I’m writing a letter to you. It’s in a maze. Like me. Surely you’ve seen the Perseids. Above the sea. It’s the same with the words, which I’m writing or have written. I don’t remember. And they are always another. Not those ones which I’d like to say. Or I’ve said? I don’t remember. I’ve abandoned the thought like a traveler who is walking to a harbor. The ships depart there. Further and further. Further … May I see you, how you’re walking along the little cobble street, which I haven’t passed in, to meet you and to tell you the love is one. I don’t remember if I said this to you. In fact, I don’t know if it’s where one should pass through to somewhere. I don’t know if you’ve seen The Perseids and the sea. I don’t remember. If I write anything else but one – one. I don’t remember.
The original:
Писмо
Пиша ти писмо. То е объркано. Като мен. Сигурно си виждала Персеидите. Над морето. Така е и с думите, които ти пиша или съм писал. Не помня. И все са други. Не тези, които бих искал да кажа. Или съм казал? Не помня. Изоставил съм мисълта като пътник, който върви към пристанище. Корабите от там тръгват. Все по-далече. По-далече… Дано да те виждам, как вървиш по-малките калдъръмени улички, по които не съм минавал, за да те срещна и да ти кажа, че любовта е една. Не помня, дали ти го казах. Всъщност, не знам дали от там се минава, за някъде. Не знам, дали си виждала Персеидите и морето. Не помня. Пиша ли нещо друго, освен едно - една. Не помня.