"almohadas" poems - Hello Poetry

Soy huellas que no secan en el vacío interminable de tu pecho como marca hecha en desiertos por el cadáver sediento de tu cuerpo Soy un jugador con sonrisa de plata que se burla a escondidas, y se cree ganador de todo lo perdido aceptando el trofeo en secreto sabiendo que ha hecho bien en romper silencios, cadenas, el alma, y ha hecho jirones la camisa de un amante, en busca del elixir divino Soy quien encontró ambrosía en labios rosas como almohadas celestiales que bajan a su encuentro entre noches perdidas, secretas, sedientas Soy quien ríe al último con honestidad y el alma limpia pues no tengo nada que perder ya que he dado todo y regresó en migajas en platos rotos y en realidades que no concuerdan con los sueños y no me arrepiento de nada la historia me absuelve como algún matón cubano dijo alguna vez en algún lugar pues todos los asesinos tienen su razón justificada.

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May 7, 2014

May 7, 2014 at 3:57 AM UTC

trestrece

Plenitud secreta

Soy huellas que no secan en el vacío interminable de tu pecho como marca hecha en desiertos por el cadáver sediento de tu cuerpo Soy un jugador con sonrisa de plata que se burla a escondidas, y se cree ganador de todo lo perdido aceptando el trofeo en secreto sabiendo que ha hecho bien en romper silencios, cadenas, el alma, y ha hecho jirones la camisa de un amante, en busca del elixir divino Soy quien encontró ambrosía en labios rosas como almohadas celestiales que bajan a su encuentro entre noches perdidas, secretas, sedientas Soy quien ríe al último con honestidad y el alma limpia pues no tengo nada que perder ya que he dado todo y regresó en migajas en platos rotos y en realidades que no concuerdan con los sueños y no me arrepiento de nada la historia me absuelve como algún matón cubano dijo alguna vez en algún lugar pues todos los asesinos tienen su razón justificada.

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-Esta noche no sales, te secuestro, aquí está tu sillón, aquí tu lámpara, tu pluma, tu tintero, tus cuartillas, escribe, o lee, o sueña, o no hagas nada. Esta noche no sales, te secuestro, con mis tijeras cortaré tus alas. Recorreré las piezas diligente, iré, por ver la noche, a la ventana... Fastidiaos, diré, hondas tinieblas, rústicas brisas, estrellitas pampas, esta noche no es para vosotras, su meditar llena de luz la casa. Aflojaré después las ropas mías, esponjaré mi cabellera blanda, te serviré un café como tú quieras, escribirás las últimas palabras, y verás qué reposo el de tu cuerpo: de tu sillón, un paso, y a la cama. Las almohadas creerás montón de flores, frescas hojas las sábanas... Y estarás dormitando todavía, cuando entraré con silenciosa planta a nuestro cuarto; tocaré tu hombro, estirarás una pereza larga, y ante tus ojos, de mis brazos puros, rodará dulcemente la mañana.

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Baldomero Fernández Moreno

Ella dice

-Esta noche no sales, te secuestro, aquí está tu sillón, aquí tu lámpara, tu pluma, tu tintero, tus cuartillas, escribe, o lee, o sueña, o no hagas nada. Esta noche no sales, te secuestro, con mis tijeras cortaré tus alas. Recorreré las piezas diligente, iré, por ver la noche, a la ventana... Fastidiaos, diré, hondas tinieblas, rústicas brisas, estrellitas pampas, esta noche no es para vosotras, su meditar llena de luz la casa. Aflojaré después las ropas mías, esponjaré mi cabellera blanda, te serviré un café como tú quieras, escribirás las últimas palabras, y verás qué reposo el de tu cuerpo: de tu sillón, un paso, y a la cama. Las almohadas creerás montón de flores, frescas hojas las sábanas... Y estarás dormitando todavía, cuando entraré con silenciosa planta a nuestro cuarto; tocaré tu hombro, estirarás una pereza larga, y ante tus ojos, de mis brazos puros, rodará dulcemente la mañana.

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Ha sido una semana hasta mi ultimo humo, y no me siento mejor. No estoy cansada ni tengo hambre. Soy perezosa me acuesto aquí en mi cama, con la sabana deja de mi. Estoy frío pero mis almohadas están cómodo

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Dec 29, 2014

Dec 29, 2014 at 8:29 PM UTC

cecelia-francis

Ha sido

Ha sido una semana hasta mi ultimo humo, y no me siento mejor. No estoy cansada ni tengo hambre. Soy perezosa me acuesto aquí en mi cama, con la sabana deja de mi. Estoy frío pero mis almohadas están cómodo

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Nunca me ha sido fácil encontrar la almohada adecuada a mis sueños a su medida exacta en la cabeza noche se cruzan las fatigas se ahondan las arrugas de la pobre vigilia en la cabeza noche huyen despavoridos los árboles los muros los cuerpos de aluminio yo no elijo mis sueños es la almohada / es ella la que los incorpora en desorden de feria mucho menos elijo las pesadillas locas esos libros del viento sin letras y sin hojas pero al cabo de tantas almohadas sin cuento sin historia y sin alas como siempre prefiero la de tu vientre tibio cerca cerca cerquita del refugio imantado de tus pechos de vida.

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Mario Benedetti

Almohadas

Nunca me ha sido fácil encontrar la almohada adecuada a mis sueños a su medida exacta en la cabeza noche se cruzan las fatigas se ahondan las arrugas de la pobre vigilia en la cabeza noche huyen despavoridos los árboles los muros los cuerpos de aluminio yo no elijo mis sueños es la almohada / es ella la que los incorpora en desorden de feria mucho menos elijo las pesadillas locas esos libros del viento sin letras y sin hojas pero al cabo de tantas almohadas sin cuento sin historia y sin alas como siempre prefiero la de tu vientre tibio cerca cerca cerquita del refugio imantado de tus pechos de vida.

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Otra noche acostumbrada a esta soledad. Una mezcla de miedo y curiosidad... Otra noche acostumbrada y ahora que me hace falta tu mirada mas quiero quedarme callada... Las luces apagadas, sigo enredada en mi cama, Mis almohadas llenas de mis lágrimas y mis libros llenos de palabras... No encuentro mi felicidad.

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Jun 4, 2019

Jun 4, 2019 at 8:59 PM UTC

aBeautifulStory

Perdida

Otra noche acostumbrada a esta soledad. Una mezcla de miedo y curiosidad... Otra noche acostumbrada y ahora que me hace falta tu mirada mas quiero quedarme callada... Las luces apagadas, sigo enredada en mi cama, Mis almohadas llenas de mis lágrimas y mis libros llenos de palabras... No encuentro mi felicidad.

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Se me ocurre que vas a llegar distinta no exactamente más linda ni más fuerte ni más dócil ni más cauta tan sólo que vas a llegar distinta como si esta temporada de no verme te hubiera sorprendido a vos también quizá porque sabes como te pienso y te enumero despues de todo la nostalgia existe aunque no lloremos en los andenes fantasmales ni sobre las almohadas de candor ni bajo el cielo opaco yo nostalgio tú nostalgias y como me revienta que él nostalgie tu rostro es la vanguardia tal vez llega primero porque lo pinto en las paredes con trazos invisibles y seguros no olvides que tu rostro me mira como pueblo sonríe y rabia y canta como pueblo y eso te da una lumbre inapagable ahora no tengo dudas vas a llegar distinta y con señales con nuevas con hondura con franqueza sé que voy a quererte sin preguntas sé que vas a quererme sin respuestas.

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Mario Benedetti

Bienvenida

Se me ocurre que vas a llegar distinta no exactamente más linda ni más fuerte ni más dócil ni más cauta tan sólo que vas a llegar distinta como si esta temporada de no verme te hubiera sorprendido a vos también quizá porque sabes como te pienso y te enumero despues de todo la nostalgia existe aunque no lloremos en los andenes fantasmales ni sobre las almohadas de candor ni bajo el cielo opaco yo nostalgio tú nostalgias y como me revienta que él nostalgie tu rostro es la vanguardia tal vez llega primero porque lo pinto en las paredes con trazos invisibles y seguros no olvides que tu rostro me mira como pueblo sonríe y rabia y canta como pueblo y eso te da una lumbre inapagable ahora no tengo dudas vas a llegar distinta y con señales con nuevas con hondura con franqueza sé que voy a quererte sin preguntas sé que vas a quererme sin respuestas.

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Aquel día a la media luz de una habitación con el sol ocultándose detrás de las cortinas; con mi espalda contra la cama, tus manos en mis muñecas, mis piernas rodeando tu cintura. Tu cuerpo en el mío. Aquel día, en aquella cama entre algarabías de besos y almohadas encontré tus ojos puestos en los míos y una historia me contaban sobre un hombre perdido por gusto y con gusto, que no sabía en qué se había metido; que añoraba algo que no podía tener e igual lo hizo suyo casi sin querer y ahora está entre las piernas de esa mujer, con su expresión desarmada y el alma transparente y tan resplandeciente... En tu mirada me vi reflejada. Fue entonces cuando noté de siete billones de personas vos eras a quien yo deseaba. De siete billones de personas vos eras a quien yo anhelaba y en tu mirada y risa me perdía. De siete billones de personas vos eras a quien yo quería. Y tal vez no sos el amor de mi vida. Pero eso no importa, sos el amor de mi ahora.

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Nov 12, 2017

Nov 12, 2017 at 11:00 PM UTC

ariadna-parrales

Aquel día

Aquel día a la media luz de una habitación con el sol ocultándose detrás de las cortinas; con mi espalda contra la cama, tus manos en mis muñecas, mis piernas rodeando tu cintura. Tu cuerpo en el mío. Aquel día, en aquella cama entre algarabías de besos y almohadas encontré tus ojos puestos en los míos y una historia me contaban sobre un hombre perdido por gusto y con gusto, que no sabía en qué se había metido; que añoraba algo que no podía tener e igual lo hizo suyo casi sin querer y ahora está entre las piernas de esa mujer, con su expresión desarmada y el alma transparente y tan resplandeciente... En tu mirada me vi reflejada. Fue entonces cuando noté de siete billones de personas vos eras a quien yo deseaba. De siete billones de personas vos eras a quien yo anhelaba y en tu mirada y risa me perdía. De siete billones de personas vos eras a quien yo quería. Y tal vez no sos el amor de mi vida. Pero eso no importa, sos el amor de mi ahora.

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Si ella es solitaria como yo, A veces triste A veces llena, A veces alumbra, siempre desvela- humedecida en sus penas, y regocijada en sus recuerdos. Ella es soñadora como yo, vuela entre mundos nunca conocidos, acecha amantes en la distancia, a esos que proclaman su infiel amor, los ve y pocas veces se conmueve por almohadas mojadas, por un amor traicionado, a ella también la traicionaron el sol sola.. ahí la dejo. Sola? bueno, ella siempre está acompañada en su soledad. Vive rodeada de estrellas que su belleza quieren suplantar. Se hace cómplice de los enamorados de los que están sinceramente esperando, a los que realmente aman de verdad, a veces de tanta exigencia y plegarias, se retira agotada, sin no más. Deja que sientas su fría ausencia, Que los poetas la añoren con fervencia. Si soy un poco como ella A veces abúlica, A veces colmada, llena de tantas cosas Y vacía por las secuelas y grietas de la vida. LeydisProse 3/2017

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Jun 5, 2017

Jun 5, 2017 at 9:39 AM UTC

LeydisProse

La Luna y Yo

Si ella es solitaria como yo, A veces triste A veces llena, A veces alumbra, siempre desvela- humedecida en sus penas, y regocijada en sus recuerdos. Ella es soñadora como yo, vuela entre mundos nunca conocidos, acecha amantes en la distancia, a esos que proclaman su infiel amor, los ve y pocas veces se conmueve por almohadas mojadas, por un amor traicionado, a ella también la traicionaron el sol sola.. ahí la dejo. Sola? bueno, ella siempre está acompañada en su soledad. Vive rodeada de estrellas que su belleza quieren suplantar. Se hace cómplice de los enamorados de los que están sinceramente esperando, a los que realmente aman de verdad, a veces de tanta exigencia y plegarias, se retira agotada, sin no más. Deja que sientas su fría ausencia, Que los poetas la añoren con fervencia. Si soy un poco como ella A veces abúlica, A veces colmada, llena de tantas cosas Y vacía por las secuelas y grietas de la vida. LeydisProse 3/2017

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Y lo sé, mi amor, que aún no te vas. Pero si llega mi vieja mala suerte, si el destino me mira de reojo, por favor, no me digas adiós. Si no, lléname la nevera de besos y abrazos que no se enfrían, por si me muero de hambre y no de pena, por si me faltan tus labios en las madrugadas. Esconde piezas de ti debajo de las almohadas, entre sábanas y bolsillos, para hallarte en los días donde el sol olvide mi nombre. Lo sé, mi amor, no es tiempo de marcharse. Pero si el reloj tropieza con mi sombra, si el adiós se asoma sin permiso, por favor, no me lo digas. Solo quédate un poco en cada rincón donde te soñé.

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Aug 2, 2025

Aug 2, 2025 at 3:31 PM UTC

DaniJustDani

No me digas adiós

Y lo sé, mi amor, que aún no te vas. Pero si llega mi vieja mala suerte, si el destino me mira de reojo, por favor, no me digas adiós. Si no, lléname la nevera de besos y abrazos que no se enfrían, por si me muero de hambre y no de pena, por si me faltan tus labios en las madrugadas. Esconde piezas de ti debajo de las almohadas, entre sábanas y bolsillos, para hallarte en los días donde el sol olvide mi nombre. Lo sé, mi amor, no es tiempo de marcharse. Pero si el reloj tropieza con mi sombra, si el adiós se asoma sin permiso, por favor, no me lo digas. Solo quédate un poco en cada rincón donde te soñé.

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Pintada, no vacía: pintada está mi casa del color de las grandes pasiones y desgracias. Regresará del llanto adonde fue llevada con su desierta mesa con su ruidosa cama. Florecerán los besos sobre las almohadas. Y en torno de los cuerpos elevará la sábana su intensa enredadera nocturna, perfumada. El odio se amortigua detrás de la ventana. Será la garra suave. Dejadme la esperanza.

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Miguel Hernández

Canción última

Pintada, no vacía: pintada está mi casa del color de las grandes pasiones y desgracias. Regresará del llanto adonde fue llevada con su desierta mesa con su ruidosa cama. Florecerán los besos sobre las almohadas. Y en torno de los cuerpos elevará la sábana su intensa enredadera nocturna, perfumada. El odio se amortigua detrás de la ventana. Será la garra suave. Dejadme la esperanza.

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Desde media noche, aquel día No terminaba de llover. ¡Qué gris y honda melancolía La de ese triste amanecer! Dos lámparas agonizantes Daban luz vaga al corredor. Leves sombras, y en los semblantes Huellas de insomnio y de dolor. Desde el patio se columbraba Oscura cerrazón sin fin. Bajo la lluvia se doblaba El jazminero en el jardín. Sobre su lecho de caoba Se agitaba, y un fuerte olor De ácido fénico en la alcoba Aumentaba nuestro dolor. Su cabello en las almohadas, Inmóvil en su reposar, Fingía dos alas plegadas En blancas espumas del mar. Cual quietos remos en la ola Sus brazos dejaba caer, Y un fulgor como de aureola Parecía en su frente arder. Entre la sombra y la tormenta, Del agua no cesaba el son... ¡Cómo el dolor la lluvia aumenta Cuando está triste el corazón! De un crucifijo se veía A su lado la triste faz, Y ante él un cirio se extinguía Con chisporroteo tenaz. En torno de ella, flor ya mustia, Última luz de una ilusión, Las almas eran honda angustia, Los labios eran oración. ¡Veintiún años!... Rosal florido Iba la muerte a deshojar... ¡Y cayendo en aguas de olvido Ya su corona de azahar! Cuando el alba, entre el aguacero, En el alto cerro brilló, Un gemido largo, el postrero, Sus labios por siempre cerró. En redor, sollozos ahogados... ¡Vino a ella la eterna paz! Sus ojos estaban cerrados, Pero ellos veían ya más.

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Ismael Enrique Arciniegas

En la agonía

Desde media noche, aquel día No terminaba de llover. ¡Qué gris y honda melancolía La de ese triste amanecer! Dos lámparas agonizantes Daban luz vaga al corredor. Leves sombras, y en los semblantes Huellas de insomnio y de dolor. Desde el patio se columbraba Oscura cerrazón sin fin. Bajo la lluvia se doblaba El jazminero en el jardín. Sobre su lecho de caoba Se agitaba, y un fuerte olor De ácido fénico en la alcoba Aumentaba nuestro dolor. Su cabello en las almohadas, Inmóvil en su reposar, Fingía dos alas plegadas En blancas espumas del mar. Cual quietos remos en la ola Sus brazos dejaba caer, Y un fulgor como de aureola Parecía en su frente arder. Entre la sombra y la tormenta, Del agua no cesaba el son... ¡Cómo el dolor la lluvia aumenta Cuando está triste el corazón! De un crucifijo se veía A su lado la triste faz, Y ante él un cirio se extinguía Con chisporroteo tenaz. En torno de ella, flor ya mustia, Última luz de una ilusión, Las almas eran honda angustia, Los labios eran oración. ¡Veintiún años!... Rosal florido Iba la muerte a deshojar... ¡Y cayendo en aguas de olvido Ya su corona de azahar! Cuando el alba, entre el aguacero, En el alto cerro brilló, Un gemido largo, el postrero, Sus labios por siempre cerró. En redor, sollozos ahogados... ¡Vino a ella la eterna paz! Sus ojos estaban cerrados, Pero ellos veían ya más.

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