"buda" poems - Hello Poetry

Te voy a escribir un poema, dice la voz grave, de padre severo, la que te da miedo, porque eso es lo que hago. Porque así hiero, así deshumanizo, así vuelvo invisible lo delineado, lo certero. Escribiendo transformo la carne y la sangre y los huesos en grafito que se borra, en caracteres que vuelan y se pierden. Así te vuelvo a ti, todo, en nada. Eras un gato. Eras lluvia ominosa. Fuentes sin agua, mar encerrado. Eras belleza donde nadie quería mirar. Nadie se acerca jamás a lo derruido y a lo gris a lo que huele a abandonado, extranjero. Me gustaba llorar en tu desolación. En la tierra húmeda que estaba bajo tus pies. En las manos siempre vacías. Eras extraordinario. Un caballero exiliado, un detective medieval, un magnate honesto. Eras, eras, eras. Déjame convertirte, ahora, en algo más. Ahora que has dejado de ser, que incluso perdiste la piel, el cabello, el brillo. Eres Siddharta, joven de nuevo camino. Eres el Buda. Renunciaste a todo [polvo, ropa usada, brillo] Te volviste nada. Un mesías. El Uno. Poesía. ¿Tú? Tú no eres poesía, tu no eres las copas de los árboles que se mecen [se mecen] junto con el caprichoso baile del viento. ¿Tú? Comes y amas y vives y haces y dejas de hacer porque ya es de día y ya es de noche. ¿Tú? Siddharta Eclipsado por la Luz. Siddharta sin voz. Sólo Om. Om. Om. Eras el soldado sin nombre. Todos ellos, deshechos por la guerra, con lámparas de aceite en la mirada, pasos tenues. Eras. Eso es lo que eres. La exaltación [mía] del pasado, el vivir en los recuerdos, la nostalgia, la niñez difuminada, antes de anochecer, una sonrisa inocente. No es un vacío o un espacio sin polvo entre los libros, la marca de que un cuerpo que estuvo entre las sábanas. Eres el pasado que murió y ya no existe. No eres, dios reencarnado. Te volviste santo, te sentaste y te transformaste en piedra tallada, te cubriste de musgo y de olvido, solamente. Todo lo demás es demasiado humano. Siddharta, inútil cualquier intento. Porque no puedes ganarme. Yo soy la pluma que escribe. Yo te invento, yo te insuflo vida y yo ya no quiero dártela, porque estás intentando escribir y eso no te lo puedo permitir. Eso no lo puede hacer. Yo soy Jesús de Judea, vivo, muerto, con luz propia, crucificado, envuelto en rosas, en todas partes, los puentes, las manchas, los cuellos, las malas palabras, el **** el día y la noche, tinta, papel de arroz, copal y oro. Todo, todos. [ Entre dos montañas y un río, el Buda más grande de la Tierra se sienta. En su oreja izquierda, sin embargo, vive una familia de golondrinas. ] Esta es mi venganza, piedra verde, chiquillo de la nada.

0

Oct 29, 2012

Oct 29, 2012 at 4:09 PM UTC

sputnik-andrade

La venganza de Siddharta.

Te voy a escribir un poema, dice la voz grave, de padre severo, la que te da miedo, porque eso es lo que hago. Porque así hiero, así deshumanizo, así vuelvo invisible lo delineado, lo certero. Escribiendo transformo la carne y la sangre y los huesos en grafito que se borra, en caracteres que vuelan y se pierden. Así te vuelvo a ti, todo, en nada. Eras un gato. Eras lluvia ominosa. Fuentes sin agua, mar encerrado. Eras belleza donde nadie quería mirar. Nadie se acerca jamás a lo derruido y a lo gris a lo que huele a abandonado, extranjero. Me gustaba llorar en tu desolación. En la tierra húmeda que estaba bajo tus pies. En las manos siempre vacías. Eras extraordinario. Un caballero exiliado, un detective medieval, un magnate honesto. Eras, eras, eras. Déjame convertirte, ahora, en algo más. Ahora que has dejado de ser, que incluso perdiste la piel, el cabello, el brillo. Eres Siddharta, joven de nuevo camino. Eres el Buda. Renunciaste a todo [polvo, ropa usada, brillo] Te volviste nada. Un mesías. El Uno. Poesía. ¿Tú? Tú no eres poesía, tu no eres las copas de los árboles que se mecen [se mecen] junto con el caprichoso baile del viento. ¿Tú? Comes y amas y vives y haces y dejas de hacer porque ya es de día y ya es de noche. ¿Tú? Siddharta Eclipsado por la Luz. Siddharta sin voz. Sólo Om. Om. Om. Eras el soldado sin nombre. Todos ellos, deshechos por la guerra, con lámparas de aceite en la mirada, pasos tenues. Eras. Eso es lo que eres. La exaltación [mía] del pasado, el vivir en los recuerdos, la nostalgia, la niñez difuminada, antes de anochecer, una sonrisa inocente. No es un vacío o un espacio sin polvo entre los libros, la marca de que un cuerpo que estuvo entre las sábanas. Eres el pasado que murió y ya no existe. No eres, dios reencarnado. Te volviste santo, te sentaste y te transformaste en piedra tallada, te cubriste de musgo y de olvido, solamente. Todo lo demás es demasiado humano. Siddharta, inútil cualquier intento. Porque no puedes ganarme. Yo soy la pluma que escribe. Yo te invento, yo te insuflo vida y yo ya no quiero dártela, porque estás intentando escribir y eso no te lo puedo permitir. Eso no lo puede hacer. Yo soy Jesús de Judea, vivo, muerto, con luz propia, crucificado, envuelto en rosas, en todas partes, los puentes, las manchas, los cuellos, las malas palabras, el **** el día y la noche, tinta, papel de arroz, copal y oro. Todo, todos. [ Entre dos montañas y un río, el Buda más grande de la Tierra se sienta. En su oreja izquierda, sin embargo, vive una familia de golondrinas. ] Esta es mi venganza, piedra verde, chiquillo de la nada.

28

There was an Old Person of Buda, Whose conduct grew ruder and ruder; Till at last, with a hammer, They silenced his clamour, By smashing that Person of Buda.

0

1.2k

Edward Lear

There Was An Old Person Of Buda

There was an Old Person of Buda, Whose conduct grew ruder and ruder; Till at last, with a hammer, They silenced his clamour, By smashing that Person of Buda.

5

This just in off the presses Eliot throws in the towel and sells Hello for a pair of front row Jonas Brothers tickets. In other news the pub the oldest group on hello is being forced to close its doors due to noise complaints from the coffee shop who claim they can bareley here there good awful music or read there twilght books. Gary La Buda is very short and writes lots of books so he can use them to see over the steering wheel. Many people have asked and finaly hello has answred to what we do not know. Yesterday a man died of boredom trying to actully read all the poems on the charts at poetry soup. When the owner's were awoken from there nap time there only reply was Is it time to color yet? Poets who get to the top of the charts yet only have two comments my question? who are they blowing. Look for my next report when I let everyone know the poet soon to be leaving this madhouse of a site. Untill next time always seek the truth

0

Aug 13, 2010

Aug 13, 2010 at 1:08 PM UTC

scoop-haris-gossip-reporter

People Of Hello

This just in off the presses Eliot throws in the towel and sells Hello for a pair of front row Jonas Brothers tickets. In other news the pub the oldest group on hello is being forced to close its doors due to noise complaints from the coffee shop who claim they can bareley here there good awful music or read there twilght books. Gary La Buda is very short and writes lots of books so he can use them to see over the steering wheel. Many people have asked and finaly hello has answred to what we do not know. Yesterday a man died of boredom trying to actully read all the poems on the charts at poetry soup. When the owner's were awoken from there nap time there only reply was Is it time to color yet? Poets who get to the top of the charts yet only have two comments my question? who are they blowing. Look for my next report when I let everyone know the poet soon to be leaving this madhouse of a site. Untill next time always seek the truth

20

Para el asombro de las greyes planas suelo zurcir abstrusas cantilenas. Para la injuria del coplero ganso torno mis brumas cada vez más densas. Para el mohín de los leyente docto marco mis versos de bizarro rictus, (leyente docto: abléptico pedante) tizno mis versos de macabros untos. Para mí... no hago nada, nada, nada, A qué contar a la olvidosa gente si el amor en mi pecho llora o canta? (a la olvidosa gente, es a saber: al aire, al viento, al sol, al río, al mar...) o a qué decir si el alma poesía, -gruña así o grazne la trivial raleaa qué decir si el alma poesía huésped es de mi torre o de mi rúa? Y que (como Villon el su tabardo, su buitre prometeiico Atlas el Sordo, como Nerón la púrpura, y la toga César el Calvo, y ponzoñosa daga el Valentino de mirar buido, y, de la Tour de Nesle precipitado, el saco Buridán, oh Margarita!) yo porto, a más del tirso y la careta, yo porto, en mí, la sombra del fastidio, signo fatal, exilio sin remedio? (como Nerón la púrpura, o la toga César el Calvo, o la siniestra daga el Valentino César, cuando arruga su ceño ante las turbas enemigas!) Un ignorado ritmo, dócil, terso, donde el absurdo corazón esparzo, ¡eso será la impertinente estrofa en que de todo mi desdén se befa, y más de mí!: desdén, sobrio estilete y el más seguro amigo en el combate contra la tribu inulta! ¡Oh Muchedumbre!: qué vales tú, si topas con el Hombre? (y el Hombre, dí, si topa con el Hambre? y Muchedumbre y Hombre con la Hembra?). Para mí no hago nada, nada, nada, ¡sino soñar, sólo vivir la vida! Para mí no hago nada... ¿acaso humo cuando en la pipa blondo aroma quemo, -si en el magín devano las ideas humo también, color de fantasía...-? Para mí no hago nada, nada, sólo soñar, vivir la vida a contrapelo. Sin un sueño de Amor más que divino -por tener de ideal y ser humano que da objeto y razón a mi durar... sin ése Amor, mejor fuérame ser una Sombra en la Sombra: quieto Buda dormitando en la Muerte o en la Vida. Para el asombro de las greyes planas suelo zurcir abstrusas cantilenas. Para ofender la mesocracia ambiente mi risa hago sonar de monte a monte; tizno mis versos de bizarro rictus para el mohín de lo leyente docto; para divertimento de mí mismo trovas pergeño: absurdos y sarcasmos! Y busco algo de ensueño y de aventura dentro la noche...! y doy la vida entera por el Amor, oh tú, sola Mujer! mientras viene el morir!

0

1.2k

León de Greiff

Balada de asonancias consonantes o de consonancias disonantes o de simples disonancias

Para el asombro de las greyes planas suelo zurcir abstrusas cantilenas. Para la injuria del coplero ganso torno mis brumas cada vez más densas. Para el mohín de los leyente docto marco mis versos de bizarro rictus, (leyente docto: abléptico pedante) tizno mis versos de macabros untos. Para mí... no hago nada, nada, nada, A qué contar a la olvidosa gente si el amor en mi pecho llora o canta? (a la olvidosa gente, es a saber: al aire, al viento, al sol, al río, al mar...) o a qué decir si el alma poesía, -gruña así o grazne la trivial raleaa qué decir si el alma poesía huésped es de mi torre o de mi rúa? Y que (como Villon el su tabardo, su buitre prometeiico Atlas el Sordo, como Nerón la púrpura, y la toga César el Calvo, y ponzoñosa daga el Valentino de mirar buido, y, de la Tour de Nesle precipitado, el saco Buridán, oh Margarita!) yo porto, a más del tirso y la careta, yo porto, en mí, la sombra del fastidio, signo fatal, exilio sin remedio? (como Nerón la púrpura, o la toga César el Calvo, o la siniestra daga el Valentino César, cuando arruga su ceño ante las turbas enemigas!) Un ignorado ritmo, dócil, terso, donde el absurdo corazón esparzo, ¡eso será la impertinente estrofa en que de todo mi desdén se befa, y más de mí!: desdén, sobrio estilete y el más seguro amigo en el combate contra la tribu inulta! ¡Oh Muchedumbre!: qué vales tú, si topas con el Hombre? (y el Hombre, dí, si topa con el Hambre? y Muchedumbre y Hombre con la Hembra?). Para mí no hago nada, nada, nada, ¡sino soñar, sólo vivir la vida! Para mí no hago nada... ¿acaso humo cuando en la pipa blondo aroma quemo, -si en el magín devano las ideas humo también, color de fantasía...-? Para mí no hago nada, nada, sólo soñar, vivir la vida a contrapelo. Sin un sueño de Amor más que divino -por tener de ideal y ser humano que da objeto y razón a mi durar... sin ése Amor, mejor fuérame ser una Sombra en la Sombra: quieto Buda dormitando en la Muerte o en la Vida. Para el asombro de las greyes planas suelo zurcir abstrusas cantilenas. Para ofender la mesocracia ambiente mi risa hago sonar de monte a monte; tizno mis versos de bizarro rictus para el mohín de lo leyente docto; para divertimento de mí mismo trovas pergeño: absurdos y sarcasmos! Y busco algo de ensueño y de aventura dentro la noche...! y doy la vida entera por el Amor, oh tú, sola Mujer! mientras viene el morir!

67

Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos. Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida, sea para siempre. Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes. A mí me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho -frente al ataque de los antibióticos- ¡bacterias mutantes! Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble. Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento. Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se aleja. Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy. A mí me gusta, a mí me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.

0

1.2k

Jaime Sabines

Me encanta dios

Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos. Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida, sea para siempre. Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes. A mí me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho -frente al ataque de los antibióticos- ¡bacterias mutantes! Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble. Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento. Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se aleja. Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy. A mí me gusta, a mí me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.

30

Picasso’s Abyss In Budapest my hands hurt, goes with the broken heart, tried to keep it all together, but sometimes things just fall apart, beautiful art, at the castle today, Pablo Picasso, a few dozen of his works on display, I’m dismayed, how lost we’ve all become, can’t see we’re all family, can’t see your brother only see Pokemon, okie dokie son, I guess the game is over, congratulations and well done, where are you from, where are you at, currently I’m in Budapest, the Buda Castle to be exact, looking across the Danube, sun sets upon the parliament, and it seems another day has gone, did have some time to spare but now I don’t know where it went, time must be an illusion because there’s no signs to where it’s gone, my hands hurt my head hurts my feet hurt still I must travel on, writing tales of futuristic history, out in the world and on the internet, Heaven sent, you’re Heaven blessed, child your an Angel, to this I must confess, in Budapest, and my hands hurt, tried to keep a good grip, but sometimes things just fall apart, into the abyss, into the darkness of Picasso, into the impermanence of all of us, here today gone tomorrow… ∆ Aaron LA Lux ∆ author of The Poetry Trilogy

0

Jul 27, 2016

Jul 27, 2016 at 3:20 PM UTC

aaronlalux

∆ Picasso's Abyss ∆

Picasso’s Abyss In Budapest my hands hurt, goes with the broken heart, tried to keep it all together, but sometimes things just fall apart, beautiful art, at the castle today, Pablo Picasso, a few dozen of his works on display, I’m dismayed, how lost we’ve all become, can’t see we’re all family, can’t see your brother only see Pokemon, okie dokie son, I guess the game is over, congratulations and well done, where are you from, where are you at, currently I’m in Budapest, the Buda Castle to be exact, looking across the Danube, sun sets upon the parliament, and it seems another day has gone, did have some time to spare but now I don’t know where it went, time must be an illusion because there’s no signs to where it’s gone, my hands hurt my head hurts my feet hurt still I must travel on, writing tales of futuristic history, out in the world and on the internet, Heaven sent, you’re Heaven blessed, child your an Angel, to this I must confess, in Budapest, and my hands hurt, tried to keep a good grip, but sometimes things just fall apart, into the abyss, into the darkness of Picasso, into the impermanence of all of us, here today gone tomorrow… ∆ Aaron LA Lux ∆ author of The Poetry Trilogy

42

*ona mruga oczyma jak sra, czy jak szczy*? (concerning one of my cats in the garden easing the **** or bladder, whichever - imagine saying it's a baby when it's should be said: retract that idea of nappies and breastfeeding, watch Prometheus - girl quick on the mark, alien tadpoles ahoy!); you'd love to see the rainbow of curses i littered the ground around me - all because i overslept my doctor's appointment over the phone - hell knows no womanly furies, it's kitted out with them as standard - mind you, it's about time to encounter if not simply invite Dr. Zhivago to cool things down - such trivialities as only a woman might know to be the basis of infuriated assault - and about a thumb's length of whiskey on an empty stomach, and three coffees... shit's buzzing... after vacuuming the house i make my oaths: yes, the 21st century Homeric heroes to mind, our modern heroes: heroism equivalent of paying the gas bill - entertainment value? zilch: unless you're bound to be watching Odysseus take the longest yawn spanning into the 22nd century. no... i didn't have a rich father, but they managed ******** into my mouth anyway, no wonder all i get to say is: it stinks - alter? *nasrali mi do gęby, nic dziwnego że mówie: smród! smród! nie jeden balas w szambie tym samym demokratycznym słowem powie: smród i rozkaz męczybuły nad głos! a tu jakiś Kossak pięścią... sto razy wdepte ci dekalog: dwór! dwór! nie pałacyk... buda! buda, psie marnego skinienia w aport! hujnia i homonto! oraj pole... jebana mać oraj złote włókno by przestał głód pytać o gram sytu! oraj!* beauty of out a loss in temperament, no cocktail party for miles... if you look closely you can spot a Belgian field of poppies; god the English malaise of attempting to curse... the easiest curse in English is identified as courtesy - sorry means as much as **** off*.

0

Sep 29, 2016

Sep 29, 2016 at 10:43 AM UTC

removed.polaroid-scrabble

кaк дa sra, либо ščy?

*ona mruga oczyma jak sra, czy jak szczy*? (concerning one of my cats in the garden easing the **** or bladder, whichever - imagine saying it's a baby when it's should be said: retract that idea of nappies and breastfeeding, watch Prometheus - girl quick on the mark, alien tadpoles ahoy!); you'd love to see the rainbow of curses i littered the ground around me - all because i overslept my doctor's appointment over the phone - hell knows no womanly furies, it's kitted out with them as standard - mind you, it's about time to encounter if not simply invite Dr. Zhivago to cool things down - such trivialities as only a woman might know to be the basis of infuriated assault - and about a thumb's length of whiskey on an empty stomach, and three coffees... shit's buzzing... after vacuuming the house i make my oaths: yes, the 21st century Homeric heroes to mind, our modern heroes: heroism equivalent of paying the gas bill - entertainment value? zilch: unless you're bound to be watching Odysseus take the longest yawn spanning into the 22nd century. no... i didn't have a rich father, but they managed ******** into my mouth anyway, no wonder all i get to say is: it stinks - alter? *nasrali mi do gęby, nic dziwnego że mówie: smród! smród! nie jeden balas w szambie tym samym demokratycznym słowem powie: smród i rozkaz męczybuły nad głos! a tu jakiś Kossak pięścią... sto razy wdepte ci dekalog: dwór! dwór! nie pałacyk... buda! buda, psie marnego skinienia w aport! hujnia i homonto! oraj pole... jebana mać oraj złote włókno by przestał głód pytać o gram sytu! oraj!* beauty of out a loss in temperament, no cocktail party for miles... if you look closely you can spot a Belgian field of poppies; god the English malaise of attempting to curse... the easiest curse in English is identified as courtesy - sorry means as much as **** off*.

52

that's the words i hear when i hear European films, esp. in French, Quarus! Dvór! Baganiet Buda! the cat just escaped into the night while i was refilling my glass... i end up feeling so outlandish, so Essex, so ******* caveman, so Darwinism making me feel it only writes English history... so ******* sorry... so ******* whatever... living in England for the past 20 odd years makes me miss continents, it even doesn't make me Icelandic... it just makes me ******* sad... it kinda makes me want to rap... establish the special relationship with America... well... n'ah, forget the biblical McKenzie... sleepers sprout from nowhere, my father played bridge and water-polo... i was caught catching pokemon... grew a beard and grew a satchel of fat... **** yeah mickey mouse! charcoal cha-cha smear and jokinie in French i want to sink this godforsaken place; every, single, time, i, hear, of America, in, England, i imagine rednecks equivalents in Dorset, never bothered to learn a line of parlez-vous... it eats at me... the laziness... the xenophobic cocksure libido... it ******* chokes me... i just want them to learn French, but they won't... they're sailing all the way toward Mars! i hope they bring back a bacterial meteor back to excavate an extinction... no, next week's Sunday isn't good either, to hold a receptive care for a lunch... ****** die; i'm starting to feel English claustrophobia... which means everyone has to speak English... **** me it feels like itchy honey smears up the **** ugh.

0

Sep 3, 2016

Sep 3, 2016 at 9:19 PM UTC

removed.polaroid-scrabble

Quarus! Dvór! Baganiet Buda!

that's the words i hear when i hear European films, esp. in French, Quarus! Dvór! Baganiet Buda! the cat just escaped into the night while i was refilling my glass... i end up feeling so outlandish, so Essex, so ******* caveman, so Darwinism making me feel it only writes English history... so ******* sorry... so ******* whatever... living in England for the past 20 odd years makes me miss continents, it even doesn't make me Icelandic... it just makes me ******* sad... it kinda makes me want to rap... establish the special relationship with America... well... n'ah, forget the biblical McKenzie... sleepers sprout from nowhere, my father played bridge and water-polo... i was caught catching pokemon... grew a beard and grew a satchel of fat... **** yeah mickey mouse! charcoal cha-cha smear and jokinie in French i want to sink this godforsaken place; every, single, time, i, hear, of America, in, England, i imagine rednecks equivalents in Dorset, never bothered to learn a line of parlez-vous... it eats at me... the laziness... the xenophobic cocksure libido... it ******* chokes me... i just want them to learn French, but they won't... they're sailing all the way toward Mars! i hope they bring back a bacterial meteor back to excavate an extinction... no, next week's Sunday isn't good either, to hold a receptive care for a lunch... ****** die; i'm starting to feel English claustrophobia... which means everyone has to speak English... **** me it feels like itchy honey smears up the **** ugh.

38

A world in disarray Filled with un-truth Creating hate filled fear No one can walk down streets Without having fingers pointing No one can wear a thing Without offending another How does a country so strong Have so many Who don't believe in a single thing It - we - stand for? Listening to facts, not what we believe. Not taking others actions So personally. So quickly we erupt So little do we listen Offended by intelligence Offended by answers Quick to blame others Quick to shame ourselves. G-Buda

0

Nov 14, 2016

Nov 14, 2016 at 6:57 AM UTC

garyb

A saddened state of humanity

A world in disarray Filled with un-truth Creating hate filled fear No one can walk down streets Without having fingers pointing No one can wear a thing Without offending another How does a country so strong Have so many Who don't believe in a single thing It - we - stand for? Listening to facts, not what we believe. Not taking others actions So personally. So quickly we erupt So little do we listen Offended by intelligence Offended by answers Quick to blame others Quick to shame ourselves. G-Buda

22

Bajo un sol inflexible llanos ocres, colinas leonadas. Trepé por un breñal una cuesta de cabras hacia un lugar de escombros: pilastras desgajadas, dioses decapitados. A veces, centelleos subrepticios: una culebra, alguna lagartija. Agazapados en las piedras, color de tinta ponzoñosa, pueblos de bichos quebradizos. Un patio circular, un muro hendido. Agarrada a la tierra -nudo ciego, árbol todo raíces- la higuera religiosa. Lluvia de luz. Un bulto gris: el Buda. Una masa borrosa sus facciones, por las escarpaduras de su cara subían y bajaban las hormigas. Intacta todavía, todavía sonrisa, la sonrisa: golfo de claridad pacífica. Y fui por un instante diáfano viento que se detiene, gira sobre sí mismo y se disipa.

0

500

Octavio Paz

La cara y el viento

Bajo un sol inflexible llanos ocres, colinas leonadas. Trepé por un breñal una cuesta de cabras hacia un lugar de escombros: pilastras desgajadas, dioses decapitados. A veces, centelleos subrepticios: una culebra, alguna lagartija. Agazapados en las piedras, color de tinta ponzoñosa, pueblos de bichos quebradizos. Un patio circular, un muro hendido. Agarrada a la tierra -nudo ciego, árbol todo raíces- la higuera religiosa. Lluvia de luz. Un bulto gris: el Buda. Una masa borrosa sus facciones, por las escarpaduras de su cara subían y bajaban las hormigas. Intacta todavía, todavía sonrisa, la sonrisa: golfo de claridad pacífica. Y fui por un instante diáfano viento que se detiene, gira sobre sí mismo y se disipa.

23

Lazima uchoose, dooh ama doze Lazima uchoose, respect alarm ama uisnooze Lazima uchoose, ujitume ama ulose Lazima uchoose, ujibuild au ***** Izi ndo vitu hamtaki kuambiwa, izi ndo the truth Mnataka niseme life ni smooth but Leo siwasooth Sherehe Sheria ndio inamaliza mayouth Ukilewa vuguru, Hadi hunaga matooth Daily unadial pedi ukidai Mali Jipende buda na for sure utafika mbali Imagine ukiwa diani ukiorder wali Si lazima buy iyo jumu expe ati ju ni Kali Picha ya Kenyatta Kwa walanje ndo unafaa kusaka Jipe goals Ka Sancho, salah au saka Mulla mob, nine lives Ka paka Usijitreat Ka trash we si takataka But anyway maisha ni yako Chaguo ni lako Ntaachia apo ju naskia mtu Kwa mlango Am sure ni peng Fulani utoka pango

0

Mar 4, 2023

Mar 4, 2023 at 3:52 PM UTC

muiruri

Chagua (choose)

Lazima uchoose, dooh ama doze Lazima uchoose, respect alarm ama uisnooze Lazima uchoose, ujitume ama ulose Lazima uchoose, ujibuild au ***** Izi ndo vitu hamtaki kuambiwa, izi ndo the truth Mnataka niseme life ni smooth but Leo siwasooth Sherehe Sheria ndio inamaliza mayouth Ukilewa vuguru, Hadi hunaga matooth Daily unadial pedi ukidai Mali Jipende buda na for sure utafika mbali Imagine ukiwa diani ukiorder wali Si lazima buy iyo jumu expe ati ju ni Kali Picha ya Kenyatta Kwa walanje ndo unafaa kusaka Jipe goals Ka Sancho, salah au saka Mulla mob, nine lives Ka paka Usijitreat Ka trash we si takataka But anyway maisha ni yako Chaguo ni lako Ntaachia apo ju naskia mtu Kwa mlango Am sure ni peng Fulani utoka pango

20

Doors open as I approach them Slamming tight once passed To assure they are closed, re locked A one way ticket, For a non stop journey To keep moving forward Locked behind are the doors Once thought of never opening Now are just past accomplishments Never to be thought of our used -again Now knowing accomplishments come With determination, and the strength of accepting challenge I know I can, I will concur all my goals Capturing dreams and building strengths along this very unstable, yet very rewarding road of life. G-Buda

0

Apr 17, 2016

Apr 17, 2016 at 11:03 AM UTC

garyb

Burning feet and blistered hands for life of better days.

Doors open as I approach them Slamming tight once passed To assure they are closed, re locked A one way ticket, For a non stop journey To keep moving forward Locked behind are the doors Once thought of never opening Now are just past accomplishments Never to be thought of our used -again Now knowing accomplishments come With determination, and the strength of accepting challenge I know I can, I will concur all my goals Capturing dreams and building strengths along this very unstable, yet very rewarding road of life. G-Buda

16

Aquella tarde, en la Alameda, loca de amor, la dulce idolatrada mía me ofreció la eglantina de su boca. Y el Buda de basalto sonreía... Otro vino después, y sus hechizos me robó; dile cita, y en la umbría nos trocamos epístolas y rizos. Y el Buda de basalto sonreía... Hoy hace un año del amor perdido. Al sitio vuelvo y, como estoy rendido tras largo caminar, trepo a lo alto del zócalo en que el símbolo reposa. Derrotado y sangriento muere el día, y en los brazos del Buda de basalto me sorprende la luna misteriosa. Y el Buda de basalto sonreía...

0

328

Amado Nervo

Y el buda de basalto sonreía

Aquella tarde, en la Alameda, loca de amor, la dulce idolatrada mía me ofreció la eglantina de su boca. Y el Buda de basalto sonreía... Otro vino después, y sus hechizos me robó; dile cita, y en la umbría nos trocamos epístolas y rizos. Y el Buda de basalto sonreía... Hoy hace un año del amor perdido. Al sitio vuelvo y, como estoy rendido tras largo caminar, trepo a lo alto del zócalo en que el símbolo reposa. Derrotado y sangriento muere el día, y en los brazos del Buda de basalto me sorprende la luna misteriosa. Y el Buda de basalto sonreía...

16