en la terraza de un bar,
sangre y carbón sobre tela,
martillos de juguete y film avant-garde,
entre humo mentolado,
y un bajo tímido que se deja escuchar,
se debate entre inglés y español,
entre infancia y seriedad,
(con clamor, que clamor!)
si Tarkovsky o Godard,
y todo aquello que ocurre
a doce mil kilómetros de Palermo
y por dentro piensan, aquellos
revolucionarios del resentimiento:
"eran malos, empero:
en esto tenían razón..."
me pregunto si saben, como yo sé
que votarán lo mismo
que sus padres
que se reirán de sí mismos
con cinismo

mientras respire habrá aire
mientras camine habrá camino
sobre la sombra de mi sombra
nacerá de mi sed un nuevo sol

nunca tuve hambre
nunca tuve sed
de lo que sea que tengas
para ofrecer
el hombre de ser necesario
construirá un dios de hojalata
y le pedirá con clamor
su pronta perdición

mientras hable
habrá razón para hacerlo
todas estas turbaciones
en el fondo de mi pecho
separarán de mi
lo que sobra del mundo

yo sé que por dentro
bostezas de aburrimiento
frente a todo lo que parece complejo
y es solo
tontería burguesa
es solo eso

cómo empujar al fuego
hacía adentro
como ver de qué está hecho
sin ver nuestros cuerpos
arder y arder
sin escuchar
los gritos
y el silencio
que le
sigue

Si un árbol cae en el bosque y no hay nadie para oírlo
quien es bosque y quien es olvido?

Desnutrido de todo hambre
arrojado a mi suerte
entre las perlas de tu collar
derramadas sobre el patio
de un hogar abandonado
un castillo que ni es museo
del más débil canto

Si grito en el bosque
al menos
las hojas que caen
tendrán su réquiem

Si lo pienso dos veces
cual pensamiento
es mio?

La ultima gota de sangre
de una especie que por pelear
se condenó a la derrota
cae sobre nuestras mejillas
piensan que ganaron
pero ellos también
tendrán el bosque

para no estar solo un rato
vine a estar con un yo
débil y quebrado
que no sabe como moverse
ni como pararse
ni que decir
a veces me sorprende
pero casi siempre me hace sentir
ganas de decirle
todo lo que me dijeron a mi
y cuando vengo de estar solo
y vuelvo a estar solo
agradezco
que todo haya terminado,
que la niebla se haya disipado,
y mis oídos ya no estén tapados
ni mis brazos dormidos.
Mi espalda lentamente deja de doler
quizás en vez de acercarme
tenga que irme lejos
y nunca
volver

no fue hace tanto que mi vida era un cuarto:
cuatro paredes, en realidad no tanto.
mi ventana ya por entonces quebrada;
mis gritos escapaban,
mis manos sangraban,
de golpear lo que estuviera a mano,
mirando una pantalla que no me decía nada
una computadora vieja, fea..
mirándola como si fuera un espejo
como si fuera mi cara
fue hace tan poco
que recuperé mi color
y me animé a llamarlo bello
que te pude mirar a los ojos
sin miedo
ni a tu amor ni a tu desprecio
aún estoy lejos
pero creo que no debe ser tan difícil
conseguir una ventana nueva
y no pasar tanto frío
este invierno, que tanto anhelo
pues allí, adelante
duermen todos mis sueños
bajo mantas acomodadas con cariño
por un terco dueño

yo gasto
tanta plata
en ir a entrevistas
en las que me preguntan donde vivo
y ponen cara de sorpresa
cuando estaba en mi currículum
cuando se lo dije en la primera entrevista
y ahora me escriben:
lamentamos la molestia
Pienso en el campo
y en un hombre fallido

Vino un niño
y me dijo:
no hay nada lindo en vos.

Vino un dios
y me dijo:
no hay nada bueno en vos.

Vino a quien amaba
me dijo que ya no aguantaba
toda la mierda que sale de mis penas,
y que iba a buscarme
en alguien mejor.

Sus voces hacen eco
en mi boca.
Me dejan mal sabor,
con ganas de vomitar
mi cadáver.