"resbala" poems - Hello Poetry

Esta boca es mía nací con ella, me crié con ella aprendí a hablar y a conjugar adjetivos palabras, sujetos y predicados escupiendo cosas que nunca debí decir masticando en ella la vida como menta saboreando cada momento, cada prosa con mi boca la que no procesa lo que de la mente llega mas aun sale al desnudo como un bebe al recién nacer. De mi boca la que muerde siente y se arrepiente la que delira a cada rato la que conoce un vocabulario sin sentido rima frases sin diccionario porque si no existen se las inventa hasta que lleguen a existir casi así como el Latín un idioma al extinguir una lengua sin domesticar diciendo cosas sin sugerir sin ninguna delicadeza que interrumpe sin excusar sea mentira o sea ****** es una boca sin conciencia que deja de ser boca en el momento que empieza hablar. [Mi boca tiene sed, un receso.] [Ahem] [Como decía...] Talvez tengo una fijación oral sea por angustia o ansiedad mi boca no conoce nicotina ni mariscos ni invertebrados que se sacuden en el piso pero si una buena botella de vino y un trago de whisky, mejor ni hablar... Sabes que mi boca se fue de gira y de paso conoció a otras enternecidas, endurecidas por los años secuestradas por amores baratos sin ningún tipo de amnistía mas para mi boca fue un contrabando ladrona de besos prestados que suben de precio en el mercado en los burdeles de los gitanos y de mis fantasías cuando ya no estas. Y es así que me quede sin boca cuando paso hacer tuya porque no hay boca con mas levadura no hay boca con mas fortuna tan pesimista y tan conformista y al final de cuenta tan habladora que se resbala en mi camisa bajando de botón a botón subiendo denuevo se esconde y la encuentro visitando a la mía, la mía misma que después de tantos años dejo de ser boca porque ya no se conforma ni se entiende ni se toca si no te besa a ti.

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Feb 19, 2010

Feb 19, 2010 at 4:09 PM UTC

ottis-blades

Esta Boca Es Mía...Y Tuya También.

Esta boca es mía nací con ella, me crié con ella aprendí a hablar y a conjugar adjetivos palabras, sujetos y predicados escupiendo cosas que nunca debí decir masticando en ella la vida como menta saboreando cada momento, cada prosa con mi boca la que no procesa lo que de la mente llega mas aun sale al desnudo como un bebe al recién nacer. De mi boca la que muerde siente y se arrepiente la que delira a cada rato la que conoce un vocabulario sin sentido rima frases sin diccionario porque si no existen se las inventa hasta que lleguen a existir casi así como el Latín un idioma al extinguir una lengua sin domesticar diciendo cosas sin sugerir sin ninguna delicadeza que interrumpe sin excusar sea mentira o sea ****** es una boca sin conciencia que deja de ser boca en el momento que empieza hablar. [Mi boca tiene sed, un receso.] [Ahem] [Como decía...] Talvez tengo una fijación oral sea por angustia o ansiedad mi boca no conoce nicotina ni mariscos ni invertebrados que se sacuden en el piso pero si una buena botella de vino y un trago de whisky, mejor ni hablar... Sabes que mi boca se fue de gira y de paso conoció a otras enternecidas, endurecidas por los años secuestradas por amores baratos sin ningún tipo de amnistía mas para mi boca fue un contrabando ladrona de besos prestados que suben de precio en el mercado en los burdeles de los gitanos y de mis fantasías cuando ya no estas. Y es así que me quede sin boca cuando paso hacer tuya porque no hay boca con mas levadura no hay boca con mas fortuna tan pesimista y tan conformista y al final de cuenta tan habladora que se resbala en mi camisa bajando de botón a botón subiendo denuevo se esconde y la encuentro visitando a la mía, la mía misma que después de tantos años dejo de ser boca porque ya no se conforma ni se entiende ni se toca si no te besa a ti.

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Aquí los antiguos recibían al fuego Aquí el fuego creaba el mundo Al mediodía las piedras se abren como frutos El agua abre los párpados La luz resbala por la piel del día Gota inmensa donde el tiempo se refleja y se sacia A la española el día entra pisando fuerte Un rumor de hojas y pájaros avanza Un presentimiento de mar o mujeres El día zumba en mi frente como una idea fija En la frente del mundo zumba tenaz el día La luz corre por todas partes Canta por las terrazas Hace bailar las casas Bajo las manos frescas de la yedra ligera El muro se despierta y levanta sus torres Y las piedras dejan caer sus vestiduras Y el agua se desnuda y salta de su lecho Más desnuda que el agua Y la luz se desnuda y se mira en el agua Más desnuda que un astro Y el pan se abre y el vino se derrama Y el día se derrama sobre el agua tendida Ver oír tocar oler gustar pensar Labios o tierra o viento entre veleros Sabor del día que se desliza como música Rumor de luz que lleva de la mano a una muchacha Y la deja desnuda en el centro del día Nadie sabe su nombre ni a qué vino Como un poco de agua se tiende a mi costado El sol se para un instante por mirarla La luz se pierde entre sus piernas La rodean mis miradas como agua Y ella se baña en ellas más desnuda que el agua Como la luz no tiene nombre propio Como la luz cambia de forma con el día

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Octavio Paz

Cerro de la estrella

Aquí los antiguos recibían al fuego Aquí el fuego creaba el mundo Al mediodía las piedras se abren como frutos El agua abre los párpados La luz resbala por la piel del día Gota inmensa donde el tiempo se refleja y se sacia A la española el día entra pisando fuerte Un rumor de hojas y pájaros avanza Un presentimiento de mar o mujeres El día zumba en mi frente como una idea fija En la frente del mundo zumba tenaz el día La luz corre por todas partes Canta por las terrazas Hace bailar las casas Bajo las manos frescas de la yedra ligera El muro se despierta y levanta sus torres Y las piedras dejan caer sus vestiduras Y el agua se desnuda y salta de su lecho Más desnuda que el agua Y la luz se desnuda y se mira en el agua Más desnuda que un astro Y el pan se abre y el vino se derrama Y el día se derrama sobre el agua tendida Ver oír tocar oler gustar pensar Labios o tierra o viento entre veleros Sabor del día que se desliza como música Rumor de luz que lleva de la mano a una muchacha Y la deja desnuda en el centro del día Nadie sabe su nombre ni a qué vino Como un poco de agua se tiende a mi costado El sol se para un instante por mirarla La luz se pierde entre sus piernas La rodean mis miradas como agua Y ella se baña en ellas más desnuda que el agua Como la luz no tiene nombre propio Como la luz cambia de forma con el día

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Digamos que te alejas definitivamente hacia el pozo de olvido que prefieres, pero la mejor parte de tu espacio, en realidad la única constante de tu espacio, quedará para siempre en mí, doliente, persuadida, frustrada, silenciosa, quedará en mí tu corazón inerte y sustancial, tu corazón de una promesa única en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote. Después de ese dolor redondo y eficaz, pacientemente agrio, de invencible ternura, ya no importa que use tu insoportable ausencia ni que me atreva a preguntar si cabes como siempre en una palabra. Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche desgarradoramente idéntica a las otras que repetí buscándote, rodeándote. Hay solamente un eco irremediable de mi voz como niño, esa que no sabía. Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza no tener oración para morder, no tener fe para clavar las uñas, no tener nada más que la noche, saber que Dios se muere, se resbala, que Dios retrocede con los brazos cerrados, con los labios cerrados, con la niebla, como un campanario atrozmente en ruinas que desandara siglos de ceniza. Es tarde. Sin embargo yo daría todos los juramentos y las lluvias, las paredes con insultos y mimos, las ventanas de invierno, el mar a veces, por no tener tu corazón en mí, tu corazón inevitable y doloroso en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote.

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Mario Benedetti

Ausencia de dios

Digamos que te alejas definitivamente hacia el pozo de olvido que prefieres, pero la mejor parte de tu espacio, en realidad la única constante de tu espacio, quedará para siempre en mí, doliente, persuadida, frustrada, silenciosa, quedará en mí tu corazón inerte y sustancial, tu corazón de una promesa única en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote. Después de ese dolor redondo y eficaz, pacientemente agrio, de invencible ternura, ya no importa que use tu insoportable ausencia ni que me atreva a preguntar si cabes como siempre en una palabra. Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche desgarradoramente idéntica a las otras que repetí buscándote, rodeándote. Hay solamente un eco irremediable de mi voz como niño, esa que no sabía. Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza no tener oración para morder, no tener fe para clavar las uñas, no tener nada más que la noche, saber que Dios se muere, se resbala, que Dios retrocede con los brazos cerrados, con los labios cerrados, con la niebla, como un campanario atrozmente en ruinas que desandara siglos de ceniza. Es tarde. Sin embargo yo daría todos los juramentos y las lluvias, las paredes con insultos y mimos, las ventanas de invierno, el mar a veces, por no tener tu corazón en mí, tu corazón inevitable y doloroso en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote.

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¡Cómo resbala el agua por mi espalda! ¡Cómo moja mi falda, Y pone en mis mejillas su frescura de nieve! Llueve, llueve, llueve, Y voy, senda adelante, Con el alma ligera y la cara radiante, Sin sentir, sin soñar, Llena de la voluptuosidad de no pensar. Un pájaro se baña En una charca turbia. Mi presencia le extraña, Se detiene... Me mira... Nos sentimos amigos... ¡Los dos amamos muchos cielos, campos y trigos! Después es el asombro De un labriego que pasa con su azada en el hombro. Y la lluvia me cubre De todas las fragancias que a los setos da octubre. Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado, Como un maravilloso y estupendo tocado De gotas cristalinas, de flores deshojadas Que vuelcan a mi paso las plantas asombradas. Y siento, en la vacuidad Del cerebro sin sueños, la voluptuosidad Del placer infinito, dulce y desconocido, De un minuto de olvido. Llueve, llueve, llueve, Y tengo, en alma y carne, como un frescor de nieve.

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Juana de Ibarbourou

Bajo la lluvia

¡Cómo resbala el agua por mi espalda! ¡Cómo moja mi falda, Y pone en mis mejillas su frescura de nieve! Llueve, llueve, llueve, Y voy, senda adelante, Con el alma ligera y la cara radiante, Sin sentir, sin soñar, Llena de la voluptuosidad de no pensar. Un pájaro se baña En una charca turbia. Mi presencia le extraña, Se detiene... Me mira... Nos sentimos amigos... ¡Los dos amamos muchos cielos, campos y trigos! Después es el asombro De un labriego que pasa con su azada en el hombro. Y la lluvia me cubre De todas las fragancias que a los setos da octubre. Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado, Como un maravilloso y estupendo tocado De gotas cristalinas, de flores deshojadas Que vuelcan a mi paso las plantas asombradas. Y siento, en la vacuidad Del cerebro sin sueños, la voluptuosidad Del placer infinito, dulce y desconocido, De un minuto de olvido. Llueve, llueve, llueve, Y tengo, en alma y carne, como un frescor de nieve.

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Busco amor donde no lo hay. Busco arte donde sólo hay mierda. En busca de la belleza me encuentro. En pos de mi sino me hallo. Mal acompañada voy en este viaje. Mal acompañada voy en la vida. Cuatro amigos mal contados que se alejan. Y tú que podrías estar tan cerca pero estás tan lejos, tan lejos. Lejos de mi camino se halla tu montaña y mi pack de escalada se torna inútil. Quisiera conocerte como no lo hago. Quisiera que me conocieses como no lo haces. Y mi pack de escalada se torna de piedra y pesa, pesa, pesa... Pesada mi alma por armas inútiles. Cercenado mi corazón por mi propia mano. Mi alma pesada por mi corazón cercenado. Mi mente dolorida por mi estupidez humana. Me siento inútil. Inútil porque no se vivir sin tí y no te conozco y ojalá conocerte. Inútil porque lo que conozco se torna de oro y el oro pesa, pesa, pesa... Ni siquiera sé a quien va dedicado este poema. Tal vez este poema vaya dedicado a mí. Porque no me conozco. Porque no me entiendo. Porque no valgo para nada. Mi cuerpo es inútil y es otro peso muerto que pesa, pesa, pesa... Mi cuerpo que odio con todas mis fuerzas. Me gustaría otra vida, me gustaría empezar de cero, ser mujer desde el principio, saber quién soy y saber qué quiero pero nunca sabré qué soy pero nunca sabré a quién quiero. Voy a rajarme las venas esta noche. Voy a hacerlo porque me pesa el alma y atraviesa la cama y llega al suelo. Estoy tirada en el suelo. No se si voy a morir pero mi sangre manchará el baño y tal vez mi cabeza volverá a ser ligera, como ligero vuela el boli sobre la página. Tengo fijación por algunas palabras, por algunas letras, efe, efe, efe. No me quiero pero quiero a las efes, pero no sé a quién quiero, pero no sé a quién va dirigido este poema, pero creo que no me quiero pero... Cierro los ojos y se me nubla la vista. Quiero morir. Otra vez...quiero morir. Quiero morir otra vez. Me asumo Jesús insatisfecho por su resucitar. Me asumo Cronos en el abismo infernal, llorando por no estar muerto pese a estar muriendo. Lloro por no estar muerta pese a estar muriendo. Digo que lloro pero no lloro. No lloro porque no me quiero. No me importa mi propia muerte. No me importa que no me quieras porque estoy muerta. Me gustaría escribir como sangro. Me gustaría escribir como mi vida se resbala porque no la quiero. Porque no me quiero.

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Jun 5, 2018

Jun 5, 2018 at 7:57 AM UTC

Nisselen

En busca del amor perdido

Busco amor donde no lo hay. Busco arte donde sólo hay mierda. En busca de la belleza me encuentro. En pos de mi sino me hallo. Mal acompañada voy en este viaje. Mal acompañada voy en la vida. Cuatro amigos mal contados que se alejan. Y tú que podrías estar tan cerca pero estás tan lejos, tan lejos. Lejos de mi camino se halla tu montaña y mi pack de escalada se torna inútil. Quisiera conocerte como no lo hago. Quisiera que me conocieses como no lo haces. Y mi pack de escalada se torna de piedra y pesa, pesa, pesa... Pesada mi alma por armas inútiles. Cercenado mi corazón por mi propia mano. Mi alma pesada por mi corazón cercenado. Mi mente dolorida por mi estupidez humana. Me siento inútil. Inútil porque no se vivir sin tí y no te conozco y ojalá conocerte. Inútil porque lo que conozco se torna de oro y el oro pesa, pesa, pesa... Ni siquiera sé a quien va dedicado este poema. Tal vez este poema vaya dedicado a mí. Porque no me conozco. Porque no me entiendo. Porque no valgo para nada. Mi cuerpo es inútil y es otro peso muerto que pesa, pesa, pesa... Mi cuerpo que odio con todas mis fuerzas. Me gustaría otra vida, me gustaría empezar de cero, ser mujer desde el principio, saber quién soy y saber qué quiero pero nunca sabré qué soy pero nunca sabré a quién quiero. Voy a rajarme las venas esta noche. Voy a hacerlo porque me pesa el alma y atraviesa la cama y llega al suelo. Estoy tirada en el suelo. No se si voy a morir pero mi sangre manchará el baño y tal vez mi cabeza volverá a ser ligera, como ligero vuela el boli sobre la página. Tengo fijación por algunas palabras, por algunas letras, efe, efe, efe. No me quiero pero quiero a las efes, pero no sé a quién quiero, pero no sé a quién va dirigido este poema, pero creo que no me quiero pero... Cierro los ojos y se me nubla la vista. Quiero morir. Otra vez...quiero morir. Quiero morir otra vez. Me asumo Jesús insatisfecho por su resucitar. Me asumo Cronos en el abismo infernal, llorando por no estar muerto pese a estar muriendo. Lloro por no estar muerta pese a estar muriendo. Digo que lloro pero no lloro. No lloro porque no me quiero. No me importa mi propia muerte. No me importa que no me quieras porque estoy muerta. Me gustaría escribir como sangro. Me gustaría escribir como mi vida se resbala porque no la quiero. Porque no me quiero.

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Yo soy la movediza perenne; nunca dura en mi una forma; pronto mi ser se transfigura, y ya entre guijas de ónix cantando peregrino, ya en témpanos helados detengo mi camino, ya vuelo por los aires trocándome en vapores, ya soy iris en polvo de todos los colores, o rocío que asciende, o aguacero que llueve... Mas Dios también me ha dado la albura de la nieve, la albura de la nieve enigmática y fría que cae de los cielos como una eucaristía, que por los puntiagudos techos resbala leda y que cuando la pisan cruje como la seda. Cayendo silenciosa, de blanco al mundo arropo. Subí, vapor, a lo alto, desciendo al suelo, copo; subí gris de los lagos que la quietud estanca, y bajo blanca al mundo... ¡Oh qué bello es ser blanca! ¿Por qué soy blanca? En premio al sacrificio mío, porque tirito para que nadie tenga frío, porque mi lino todos los fríos almacena ¡y dios me torna blanca por haber sido buena! ¿Verdad que es llevadera la palma del martirio así? Yo caigo como los pétalos de un lirio de lo alto, y no pudiendo cantar mi canción pura con murmurios de linfa, la canto con blancura. La blancura es el himno más hermoso y más santo; ser blanca es orar; siendo yo, pues, blanca, oro y canto. Ser luminosa es otro de los cantos mejores: ¿No ves que las estrellas salmodian con fulgores? Por eso el rey poeta dijo en himno de amor: "El firmamento narra la gloria del Señor". Se tú como la Nieve que inmaculada llueve Y yo clamé: -¡Alabemos a Dios, hermana Nieve!

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Amado Nervo

La nieve

Yo soy la movediza perenne; nunca dura en mi una forma; pronto mi ser se transfigura, y ya entre guijas de ónix cantando peregrino, ya en témpanos helados detengo mi camino, ya vuelo por los aires trocándome en vapores, ya soy iris en polvo de todos los colores, o rocío que asciende, o aguacero que llueve... Mas Dios también me ha dado la albura de la nieve, la albura de la nieve enigmática y fría que cae de los cielos como una eucaristía, que por los puntiagudos techos resbala leda y que cuando la pisan cruje como la seda. Cayendo silenciosa, de blanco al mundo arropo. Subí, vapor, a lo alto, desciendo al suelo, copo; subí gris de los lagos que la quietud estanca, y bajo blanca al mundo... ¡Oh qué bello es ser blanca! ¿Por qué soy blanca? En premio al sacrificio mío, porque tirito para que nadie tenga frío, porque mi lino todos los fríos almacena ¡y dios me torna blanca por haber sido buena! ¿Verdad que es llevadera la palma del martirio así? Yo caigo como los pétalos de un lirio de lo alto, y no pudiendo cantar mi canción pura con murmurios de linfa, la canto con blancura. La blancura es el himno más hermoso y más santo; ser blanca es orar; siendo yo, pues, blanca, oro y canto. Ser luminosa es otro de los cantos mejores: ¿No ves que las estrellas salmodian con fulgores? Por eso el rey poeta dijo en himno de amor: "El firmamento narra la gloria del Señor". Se tú como la Nieve que inmaculada llueve Y yo clamé: -¡Alabemos a Dios, hermana Nieve!

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Canta el pájaro silencioso, con efímero aleteo ladrón del viento, vislumbra entre el pelaje manto de penumbra, abrigo del ser y la finita locura. Húmeda, que cae y no sacia al sediento, que ensucia, y llena de amargura cada poro, lucha con ternura acariciando el frío vidrio, resbala, se escurre al infinito vacío. Animal hambriento sin alma alguna, salvaje rugir que espanta tinieblas, instante trémulo alejado del tiempo, luz fugaz que porta desgracia.

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May 7, 2017

May 7, 2017 at 6:57 PM UTC

Nihilis

Doble sentido

Canta el pájaro silencioso, con efímero aleteo ladrón del viento, vislumbra entre el pelaje manto de penumbra, abrigo del ser y la finita locura. Húmeda, que cae y no sacia al sediento, que ensucia, y llena de amargura cada poro, lucha con ternura acariciando el frío vidrio, resbala, se escurre al infinito vacío. Animal hambriento sin alma alguna, salvaje rugir que espanta tinieblas, instante trémulo alejado del tiempo, luz fugaz que porta desgracia.

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La vida es lo que pasa mientras nos amamos, tú y yo, nunca. Mi corazón se rompe y no sé porqué, tal vez mi ignorancia llame a la muerte y por eso está siempre tan cerca. Debo vivir. Debo vivir aún sin amor, aún con la muerte respirándome besos en mi oreja. Debo vivir, debo vivir para siempre, aún con sabor a sangre en mis labios, que nunca tocarán los tuyos. Suavemente... la muerte resbala su cara por la mía; ya no susurra, sus besos no respiran mis oídos. Suavemente... la muerte me besa suavemente con sus labios fríos, y en este momento sé que jamás nadie me querrá tanto. Yo y la muerte, we have a history together, nuestros besos se entrelazan en el tiempo como nuestros cuerpos en el espacio. Oh muerte, déjame vivir añorando tus brazos, añorando la cuchilla, la soga, la bala, el veneno, el fondo del mar... Oh muerte, déjame vivir suavemente... // Life is what happens while we love each other, you and I, never. Mi heart breaks and I don't know why, maybe my ignorance calls death and that's why it's always so near. I must live. I must live even without love, even with death breathing me kisses on my ear. I must live, I must live forever, even with taste of blood on my lips, which will never touch yours. Softly... death slips its face across mine; it doesn't whisper anymore, its kisses don't breath my ear. Softly... death kissis me softly with its cold lips, and in this instant I know noone ever will love me this much. Me and death, we have a history together, our kisses intertwine in time like our bodies do in space. Oh death, let me live longing for your arms, longing for the razor, for the rope, for the poison, for the bottom of the sea... Oh death, let me live softly...

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Dec 14, 2018

Dec 14, 2018 at 3:09 AM UTC

Nisselen

Los amantes // The lovers

La vida es lo que pasa mientras nos amamos, tú y yo, nunca. Mi corazón se rompe y no sé porqué, tal vez mi ignorancia llame a la muerte y por eso está siempre tan cerca. Debo vivir. Debo vivir aún sin amor, aún con la muerte respirándome besos en mi oreja. Debo vivir, debo vivir para siempre, aún con sabor a sangre en mis labios, que nunca tocarán los tuyos. Suavemente... la muerte resbala su cara por la mía; ya no susurra, sus besos no respiran mis oídos. Suavemente... la muerte me besa suavemente con sus labios fríos, y en este momento sé que jamás nadie me querrá tanto. Yo y la muerte, we have a history together, nuestros besos se entrelazan en el tiempo como nuestros cuerpos en el espacio. Oh muerte, déjame vivir añorando tus brazos, añorando la cuchilla, la soga, la bala, el veneno, el fondo del mar... Oh muerte, déjame vivir suavemente... // Life is what happens while we love each other, you and I, never. Mi heart breaks and I don't know why, maybe my ignorance calls death and that's why it's always so near. I must live. I must live even without love, even with death breathing me kisses on my ear. I must live, I must live forever, even with taste of blood on my lips, which will never touch yours. Softly... death slips its face across mine; it doesn't whisper anymore, its kisses don't breath my ear. Softly... death kissis me softly with its cold lips, and in this instant I know noone ever will love me this much. Me and death, we have a history together, our kisses intertwine in time like our bodies do in space. Oh death, let me live longing for your arms, longing for the razor, for the rope, for the poison, for the bottom of the sea... Oh death, let me live softly...

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Coraza y pecho abierto. Coraza hecha con el acero de lo eterno para el dardo que lanza el arco, desde abajo, cada día certero, para el dardo sutil del cuidado pequeño. Y los días pasados sin bajeza ni altura, montón de muertas flechas rebotadas al pie nuestro. Y a lo otro pecho abierto: para la herida grande del gran dolor eterno, para el puñal del bien y el mal que nosotros nos hemos de clavar en el pecho por voluntad y por mandato interno, mientras resbala en la coraza cada día el dardo leve de los destinos ciegos.

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Pedro Salinas

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Coraza y pecho abierto. Coraza hecha con el acero de lo eterno para el dardo que lanza el arco, desde abajo, cada día certero, para el dardo sutil del cuidado pequeño. Y los días pasados sin bajeza ni altura, montón de muertas flechas rebotadas al pie nuestro. Y a lo otro pecho abierto: para la herida grande del gran dolor eterno, para el puñal del bien y el mal que nosotros nos hemos de clavar en el pecho por voluntad y por mandato interno, mientras resbala en la coraza cada día el dardo leve de los destinos ciegos.

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Amaneció sin ella. Apenas si se mueve. Recuerda. (Mis ojos, más delgados, la sueñan). ¡Qué fácil es la ausencia! En las hojas del tiempo Esa gota del día resbala, tiembla.

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Jaime Sabines

El día

Amaneció sin ella. Apenas si se mueve. Recuerda. (Mis ojos, más delgados, la sueñan). ¡Qué fácil es la ausencia! En las hojas del tiempo Esa gota del día resbala, tiembla.

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Cuando volvemos las fugaces horas del pasado a evocar, temblando brilla en sus pestañas negras una lágrima pronta a resbalar. Y, al fin, resbala y cae como gota de rocío al pensar que cual hoy por ayer, por hoy mañana, volveremos los dos a suspirar.

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Gustavo Adolfo Bécquer

Rima liv

Cuando volvemos las fugaces horas del pasado a evocar, temblando brilla en sus pestañas negras una lágrima pronta a resbalar. Y, al fin, resbala y cae como gota de rocío al pensar que cual hoy por ayer, por hoy mañana, volveremos los dos a suspirar.

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Mucho les importa la poesía. Hablan constantemente de la poesía, y se prueban metáforas como putas sostenes ante el oval espejo de las oes pulidas que la admiración abre en las bocas afines. Aman la intimidad, sus interioridades les producen orgasmos repentinos: entreabren las sedas de su escote, desatan cintas, desanudan lazos, y misteriosamente, con señas enigmáticas que el azar mitifica, llaman a sus adeptos: -Mira, mira… Detrás de las cortinas, en el lujo en penumbra de los viejos salones que los brocados doran con resplandor oscuro, sus adiposidades brillan pálidamente un instante glorioso. Eso les basta. Otras tardes de otoño reconstruyen el esplendor de un tiempo desahuciado por deudas impagables, perdido en la ruleta de un lejano Casino junto a un lago por el que se deslizan cisnes, cisnes cuyo perfil -anotan sonrientes- susurra, intermitente, eses silentes: aliterada letra herida, casi exhalada -puesto que surgida de la aterida pulcritud del ala- en un S. O. S. que resbala y que un peligro inadvertido evoca. ¡Y el cisne-cero-cisne que equivoca al agua antes tranquila y ya alarmada, era tan sólo nada-cisne-nada! Pesados terciopelos sus éxtasis sofocan.

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Ángel González

Oda a los nuevos bardos

Mucho les importa la poesía. Hablan constantemente de la poesía, y se prueban metáforas como putas sostenes ante el oval espejo de las oes pulidas que la admiración abre en las bocas afines. Aman la intimidad, sus interioridades les producen orgasmos repentinos: entreabren las sedas de su escote, desatan cintas, desanudan lazos, y misteriosamente, con señas enigmáticas que el azar mitifica, llaman a sus adeptos: -Mira, mira… Detrás de las cortinas, en el lujo en penumbra de los viejos salones que los brocados doran con resplandor oscuro, sus adiposidades brillan pálidamente un instante glorioso. Eso les basta. Otras tardes de otoño reconstruyen el esplendor de un tiempo desahuciado por deudas impagables, perdido en la ruleta de un lejano Casino junto a un lago por el que se deslizan cisnes, cisnes cuyo perfil -anotan sonrientes- susurra, intermitente, eses silentes: aliterada letra herida, casi exhalada -puesto que surgida de la aterida pulcritud del ala- en un S. O. S. que resbala y que un peligro inadvertido evoca. ¡Y el cisne-cero-cisne que equivoca al agua antes tranquila y ya alarmada, era tan sólo nada-cisne-nada! Pesados terciopelos sus éxtasis sofocan.

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Es mediodía. Un parque. Invierno. Blancas sendas; simétricos montículos y ramas esqueléticas. Bajo el invernadero, naranjos en maceta, y en su tonel, pintado de verde, la palmera. Un viejecillo dice, para su capa vieja: «¡El sol, esta hermosura de sol!...» Los niños juegan. El agua de la fuente resbala, corre y sueña lamiendo, casi muda, la verdinosa piedra.

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Antonio Machado

Sol de invierno

Es mediodía. Un parque. Invierno. Blancas sendas; simétricos montículos y ramas esqueléticas. Bajo el invernadero, naranjos en maceta, y en su tonel, pintado de verde, la palmera. Un viejecillo dice, para su capa vieja: «¡El sol, esta hermosura de sol!...» Los niños juegan. El agua de la fuente resbala, corre y sueña lamiendo, casi muda, la verdinosa piedra.

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