Nos enseñaron desde niños
cómo se forma un cuerpo
sus órganos sus huesos
sus funciones sus sitios
pero nunca supimos
de qué estaba hecha el alma

¿será de sentimientos /
de ensueños / de esperanzas?
¿de emociones / de tirrias /
de estupores?

lo cierto es que / ignorada /
el alma arde en su fuego
tiene espasmos oscuros
punzadas de ternura
suburbios de delirio

¿será tal vez una inquilina
del corazón? ¿o viceversa?
entre ellos no hay frontera

¿o será la asesora
principal de la mente?
¿o viceversa?
entre ellas no hay disputa

¿o será capataza
de la pobre conciencia?
¿o viceversa?
entre ellas no hay acuerdo

el alma tiene hambres
y cuando está famélica
puede herir
puede armarse
de enconos o de furias

no hay que pensar que el alma
es un tul de inocencia
ajeno a los agravios
que sufren cuerpo y alma

en el alma se forman
abscesos de rencores
tumores de impaciencia
hernias de desamparo

el problema es que no hay
cirujanos de alma
ni siquiera herbolarios

el alma es un secreto / una noción
una nube que suele anunciar llanto
pero después de tantas búsquedas
de pesquisas inútiles
y de adivinaciones
nos queda apenas una certidumbre /
que el alma no es el cuerpo
pero muere con él

Sí, recibí tu solicitud.
Sí, la vi… sí, te veo.
Aunque duela esta distancia,
sé que es lo mejor,
para ti,
para mí,
para los dos.

Pero no puedo evitar pensar,
Porqué sigues buscándome?
Es que me extrañas?
Extrañas nuestra amistad?
Lo que nunca fuimos, pero casi?

¿Quieres disculparte
por cómo acabó todo aquella vez?
Porque, bebé,
yo no me fui sin razón.
Tu forma de quedarte en silencio
fue lo que me empujó.

O será que extrañas
la atención que te daba?
Me buscas solo para no soltarme
mientras decides qué quieres?

O tienes curiosidad
por la vida que llevo sin ti?
Vienes con intenciones limpias,
o solo por costumbre?

Quieres comenzar de nuevo,
o simplemente no sabes dejar ir?

El problema es que nunca lo sabré,
porque esto…
esto ya lo viví contigo.
Un ciclo sin final,
una historia que repites
sin aprender, sin crecer.

Y tu inmadurez
no te deja ver
que lo que se rompe con descuido,
no siempre vuelve a armarse bien.

¿Dónde va el amor que no se dice?
¿Muere acaso entre los labios cerrados
o duerme como un pájaro herido
esperando que alguien le cure el ala?

A veces, la tristeza no grita,
solo se sienta a tu lado,
y te mira con los ojos del espejo
cuando ya nadie más te está mirando.

Fui niño, fui sueño, fui lágrima,
y entendí —sin que nadie me enseñara—
que la vida es un libro de páginas rotas
donde aprendemos a leer entre las heridas.

¿Para qué sirve el corazón
si no es para romperse y volver a armarse?
¿Para qué sirven los ojos
si no es para ver más allá de lo que duele?

Una vez amé sin decirlo,
y el silencio se volvió mi tumba.
Desde entonces, cada palabra que digo
lleva un grito que nunca escapó.

La gente cree que el tiempo cura…
pero el tiempo solo enseña a caminar cojeando
con estilo.

Hoy no quiero consuelo,
quiero verdad.
Quiero que el dolor se siente conmigo
y me diga por qué existe.

Porque si el dolor habla,
si la tristeza piensa,
si el amor duele…
entonces, ¿qué somos?

Tal vez…
somos humanos solo cuando lloramos,
y filósofos solo cuando entendemos
por qué.

En el abismo callado del otro,
se despliegan las sombras de mi ser,
un espejo sin forma ni tiempo,
donde me pierdo para renacer.

¿Quién soy si no el eco de tu silencio,
la sombra que se disuelve en tu piel?
Somos dos enigmas que se rozan,
buscando en el vacío la verdad fiel.

El vínculo no es cadena ni vuelo,
es la grieta sagrada que abre el dolor,
la herida donde sangra lo intangible,
el crisol donde se templa el amor.

No hay mayor acto que este sacrificio,
entregarse sin miedo al misterio,
porque amar es fragmentarse y armarse,
es morir y renacer en un destello.

Y en esa oscura luz que nos atraviesa,
descubro que no hay un “yo” sin un “tú”,
que en la unión de nuestras ausencias,
se teje la esencia de lo absoluto.