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Kristine Espinosa
Manila, Philippines    I'm still struggling to find serenity
Andrea Espinosa
PH    loser in the sky with diamonds.
nami espinosa
i love you, alina. even the part of you that loved him


Nigel Morgan Mar 2017

a snake of a road
uplifted on a bank
of mud falling
to a welter of mud
glistening gleaming
in the afternoon light

on the rough road
a green mossy
water-**** alive
out in the air
waits to be swept
over and again
by the evening tide


Let me stand still
from this relentless
passaging looking
attentive always
investigating the possibilities
of all the eye can see
within a footstep’s distance
an arm’s reach
a hand’s touch

Let me stand still
on this low **** wall
between estuary water
and a channel in the marsh
One - a lively blue
waved and winded
every which way
The other - a muddy brown
rippling in one direction
in slow procession

Let me stand still
but turn slowly
to mark the edges
of the sky’s horizon
turning clockwise
from the north
and return -
a whole sky seen

Let me stand in wonder
as flock and skein
a sky-squadron of geese
high-flying over head
southward out of a pool
of midday estuary light
to disappear beyond
the mainland shore


The boat keels over
so the line of her
below-water body
reveals a womanly self
that roundness
that beamyness
so rightly feminine
and now holding to herself
a heeling hull
full-breasted sails
taut in wind and water


A drawing makes the ordinary important
It is a text that forgetting words for once
spells out the body's role in fashioning
our creative thought

Its contours no longer
mark the edge
of what you’ve seen
but what you might become
- each mark a stepping stone
to cross a subject as if a river
and put it then - behind you


Soon to be sloed
but wait a while . . .
its lovely flowers
must form first
on this shrub we call
Prunus Spinosa
the Blackthorn

Flowering against
the sky’s blue morning
as if it were -
a cloud of whiteness
a masking of lacework
spread on stiff branches

Yet here
in the garden below
this towered room
in which I write
the shrub has clothed
the end of the garden’s
marsh-facing wall
above and across
and on either side
spreading to newly-cut grass
falling on the pasture beyond
holding itself
purposefully against
the prevailing wind


Silvery in gun-metal greyness
this evergreen edible shrub
(the Sea Purslane)
with mealy leaves
and star-shaped flowers
form a natural border
twixt shoreline path
and salt-sea strand

A hiding place
for ***** its leaves
hold fronds that take
a reddish hue
a delicate shade
in this marshness of mud
and brown water


How fitting are the words
correctly scribed on the bench
by the wall in the orchard
next the pond on this fine
sunny day Certainly
‘The time has come, ‘
the Walrus said,
‘To speak of many things:
of shoes and ships
and sealing wax - of cabbages
and kings’.

Yes - this gentle morning
blessed by softest breeze
and shadow-playing light
has formed a place of peace
to summon thoughts
that hold no sense
except to scan so rightly
for the writer’s pen
the reader’s voice

Such random objects
fuel imagination’s play
this sunny day upon
the bench beside the wall
within the orchard
next the pond


By dancing shadows on the wall
a plaque records his gift:
orchard - pond - and all within
two garden walls
a rough masonry
variously gathered
rich in colour
mark and fissure

Four Italianate hives
cylindrically domed
precariously tiled
set at ends and in between
on fifty yards of facing walls
- as cotes for doves perhaps?
to coo and coo . .
when shadows
move and flicker
on the wall
to and fro to and fro

because he loved this island
so - he wished his memories
might live here and now


Together on the sea wall
she said look
an owl on that fence
over there
Short-eared she said

and so silent
(with surreptitious step)
we advanced - it stirred
and lifting its broad-winged
body flowed into flight
with slow strong strokes
beating hard towards the sea

but changing its mind
(and poising on the wind)
returned to quarter
the field below
where we stood standing
rapt by its silent purpose
as it turned and tumbled
to get a better view
of whatever poor creature
lay beneath its
telescopic sight


Here to seek a stillness
I don’t own but claim
I do  - so here and now
in this quiet corner
(my back to that rough-hewn wall
fluid with its dance of shadows)
I wait to hear to listen
and to know . . .

Seated on this bench inscribed
with Lewis Carol’s words
there is an invitation made
to take the time
to talk of many things
(if only to oneself)
Insignificant actions
Graceful words of love
Admiration and respect
for friends and simple pleasures -
We are so blest in all such things . . .
*believing always
a greater Providence
that (so to speak)
waits ahead of us
Here are ten poems written over a weekend in the former home of Norman Angell on Northey Island in the Blackwater Estuary, UK. The island is 60 acres of pasture and salt marsh joined to the mainland by a tidal causeway. These poems are my ‘marks’, drawings made in words, taking something from two matchless spring days surrounded by water and good company. Text in italics is taken variously from John Berger and Marilynne Robinson. See
Nigel Morgan Sep 2013

They have a dusty coating
You can rub away with a finger’s pad
Leaving a small inky-skinned
Plum, wild, of dark blue hue
Found in hedgerows where
The blackthorn grows:
The sloe.

Pick in September
October even,
Its colour seemingly so at odds
With Autumn’s trends
Of brown and orange, red and gold
This prunus spinosa (or so it goes):
The sloe.


How this photo’s colours
spell autumn this dull
rain-threatening day we walked
almost empty fields so I could
crunch the stubbled wheat

and you might pocket sloes
to halt you said
that earnest kiss
or passion-promising
hug against the gate.
Donc, vieux passé plaintif, toujours tu reviendras
Nous criant : - Pourquoi donc est-on si **** ? Ingrats !
Qu'êtes-vous devenus ? Dites, avec l'abîme
Quel pacte avez-vous fait ? Quel attentat ? Quel crime ? -
Nous questionnant, sombre et de rage écumant,
Nous avons marché, tout bonnement.
Qui marche t'assassine, ô bon vieux passé blême.
Mais que veux-tu ? Je suis de mon siècle, et je l'aime !
Je te l'ai déjà dit. Non, ce n'est plus du tout
L'époque où la nature était de mauvais goût,
Où Bouhours, vieux jésuite, et le Batteux, vieux cancre,
Lunette au nez et plume au poing, barbouillaient d'encre
Le cygne au bec doré, le bois vert, le ciel bleu ;
Où l'homme corrigeait le manuscrit de Dieu.
Non, ce n'est plus le temps où Lenôtre à Versailles
Raturait le buisson, la ronce, la broussaille ;
Siècle où l'on ne voyait dans les champs éperdus
Que des hommes poudrés sous des arbres tondus.
Tout est en liberté maintenant. Sur sa nuque
L'arbre a plus de cheveux, l'homme a moins de perruque.
La vieille idée est morte avec le vieux cerveau.
La révolution est un monde nouveau.
Notre oreille en changeant a changé la musique.
Lorsque Fernand Cortez arriva du Mexique,
Il revint la main pleine, et, du jeune univers,
Il rapporta de l'or ; nous rapportons des vers.
Nous rapportons des chants mystérieux. Nous sommes
D'autres yeux, d'autres fronts, d'autres cœurs, d'autres hommes.

Braves pédants, calmez votre bon vieux courroux.
Nous arrachons de l'âme humaine les verrous.
Tous frères, et mêlés dans les monts, dans les plaines,
Nous laissons librement s'en aller nos haleines
À travers les grands bois et les bleus firmaments.
Nous avons démoli les vieux compartiments.

Non, nous ne sommes plus ni paysan, ni noble,
Ni lourdaud dans son pré, ni rustre en son vignoble,
Ni baron dans sa tour, ni reître à ses canons ;
Nous brisons cette écorce, et nous redevenons
L'homme ; l'homme enfin hors des temps crépusculaires ;
L'homme égal à lui-même en tous ses exemplaires ;
Ni tyran, ni forçat, ni maître, ni valet ;
L'humanité se montre enfin telle qu'elle est,
Chaque matin plus libre et chaque soir plus sage ;
Et le vieux masque usé laisse voir le visage.

Avec Ézéchiel nous mêlons Spinosa.
La nature nous prend, la nature nous a ;
Dans son antre profond, douce, elle nous attire ;
Elle en chasse pour nous son antique satyre,
Et nous y montre un sphinx nouveau qui dit : pensez.
Pour nous les petits cris au fond des nids poussés,
Sont augustes ; pour nous toutes les monarchies
Que vous saluez, vous, de vos têtes blanchies,
Tous les fauteuils royaux aux dossiers empourprés,
Sont peu de chose auprès d'un liseron des prés.
Régner ! Cela vaut-il rêver sous un vieux aulne ?
Nous regardons passer Charles-Quint sur son trône,
Jules deux sous son dais, César dans les clairons,
Et nous avons pitié lorsque nous comparons
À l'aurore des cieux cette fausse dorure.
Lorsque nous contemplons, par une déchirure
Des nuages, l'oiseau volant dans sa fierté,
Nous sentons frissonner notre aile, ô liberté !
En fait d'or, à la cour nous préférons la gerbe.
La nature est pour nous l'unique et sacré verbe,
Et notre art poétique ignore Despréaux.
Nos rois très excellents, très puissants et très hauts,
C'est le roc dans les flots, c'est dans les bois le chêne.
Mai, qui brise l'hiver, c'est-à-dire la chaîne,
Nous plaît. Le vrai nous tient. Je suis parfois tenté
De dire au mont Blanc : - Sire ! Et : - Votre majesté
À la vierge qui passe et porte, agreste et belle,
Sa cruche sur son front et Dieu dans sa prunelle.
Pour nous, songeurs, bandits, romantiques, démons,
Bonnets rouges, les flots grondants, l'aigle, les monts,
La bise, quand le soir ouvre son noir portique,
La tempête effarant l'onde apocalyptique,
Dépassent en musique, en mystère, en effroi,
Les quatre violons de la chambre du roi.
Chaque siècle, il s'y faut résigner, suit sa route.
Les hommes d'autrefois ont été grands sans doute ;
Nous ne nous tournons plus vers les mêmes clartés.
Jadis, frisure au front, ayant à ses côtés
Un tas d'abbés sans bure et de femmes sans guimpes,
Parmi des princes dieux, sous des plafonds olympes,
Prêt dans son justaucorps à poser pour Audran,
La dentelle au cou, grave, et l'œil sur un cadran,
Dans le salon de Mars ou dans la galerie
D'apollon, submergé dans la grand'seigneurie,
Dans le flot des Rohan, des Sourdis, des Elbeuf,
Et des fiers habits d'or roulant vers l'Œil-de-Boeuf,
Le poète, fût-il Corneille, ou toi, Molière,
- Tandis qu'en la chapelle ou bien dans la volière,
Les chanteurs accordaient le théorbe et le luth,
Et que Lulli tremblant s'écriait : gare à l'ut ! -
Attendait qu'au milieu de la claire fanfare
Et des fronts inclinés apparût, comme un phare,
Le page, aux tonnelets de brocart d'argent fin,
Qui portait le bougeoir de monsieur le dauphin.
Aujourd'hui, pour Versaille et pour salon d'Hercule,
Ayant l'ombre et l'airain du rouge crépuscule,
Fauve, et peu coudoyé de Guiche ou de Brissac,
La face au vent, les poings dans un paletot sac,
Seul, dans l'immensité que l'ouragan secoue,
Il écoute le bruit que fait la sombre proue
De la terre, et pensif, sur le blême horizon,
À l'heure où, dans l'orchestre inquiet du buisson,
De l'arbre et de la source, un frémissement passe,
Où le chêne chuchote et prend sa contrebasse,
L'eau sa flûte et le vent son stradivarius,
Il regarde monter l'effrayant Sirius.

Pour la muse en paniers, par Dorat réchauffée,
C'est un orang-outang ; pour les bois, c'est Orphée.
La nature lui dit : mon fils. Ce malotru,
Ô grand siècle ! Écrit mieux qu'Ablancourt et Patru.
Est-il féroce ? Non. Ce troglodyte affable
À l'ormeau du chemin fait réciter sa fable ;
Il dit au doux chevreau : bien bêlé, mon enfant !
Quand la fleur, le matin, de perles se coiffant,
Se mire aux flots, coquette et mijaurée exquise,
Il passe et dit : Bonjour, madame la marquise.
Et puis il souffre, il pleure, il est homme ; le sort
En rayons douloureux de son front triste sort.
Car, ici-bas, si fort qu'on soit, si peu qu'on vaille,
Tous, qui que nous soyons, le destin nous travaille
Pour orner dans l'azur la tiare de Dieu.
Le même bras nous fait passer au même feu ;
Et, sur l'humanité, qu'il use de sa lime,
Essayant tous les cœurs à sa meule sublime,
Scrutant tous les défauts de l'homme transparent,
Sombre ouvrier du ciel, noir orfèvre, tirant
Du sage une étincelle et du juste une flamme,
Se penche le malheur, lapidaire de l'âme.

Oui, tel est le poète aujourd'hui. Grands, petits,
Tous dans Pan effaré nous sommes engloutis.
Et ces secrets surpris, ces splendeurs contemplées,
Ces pages de la nuit et du jour épelées,
Ce qu'affirme Newton, ce qu'aperçoit Mesmer,
La grande liberté des souffles sur la mer,
La forêt qui craint Dieu dans l'ombre et qui le nomme,
Les eaux, les fleurs, les champs, font naître en nous un homme
Mystérieux, semblable aux profondeurs qu'il voit.
La nature aux songeurs montre les cieux du doigt.
Le cèdre au torse énorme, athlète des tempêtes,
Sur le fauve Liban conseillait les prophètes,
Et ce fut son exemple austère qui poussa
Nahum contre Ninive, Amos contre Gaza.
Les sphères en roulant nous jettent la justice.
Oui, l'âme monte au bien comme l'astre au solstice ;
Et le monde équilibre a fait l'homme devoir.
Quand l'âme voit mal Dieu, l'aube le fait mieux voir.
La nuit, quand Aquilon sonne de la trompette,
Ce qu'il dit, notre cœur frémissant le répète.
Nous vivons libres, fiers, tressaillants, prosternés,
Éblouis du grand Dieu formidable ; et, tournés
Vers tous les idéals et vers tous les possibles,
Nous cueillons dans l'azur les roses invisibles.
L'ombre est notre palais. Nous sommes commensaux
De l'abeille, du jonc nourri par les ruisseaux,
Du papillon qui boit dans la fleur arrosée.
Nos âmes aux oiseaux disputent la rosée.
Laissant le passé mort dans les siècles défunts,
Nous vivons de rayons, de soupirs, de parfums,
Et nous nous abreuvons de l'immense ambroisie
Qu'Homère appelle amour et Platon poésie.
Sous les branchages noirs du destin, nous errons,
Purs et graves, avec les souffles sur nos fronts.

Notre adoration, notre autel, notre Louvre,
C'est la vertu qui saigne ou le matin qui s'ouvre ;
Les grands levers auxquels nous ne manquons jamais,
C'est Vénus des monts noirs blanchissant les sommets ;
C'est le lys fleurissant, chaste, charmant, sévère ;
C'est Jésus se dressant, pâle, sur le calvaire.

Le 22 novembre 1854.