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William Jul 2017
¿Podrías besarme el rostro a pesar
de ser horrendo y tener
la cara llena de espinillas y granos?
Oh, mi pequeña puta, ésta
noche manché las sábanas sin querer,
de nuevo -lo lamento-, con mi sangrado nasal
descontrolado
y mi ***** desgraciado.
Ya no me molesto en limpiarme,
creo que hace tiempo dejó de importarme.
No tiene caso, nada lo tiene,
nada lo tuvo.
¿O sí?
Siento desapego, si te soy sincero, creo que
tengo un poco de miedo.

Quisiera que estuvieses aquí, tal vez así,
podría dormir.
Realmente, no quisiera morir.

A veces me pides que te cuente cosas
y la verdad, a veces sólo quisiera contarte
tus lunares.

Desencantado de estar
desencantado.
Ya no veo la hora
de ver la hora.
Yo tengo una carta que viene y va,
una carta que es solo tuya.
Sinceramente,
mis ojos son los únicos que te saben mirar
mientras que los tuyos
vienen y van.
Yo tengo un querer que se escapa por ahí,
un querer que es sólo para ti.

Entonces, enciende con tu fósforo,
yo esperaré dentro de la casa,
entra cuando se presenten mis brasas,
que ahora te manchan,
te ensucian,
te abrazan.

Sopla ahora, llévame volando;
has que me quede,
déjame en tus bolsillos;
déjame en tus redes,
hazme dormir en tus brazos
como manchas de un pasado blando.

Odia tener que limpiarme,
siendo yo el que te detenga.
Recórreme con tus dedos para quitarme,
recórreme con tu plumero para purificarme.

— The End —