El dolor se vuelve mudo pero me agita sin avisar, y corta.

Las lagrimas se quedan presas, y no puedo dejarlas pasar.

El pasado y el presente los diviso sin distinción
Me hago daño como si sirviera de consolación.

Y el sol quema, y mi piel pálida arde.

No tengo claro que estoy haciendo, si algo es cierto es que me estoy destruyendo.

Fin

Amada, es Primavera.
Fuensanta, es que florece
la eclesiástica unción de la cuaresma.
Hay un alivio dulce
en las almas enfermas,
porque abril con sus auras les va dando
la sensación de la convalecencia.
Se viste el cielo del mejor azul
y de rosas la tierra,
y yo me visto con tu amor... ¡Oh gloria
de estar enamorado, enamorado,
ebrio de amor a ti, novia perpetua,
enloquecidamente enamorado,
como quince años, cual pasión primera!
Y con la dicha de palomas que huyen
del convento en que estaban prisioneras
y se ven lejos, bajo la promesa
azul del firmamento
y sobre la florida de la tierra,
así vuelan a verte en otros climas
¡oh santa, oh amadísima, oh enferma!
estos versos de infancia que brotaron
bajo el imperio de la Primavera.