puertas. Voces como lanzas vibran, voces como bayonetas. Bocas como puños vienen, puños como cascos llegan. Pechos como muros roncos, piernas como patas recias. El corazón se revuelve, se atorbellina, revienta. Arroja contra los ojos súbitas espumas negras. La sangre enarbola el cuerpo, precipita la cabeza y busca un hueco, una herida por donde lanzarse afuera. La sangre recorre el mundo enjaulada, insatisfecha. Las flores se desvanecen devoradas por la hierba. Ansias de matar invaden el fondo de la azucena. Acoplarse con metales todos los cuerpos anhelan: desposarse, poseerse de una terrible manera. Desaparecer: el ansia general, creciente, reina. Un fantasma de estandartes, una bandera quimérica, un mito de patrias: una grave ficción de fronteras. Músicas exasperadas, duras como botas, huellan la faz de las esperanzas y de las entrañas tiernas. Crepita el alma, la ira. El llanto relampaguea. ¿Para qué quiero la luz si tropiezo con tinieblas? Pasiones como clarines, coplas, trompas que aconsejan devorarse ser a ser, destruirse, piedra a piedra. Relinchos. Retumbos. Truenos. Salivazos. Besos. Ruedas. Espuelas. Espadas locas abren una herida inmensa. Después, el silencio, mudo de algodón, blanco de vendas, cárdeno de cirugía, mutilado de tristeza. El silencio. Y el laurel en un rincón de osamentas. Y un tambor enamorado, como un vientre tenso, suena detrás del innumerable muerto que jamás se aleja.

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Ella llora, ella implora, que la cuides, que la abraces, que la celebres. ¡Ella ya no aguanta! le estás haciendo daño esta humillando su selva, la gente indecente, la indolencia de la gente, la insolencia del rico, la angustia del dolorido, la necesidad de torres de Babel, las guerras que no terminan, las impunidades de pueblos, el despotismo de los reyes. Ella habla y nadie la escucha, entonces sus aguas se escasean, sus mares se violentan, la inmundicia en su fondo la incómoda, y ella las orilla a los que se la impusieron, te da como muestra peces muertos, hace que las aves se queden sin cielo, que el universo enseñe su hoyo ***** Ella llora y nadie se preocupa, entonces, sus colinas se derrumban, destierra los muertos, en los valles no hay espacio pa’ la siembra, sus ríos se convierten en aguas salinas, y ella ya no puede acomodar a tanta gente. Ella manda señales y todos se burlan, entonces ella se traga el indigente, al impertinente, al ateo, y, también al creyente. Ella se sacude por dentro, hace que su piso y el cielo hablen, revuelve las paredes del infierno y se descarga en rayos. Sus sismos se tragan una aldea, es que ya está cansada del maltrato de sus descendientes, los saca de sus casas, los hace temblar de miedo, instiga al viento para que se encienda por dentro. Ella quiere decir algo, ella está hablando, pero nadie la escucha, la ignoran, de ella se burlan, ella se esconde, se llena de rabia, como perdió su voz, arrasa cuando regresa. Ella ya no habla, ella manifiesta su desencanto, y, por más inteligente que sea su pueblo, ¡ella tiene más fuerza!!! ¡Cuida la tierra! LeydisProse 9/21/2017 https://www.facebook.com/LeydisProse/

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Sep 21, 2017

Sep 21, 2017 at 2:16 PM UTC

LeydisProse

ELLA LLORA (pero nadie la escucha)

Ella llora, ella implora, que la cuides, que la abraces, que la celebres. ¡Ella ya no aguanta! le estás haciendo daño esta humillando su selva, la gente indecente, la indolencia de la gente, la insolencia del rico, la angustia del dolorido, la necesidad de torres de Babel, las guerras que no terminan, las impunidades de pueblos, el despotismo de los reyes. Ella habla y nadie la escucha, entonces sus aguas se escasean, sus mares se violentan, la inmundicia en su fondo la incómoda, y ella las orilla a los que se la impusieron, te da como muestra peces muertos, hace que las aves se queden sin cielo, que el universo enseñe su hoyo ***** Ella llora y nadie se preocupa, entonces, sus colinas se derrumban, destierra los muertos, en los valles no hay espacio pa’ la siembra, sus ríos se convierten en aguas salinas, y ella ya no puede acomodar a tanta gente. Ella manda señales y todos se burlan, entonces ella se traga el indigente, al impertinente, al ateo, y, también al creyente. Ella se sacude por dentro, hace que su piso y el cielo hablen, revuelve las paredes del infierno y se descarga en rayos. Sus sismos se tragan una aldea, es que ya está cansada del maltrato de sus descendientes, los saca de sus casas, los hace temblar de miedo, instiga al viento para que se encienda por dentro. Ella quiere decir algo, ella está hablando, pero nadie la escucha, la ignoran, de ella se burlan, ella se esconde, se llena de rabia, como perdió su voz, arrasa cuando regresa. Ella ya no habla, ella manifiesta su desencanto, y, por más inteligente que sea su pueblo, ¡ella tiene más fuerza!!! ¡Cuida la tierra! LeydisProse 9/21/2017 https://www.facebook.com/LeydisProse/

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Enorme y sólida pero oscilante, golpeada por el viento pero encadenada, rumor de un millón de hojas contra mi ventana. Motín de árboles, oleaje de sonidos verdinegros. La arboleda, quieta de pronto, es un tejido de ramas y frondas. Hay claros llameantes. Caída en esas redes se revuelve, respira una materia violenta y resplandeciente, un animal iracundo y rápido, cuerpo de lumbre entre las hojas: el día. A la izquierda del macizo, más idea que color, poco cielo y muchas nubes, el azuleo de una cuenca rodeada de peñones en demolición, arena precipitada en el embudo de la arboleda. En la región central gruesas gotas de tinta esparcidas sobre un papel que el poniente inflama, ***** casi enteramente allá, en el extremo sudeste, donde se derrumba el horizonte. La enramada, vuelta cobre, relumbra. Tres mirlos atraviesan la hoguera y reaparecen ilesos, en una zona vacía: ni luz ni sombra. Nubes en marcha hacia su disolución. Encienden luces en las casas. El cielo se acumula en la ventana. El patio, encerrado en sus cuatro muros, se aísla más y más. Así perfecciona su realidad. El bote de basura, la maceta sin planta, ya no son, sobre el opaco cemento, sino sacos de sombras. Sobre sí mismo el espacio se cierra Poco a poco se petrifican los nombres.

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Octavio Paz

La arboleda

Enorme y sólida pero oscilante, golpeada por el viento pero encadenada, rumor de un millón de hojas contra mi ventana. Motín de árboles, oleaje de sonidos verdinegros. La arboleda, quieta de pronto, es un tejido de ramas y frondas. Hay claros llameantes. Caída en esas redes se revuelve, respira una materia violenta y resplandeciente, un animal iracundo y rápido, cuerpo de lumbre entre las hojas: el día. A la izquierda del macizo, más idea que color, poco cielo y muchas nubes, el azuleo de una cuenca rodeada de peñones en demolición, arena precipitada en el embudo de la arboleda. En la región central gruesas gotas de tinta esparcidas sobre un papel que el poniente inflama, ***** casi enteramente allá, en el extremo sudeste, donde se derrumba el horizonte. La enramada, vuelta cobre, relumbra. Tres mirlos atraviesan la hoguera y reaparecen ilesos, en una zona vacía: ni luz ni sombra. Nubes en marcha hacia su disolución. Encienden luces en las casas. El cielo se acumula en la ventana. El patio, encerrado en sus cuatro muros, se aísla más y más. Así perfecciona su realidad. El bote de basura, la maceta sin planta, ya no son, sobre el opaco cemento, sino sacos de sombras. Sobre sí mismo el espacio se cierra Poco a poco se petrifican los nombres.

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¡Qué confiada duermes ante mi vela, ausente de mi alma, en tu débil hermosura, y presente a mi cuerpo sin redes, que el instinto revuelve! (Te entregas cual la muerte). Tierna azucena eres, a tu campo celeste trasplantada y alegre por el sueño solemne, que te hace aquí, imponente, tendida espada fuerte.

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Juan Ramón Jiménez

La espada

¡Qué confiada duermes ante mi vela, ausente de mi alma, en tu débil hermosura, y presente a mi cuerpo sin redes, que el instinto revuelve! (Te entregas cual la muerte). Tierna azucena eres, a tu campo celeste trasplantada y alegre por el sueño solemne, que te hace aquí, imponente, tendida espada fuerte.

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