Lawrence Hall
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                                  El Camino Real de los Tejas

A WPA highway crumbling in the sun
Oriented west where dreams disappear
Among the beer cans and the cinder blocks:
El Camino Real de los Tejas

Sharing a joint, throwing rocks at snakes
Where the Santa Fe tracks used to run
Now there’s not even a bus out of town:
El Camino Real de los Tejas

They don’t even know that they’re the sons of kings:
In exile along El Camino Real

My sweet Austin Texas ecstasy, my beloved Guadalupe you
gem of the desert. Your family’s a basket-a-bigots but
******* they drink for miles and how near they are to my
heart. This heat’s a drug I swear it. Let's swim in that hole
in the bedrock between two rivers. That'd be nice: me and
you and mobs of Westlake High sophomores with their
blue-raspberry bikinis, a hundred Teen Vogue magazine
covers lined up on the grass like a set of bad church pews.
Imagine that whitewash of a crowd, you and me so alone in
that big static it's better than private. Let’s punch brick, peel
back our knuckles and watch’em clot in the sun. **** gauze,
we’re goin’ to a punk show. I’m puttin’ on short sleeves,
goin’ on parade, gunna flaunt my cigarette burns like a Cadillac:
I want those dorks at the Mohawk to look and love me like
they love gore. I’m gettin’ my black-eye ribbon tonight.
We’re in the Chaos in Tejas show, darlin’, put on Crazy Spirit
and bring your 2x4: skinheads ain’t jumpin’ themselves.
Let's get medicated, hunny, let's get saved. I love watching
Austin bleed out into the sand every dusk. Love the musicians
sailing out grimy and frothing over what night brings:
what a big sky, Texas, you're almost better in the day all
parched ground and azure azure. I love the glass on the high
buildings here, they’re like mirrors. This is God’s powder room.
This is where God sees himself drugged up and beaming in a
beautiful powder room. This is where God goes to remember
youth. I love how youth hasn’t gotten you yet. That unassailable
capacity for charity, that surging belief in belief shouting out
through your temples, I can’t stand how you make me sick of
making myself sick. You slapped the ******* outta me so quick
I’ve never seen grace move that fast. I thought you'd knock the
grapefruit polish right off your nails you hit me so good.
What a sight you are, kid, so proper and fit, Christ, you could
be therapy: so brunette-in-the-Fall, so full-lipped,
unabashed and Aristotelian, frayed like anything but ****
well stitched, impeccable at the seams.

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.