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y leo tus canciones,
las busco,
las encuentro,
las releo esperando algo nuevo,
esperando que cambie el final del cuento,

y no cambia.

el tiempo se para,
la vida se queda paralizada.
sin ti ya no tiene sentido nada.

has dejado mi vida en pausa,
no puedo reactivarla,
no sé seguir para adelante
sin que me hierva la sangre,
sin que el mundo me rechace.

porque sin ti no tiene sentido seguir,
mis pasos no van para adelante,
me quedo estancada
en cada recuerdo,
en cada momento,
en cada beso,
en cada caricia
que decía "quiero el universo".

y ahora no hay nada,
una pequeña fragancia de rencor
que recorre tu cuerpo.

pero dime si me quieres fuera o dentro,
no me busques si no quieres un cuento.
no soy tu nana,
pero te esperaría cada mañana,
te esperaría si el mundo se acabara.

no sé si estaré en casa
o por la calle
buscando la nostalgia
que me recorre el cuerpo,
que solo contigo la siento,
que no puedo visualizar,
que no puedo tocar,
pero sé que la tengo.

pero dime de verdad:
¿me sueltas o me quedo?

me duele el pecho cuando te pienso,
el alma me tiembla,
busco las palabras,
pero no hay quien las entienda.

¿dónde están?
pero dime,
¿dónde estás?

te vas,
me echas,
pero dejas la puerta entornada.
me asomo y no te encuentro,
el ruido de tu cabeza
es lo único que siento
y me desgarra el pecho.

sigo buscando la explicación,
el final del cuento.

dime si es bonito,
que me lo leo.
no le pongas el punto,
que yo sigo por la coma.
que no he terminado la historia.

pero déjame releerla,
ver el transcurso de tu vida
de lejos,
en silencio,
sin movimientos.

pero déjame hacerlo.
búscate
para poder encontrarme,
que ya te he reservado el asiento
y no queda mucho
para mi fin de cuento.

mírate,
mírame,
y dime en qué nos diferenciamos:
con taras y complejos,
con rabia y malos miramientos,
enredados en los pensamientos.

pero ven
y grítame en la cara
que todavía me extrañas,
abrázame
como si nada pasara
y quiéreme
en las malas.
Daniii 1d
No toda palabra que rima
es poema.
No todo verso que vuela
tiene alas.

Hay poesías disfrazadas
de flores falsas,
y hay otras que lloran
con los ojos abiertos
como una madre sola
que no quiere consuelo.

Poesía verdadera
¿dónde estás
cuando los aplausos ahogan
y los jurados pontifican
sobre formas que no sangran?

La auténtica…
la que tiembla al salir,
la que no se escribe
con la mano
sino con una herida abierta
que no quiere cerrar.

No está en los premios.
No está en las vitrinas.
No está en los poetas de salón
ni en los poetas de selfie.
Está en la tierra,
en el barro,
en el rostro de un niño
que pregunta por su padre,
en la espalda encorvada de un viejo
que ya no espera respuestas.

La poesía verdadera no se vende,
no se maquilla,
no se edita para gustar.
No usa hashtags,
no ****** con títulos llamativos.
Se deja escribir por quien
no busca escribirla.
Y a veces, ni se publica.

Es la que nace
cuando nadie te escucha,
cuando estás solo en un cuarto
con la noche encima
y no sabés si lo que sentís
tiene nombre,
pero lo nombrás.

Es la que te hace temblar
al releerla,
porque no sabés
si eso fuiste vos
o si fue tu sombra
la que habló.

La poesía verdadera
es esa que no elegís,
sino que te elige.
Y duele.
Y no siempre rima.
Y muchas veces ofende,
pero nunca miente.

Es un temblor escrito,
un grito calmo,
una palabra que no se puede borrar
ni con el olvido.




No es hermosa.
A veces es fea,
desprolija,
como la verdad
cuando no tiene ropa.

No es alta literatura,
es alta alma.

No se escribe para ganar,
se escribe para no morir.

Y si te arranca una lágrima
sin pedir permiso,
entonces sabés
que tocaste la auténtica.

Derechos de autor ©️

~Daniii

— The End —