"ofelia" poems
Is it really this hard
to find people I can go back and forth in discussion with
about Buddhist and Hindu theology compared and contrasted against Christian and Yoruba
I want to scream and shout and dance with somebody over Janet Jackson's new album
and at the same time
feel the heat and talk with somebody about how extremely sad and depressing
but oh so good Giovanni's Room was
I want to be able to speak with somebody whom can quote Malcolm X and Kafka in the same breath
Somebody who could see the logic of Pac and Immortal Technique on the same piece
with the Budos Band or Mulatu on the back track
I want to know people whom know
just exactly who
Suki Lee and Bayard Rustin are
can we talk about Jacob Kinohoor's ***
at least for a moment
then get into some B.B. King or Johnny Cash
have you seen Dune
the one from the eighties
James McAvoy shirtless
as well as John Goodman’s acting
were only good things about the other
if you read it
even better
what about the ***** that sat by the door
Or
killer clowns from outer space
let's be shady and point out all the inaccuracies on the history and discovery and channels
praying for that day
that's not in February
They show Shaka Zulu in full
without commercial interruption
Or maybe a documentary about native American people
with actual native actors
that do not depict them all as either
plains people
Or Inuit
Cause you already know
not everybody is Eskimo
then let's put on our own private production of legally blonde
followed by encore presentations of the classic scene
Of Miss Celie and miss Ofelia going in over Harpo
can I discuss with you
how the Patriot act nullifies everything in constitution
And the bill of rights
even though they never were intended to be permanent any way
It would be nice to not have to explain a Corporatocracy
all my life Ive been into Egyptology
You do know that Imhotep was the actual founder of medicine
by a good 2000 years
not that Hippocrat
the thing is
I'm still learning
when attempt to delve that deeply into people
which I don't even consider that deep
They often misunderstand
They often concluded without thinking
maybe
just maybe
©Christopher F. Brown 2015
May 22, 2015
May 22, 2015 at 11:30 PM UTC
We travel carrying our words.
We arrive at the ocean.
With our words we are able to speak
of the sounds of thunderous waves.
We speak of how majestic it is,
of the ocean power that gifts us songs.
We sing of our respect
and call it our relative.
Translated into English from O’odham by the poet.
’U’a g T-ñi’okı˘
T-ñi’okı˘ ’att ’an o ’u’akc o hihi
Am ka:ck wui dada.
S-ap ‘am o ’a: mo has ma:s g kiod.
mat ’am ’ed.a betank ’i-gei.
’Am o ’a: mo he’es ’i-ge’ej,
mo hascu wud. i:da gewkdagaj
mac ’ab amjed. behě g ñe’i.
Hemhoa s-ap ‘am o ’a: mac si has elid, mo d. ’i:mig.
Apr 24, 2018
Apr 24, 2018 at 8:46 AM UTC
Robert Jordan
Ofelia
One
Sing, my forest. Sing, groans. Sing, snapping. Sing life and wild, sing trees, sing limbs that course and bend thick with sap and soil-blood. Sing, my child. Sing, my sweet love and dirt and life. Sing, sweet death, sing, sing.
Two
Find Robert Jordan. Find Robert Jordan in my forest among my kind limbs and find his breath, find his breathing through thick growth and his steps delicate upon the paths of tender dirt and find these paths great in number that wind as veins through the forest body.
Find Ofelia. Find Ofelia in my forest among my kind limbs and find her breath, find her breathing through thick growth and her steps delicate upon the paths of tender dirt and find these paths great in number that wind as veins through the forest body.
Three
Robert Jordan and Ofelia sit upon the stump of a dead tree in the depths of a clearing in the forest. The stump is monumental in size. The diameter of the stump is that of a building. Robert Jordan and Ofelia used hatchets to make gashes into steps in the side of the stump and in this way climbed to the top. The top of the stump has been worn smooth like glass. The forest surrounds the clearing in its thickness and is heavy in every direction and curves up above them and to the center like a temple would and the top of this temple is many hundred feet above them. Robert Jordan and Ofelia sit on top of the stump and in the center, facing opposite directions, his back touching hers and her back touching his, rigid, perfect posture, legs crossed, their respective hatchets bridging the gap between their respective knees, blades shining in a dull silver light that hangs about their forest’s temple as any fog hangs about any forest. In the forest surrounding them hang many mossy vines. The vines weave through the trees and connect them and carry themselves through each other as webs though without order. Robert Jordan and Ofelia see the silver light illuminate the edge of the forest around them and the trees and vines there and they are sure the pattern continues through the deep forest though they cannot see into it fully. In the deep of the forest around them through the silver fog hang hundreds of small red lights that sit at every different level in the forest from the forest floor up through the canopy many hundred feet above them. The small red lights look as small eyes do and are perfectly circular though do not appear so in the silver light. The red eyes glint as far-away lights do when these lights are out of focus and so have the same dagger-shaped spires that extend from the center and outward in various numbers. They eyes reflect into and off of the hatchets and stretch themselves along the length of the blades. Ofelia opens her mouth slightly to speak. Robert Jordan knows her mouth has opened. Robert Jordan knows her breath comes from the forest and knows that with its drawing she also draws in the silver light of the clearing and the small red lights of the eyes around them and small parts of the forest suspended in their midst. Ofelia ventures to speak and invites these things to enter and live within her and that in her body, though only slightly, is where part of the life of those things now reside. Ofelia knows what Robert Jordan knows. Ofelia continues to speak:
Feb 19, 2012
Feb 19, 2012 at 11:56 PM UTC
Todos los intermedios pudresienes de espera de esqueleto de lluvia sin persona
cuando no neutros lapsus micropulpos engendros del sotedio
pueden antes que cóncavos ausentes en seminal yacencia
ser otros flujos ácidos del diurno sueño insomne
otros sorbos de páramo
tan viles vivas bilis de nonadas carcomas diametrales
aunque el sabor no cambie
y Ofelia pura costa sea un pescado reflejo de rocío de esclerosada túnica sin lastre
un fósil loto amóvil entre remansos muslos puros juncos de espasmo
un maxilar de luna sobre un canto rodado
tierno espectro fluctuante del novilunio arcaico dromedario
lejos ya de su neuro dubitabundo exnovio psiquisauce
aunque el sabor no cambie
y cualquier lacio cuajo invista nuevos huecos ante los ídem lodos expartos bostezantes
peste con veste huéspedes del macrobarro grávido de muerte
y hueros logros de horas lagrimales
aunque el sabor no cambie
y el menos yo del uno en el total por nada
beato saldo de excoito amodorrado malentetando el asco
explore los estratos de su ámbito si sino
cada vez menos cráter
aunque el sabor no cambie
cada vez más burbúja de algánima no náyade
más amplio menos tránsfuga
tras sus estancas sienes de mercurio
o en las finales radas de lo obsceno de marismas de pelvis bajo el agua
con su no llanto arena y sus mínimas muertes navegables
aunque el sabor no cambie
y sólo erecto espeso mascaduda insaciado en progresiva resta
ante el incierto ubicuo muy quizás equis deífico se malciña la angustia interrogante
aunque el sabor no cambie
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Es una intensísima corriente
un relámpago ser de lecho
una dona mórbida ola
un reflujo zumbo de anestesia
una rompiente ente florescente
una voraz contráctil prensil corola entreabierta
y su rocío afrodisíaco
y su carnalesencia
natal
letal
alveolo beodo de violo
es la sed de ella ella y sus vertientes lentas entremuertes que
estrellan y disgregan
aunque Dios sea su vientre
pero también es la crisálida de una inalada larva de la nada
una libélula de médula
una oruga lúbrica desnuda sólo nutrida de frotes
un chupochupo súcubo molusco
que gota a gota agota boca a boca
la mucho mucho gozo
la muy total sofoco
la toda ¡shock! tras ¡shock!
la íntegra colapso
es un hermoso síncope con foso
un ¡cross! de amor pantera al plexo trópico
un ¡knock out! técnico dichoso
si no un compuesto terrestre de líbido edén infierno
el sedimento aglutinante de un precipitado de labios
el obsesivo residuo de una solución insoluble
un mecanismo radioanímico
un terno bípedo bullente
un ¡robot! hembra electroerótico con su emisora de delirio
y espasmos lírico-dramáticos
aunque tal vez sea un espejismo
un paradigma
un eromito
una apariencia de la ausencia
una entelequia inexistente
las trenzas náyades de Ofelia
o sólo un trozo ultraporoso de realidad indubitable
una despótica materia
el paraíso hecho carne
una perdiz a la crema.
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Como la brisa que la sangre orea
sobre el oscuro campo de batalla,
cargada de perfumes y armonías
en el silencio de la noche vaga,Símbolo del dolor y la ternura,
del bardo inglés en el horrible drama,
la dulce Ofelia, la razón perdida,
cogiendo flores y cantando pasa.
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Llovizna abrillanta-asfaltos
de la dormida calleja.
Llovizna canta-en-la-reja,
llovizna arrulla-a-la-oreja,
-escala de los asaltos
(Julieta habita en los altos.)
de Romeo-: historia añeja.
Llovizna moja-que-moja
trovador de Alda o Mafalda,
nocharniego rima-balda
cuyo manteo sofalda
-para colmo a su congoja-
la ventisca, y lo sonroja:
trovero-desnuda-espalda...
Llovizna pica y repica
con su yeloso goteo
por el raído manteo
del aterido Romeo:
si el balcón cierra la rica
-fembra, asaz se simplifica
la acción de Tristán e Iseo...
Llovizna llueve-que-llueve,
llovizna cala-que-cala.
Presto apróntale la escala,
pronto el partido por gala
en dos alista: a que pruebe
tu licor cálido ****
cuaderno-azul-bajo-el-ala,
es decir vate-que-bate,
rimador rima-que-rima,
harpa-al-hombro, laúd-mima,
vihuela-pellizca, o lima
-violín, o teclas-abate...
Campo-de-pluma, el combate,
**** de amor, se aproxima:
Campo-de-plumas, apresta
**** (Iseo, Isolda, Alda,
Julieta, Dido o Mafalda):
trovador-lira-a-la-espalda
apercibe su ballesta
y el dardo certero asesta
que clavar ha en tu guirnalda.
**** (Mafalda, Alda, Dido,
Iseo, Julieta, Isota,
Ulalume, ya remota,
Xatlí, morena-de-oliva,
Eglé, blonda delusiva,
deswertherada Carlota,
Ofelia ofélida ignota,
fugadas en el olvido):
Llega el trovador transido
-rota flámula en derrota,
rota flámula hecha criba,
gonfalón deshecho hecho
girón: pero avante el pecho
trae el trovador maltrecho
pujante: y en su lasciva
boca, el ascua-siempre-viva
que hoguera será en el lecho.
843
esta ofelia no es la prisionera de su propia voluntad
ella sigue a su cuerpo
espléndido como un golpe de vino en medio de los hombres
su cuerpo estilo renacimiento lleno de sol de Italia pasa por buenos aires
ofelia yo en tus pechos fundaría ciudades y ciudades de besos
hermosas libres con su sombra a repartir con los amantes mundiales
ofelia por tus pechos pasa como un temblor de caballadas a medianoche por Florencia
tus pechos altos duros come il palazzo vecchio
una tarde del verano de 1957 iba yo por Florencia rodeado de tus pechos sin saberlo
era igual la delicia la turbación el miedo
las sombras empezaban a andar por las callejas con un olor desconocido
algo como tus pechos después de haber amado
eras oscura ofelia para entonces y enormemente triste
una adivinación una catástrofe
un oleaje de olvido después de la ternura
una especie de culpa sin castigo
de furia en paz con su gran guerra
andabas por Florencia con tus pechos yendo viniendo por las sombras
con saudade de mí seguramente
tu hombro izquierdo digamos
lloraba a tus espaldas o largaba sus ansias lentas en el crepúsculo y ellas venían a mi sangre
o era un temblor como un presagio
gracias te sean dadas ojos míos
yo les beso las manos bésoles muy los pies
gracias narices mías muchas gracias oídos con que escucho los ruidos de la ofelia
antes apenas era una ciudad de Italia
sus tiros me llenaban de otra desgracia el corazón.
831
Hay un fantasma que siempre viste
luctuosos paños, y con acento
cruel de Hamlet a Ofelia triste,
me dice: ¡Mira, vete a un convento!
Y me horroriza prestarle oídos,
pues al conjuro de su palabra
pueblan mi mente descoloridos
y enjutos frailes de faz macabra;
Y dicen salmos penitenciales
y se flagelan con cadenillas,
y los repliegues de sus sayales
semejan antros de pesadillas...
En vano aquella visión resiste
el alma, loca de sufrimiento;
los frailes rondan, la voz persiste,
y como Hamlet a Ofelia triste,
me dice: ¡Mira, vete a un convento!
351
i can see your castle walls
from my bedroom window
i've been hiding under the mattress
counting the lines in the corner
only to put everything in perspective
May 13, 2015
May 13, 2015 at 5:08 PM UTC