No quisiera molestarte, ni incomodarte como estás:

Bella, deseable como siempre, y perfecta hasta los pies.

No es iniciar en ti mi vida lo que busco, no busco lo impensable.

No espero lo improbable; no deseo aquel romance.

Trastornado en tu cintura, vuelto loco entre tus pechos.

Maravillado ante tus labios, impresionado con tus ojos.

Hacerte mía es lo que quiero, comunicar lo que con versos, sólo no puedo.

Aprisionado entre el deseo y la barbarie, siento el único motivo;

Por infestar tu piel tan blanca, y obscurecer tu inocencia.

Por desgarrar tu coquetería, y seducir tu templez.

Por impregnar tu olor en mí.

Por desvariar pensando en ti.

Por inventarte como te vi.

Por desnudar tu sencillez, y poseer tu timidez.

Vengo a encolarme en tu verso,
a ser la pericia de tus besos,
ceñirme en tu cuerpo,
traspasarle al tiempo,
que el tiempo nos pregunte la hora,
que la hora sea cómplice de entrecruzar nuestra historia,
que el destino nos pida perdón, por durar tanto tiempo en unir nuestros cuerpos.

Quiero darle gracias a Dios, por escribir nuestro amor en el libro de la vida.  
A la vida agradecerle su obediencia al mandato.

Vengo a inventarte un nuevo método de amar sin tiempo,
amar a tiempo,
en estación de siembra,
mojar la sequía de tus manos hambrienta,
en tiempo seco,
saciarlas de caricias eternas.

Vengo a amarte de tal manera,
que la Real Academia tendrá que redefinir
la palabra amor.  

Así vengo,
encolándome en tu tiempo,
ciñéndome de tu cuerpo,
inventando el verso y el beso, que ha estado suspendido en el universo,
esperando el momento exacto, para nuestro encuentro.

LeydisProse
3/2017

No era amor. Fue otra cosa.
Pero según murmuran en la ciudad aquella,
yo cometí el delito de inventarte una estrella,
y fue tuyo el pecado de ofrecerme una rosa.

No era amor, no era eso
que se enciende en la sangre como una llamarada:
Era mirar tus ojos y no decirte nada
o acercarme a tu boca sin codiciar un beso.

Tarde para mi hastío,
tarde para tu angustia de mariposa en vano,
éramos como dos ciegos que se daban la mano,
como dos niños pobres, tu corazón y el mío.

Nada más. Ni siquiera
suspirar en la lluvia de una tarde vacía.
No era amor, fue otra cosa. No sé lo que sería.
Yo sé que es triste que nadie lo creyera.