Cuando solo las lágrimas escribían,  
no se hacía sinapsis hacia el mañana.  
Era un presente sin dirección,  
sin orden, sin control,  
e injustamente sin final.

No amanecía.  
No había nada después:  
ni canción, ni libro,  
ni amor.

Pero llegó el mañana.  
Y sí, hay mucho.  
Todavía algo para ti:

Gratitud.  
Una sonrisa, un adiós,  
una poesía.