Пора сенокосов пришла незаметно —
Пришли молодые грибные  дожди...
Петух разбудил тишину предрассветно.
Ты — Память— меня далеко уведи.

Где алые зори гуляют с рассветом.
Где мать молодая зовёт на покос.
Где с вечера остро наточены косы —
«Потюкать» траву разрешил всем колхоз.

К полянам зелёным шагает дорога —
Проснулись тихонько ржанные поля.
Раскрашены счастьем картины былого —
У церкви в селе шелестят тополя.

А сколько мне было годочков...?
Не помню!
Как классик сказал: «Мужичёк с ноготок»
Коса на плече у мальчишки былого...
Трудились по-взрослому.
Мама — сынок!

Бусил с утра бродяга дождь —
Зонты цветастые гуляли...
По небу тучи проплывали.
Без зонтиков шла молодёжь —

Июньский день теплом обнимет —
Пусть лёгкий дождик веселит!
Прозрачная вуаль висит —
К обеду солнце высь раздвинет.

Вот первый лучик поскакал.
Проказник солнечный хихикал —
В окно заглядывал — бестыже...
Вороны каркают на крыше.

Когда над городом жара
Смывается дождём весёлым,
Душа смиренна и добра —
Зайчёнком смотрит присмирелым.

Как жаль — хорошее проходит!
В природе, в жизни — круговерть.
Седая мудрость суть находит...
Качается земная твердь.

Бус - мелкий редкий дождь.

Седая Память горбится устало —
Шумит в душе февральская метель.
И времени осталось...
Просто мало!
И жизни сок с годами всё красней.

Иных уж нет. А те «закрыли» лица...
Друзей стихирных в вечность унесло.
Всё понимая, не боюсь границы —
Вот только время быстро потекло!

А голуби-странички как живые!
Из прошлого таинственная нить.
И комментарии как искорки златые —
Тебя из прошлого начнут благодарить.

О! Сила поэтического слова —
Загадка — что Всевышним нам дана!
Прорвётся сквозь века. Подарит снова
безбрежность серебристого стиха.

Так тянет почитать простые строки —
К душе чужой тропинку проторить...
Увы! У каждого в лимите сроки.
Но не устану я судьбу благодарить!

Благодарить за трудности людские.
Благодарить за радость светлых дней!
Шумят ещё в душе дожди грибные...
Но жизни сок с годами всё красней!

Тёплый утренний дождь заглянул ненадолго —
По асфальту спешат и смеются ручьи.
Небеса затянуло дымкой бледного шёлка —
До земли опустилась бахрома кисеи.

Парк лесной в окружении зданий высоких —
Серебрится у пруда игристая рябь.
Тени редких прохожих бредут — одиноко.
В ватной тиши лесной не слышны голоса.

Я люблю эту влажную, тёплую пору...
Под зонтом хорошо по тропинкам бродить —
Терпкий запах лесной.
Наслаждение взору!
Хорошо — просто чувствовать всё!
Просто жить!

Читаю Блока...
С высоты двухтысячных годов
Струится мудрости печальное течение —
Уж я не молод.
Мир так печален и суров
Сто лет прошло — другое поколение —

Сквозь испытания России путь —
Стихи его пророчески кричали...
В чём выбор?
Прошлое перечеркнуть!
Кровавые клубятся дали —

Всё так знакомо под желтеющей луной.
И Кайзера кресты в донецкой степи...
И Провидение дрожащею рукой
Вновь волочит ржавеющие цепи.

Над миром снова носит суховей —
Пески пустыни аравийской...
Лорд Пальмерстон стучится у дверей —
И византийское встречается с английским...

По кругу, по спирали, в никуда?
Увы! Загадку эту носит ветер.
Не нравятся мне чёрные кресты!
Больные чувства грубостью задеты...

Под стягами времён Святая Русь!
Читаю Блока —
Нахожу отгадки.
Историей своею я горжусь!
Не нравятся мне «белые перчатки...»

Мадам История с улыбкой Моны Лизы...
Меняют платья моды —
Шлейф времён.
У знати гордые всегда капризы.
В обтяжку — призрак белых панталон.

Фальшивой «мушки» чёрный контур —
Покатость декольте — и фраз...
Смеются вечные «виконты» —
«старух» салонных зоркий глаз.

Под кринолином шёлк загадки —
Улыбка — занавес времён.
В бокале ложь —
А сплетни сладки!
«О! Он богат... и не дурён!»

«Из грязи в князи» — всё уж было!
Мадам История кружит —
Под веером событья скрыла...
Запудрен шрам — он не болит!

Загадка сути человечьей —
Она вне моды!
Вне времён —
Слаб человек — недолговечен!
Зачем-то так он сотворён.

Опустело в душевном сусеке...
Не скребётся словесной муки —
Строчки медленны — скрип у телеги.
У поэта — простойные дни!

Опустело.
Какая же сила засевает «ржаные» поля?
Улыбалась, смеялась, кружила —
За собой в зазеркалье звала!

Есть у творчества циклы везенья —
За началом крадётся конец...
Пожелтели поля вдохновенья —
Загрустил и задумался жнец!

Строчки лёгкие звонко летели —
Торопили улыбок рассвет.
Открывались безбрежные дали...
Ах! Как пахнет весенний букет!

В майской зелени творчества поле
Отцвело — но не будем грустить!
Муза смотрит с улыбкой весёлой...
Бог даёт наслажденье — творить!