De tanto profanar su nombre,
Cupido se ha dado a la fuga.
Ha decidido esconderse de mí.
Quizás por temor a las consecuencias
de sus nefastos dardos envenenados.

Coexisto en un metaverso insípido
que me separa del resto del mundo,
donde la alegría es improvisada y falsa,
como las promesas de amor eterno.

No encuentro sabores nuevos,
ni máscara, para el desasosiego incausto
que quema la poca alegría
con que sobrevivo, crudo y versátil.

Mi almohada es la única seductora
que me lleva hasta la cama,
donde las horas corren y bailan,
mientras pierdo cada vez más
el vívido deseo de levantar mi ánimo.

Insípidas y frías son mis noches.
Insípida y fría, mi vida misma.
Insípida, la nostalgia indómita
que me empuja desenfrenada,
hacia un abismo de piel y lujuria,
superlativamente ajeno a mí.
Y con el peso de la caída,
se van acolchonando las memorias;
que sólo sirven de látigo para el corazón.