Mis hojas ya no son verdes.  
Las mariposas que dormían en mi sombra  
se fueron sin dejar rastro.  

Yo las vi partir.  
No corrí tras ellas.  

Entendí que el otoño  
ese ladrón silencioso
había marcado tu fin.  
Tus venas estaban negras de plaga,  
y yo,  
en lugar de regarte,  
dejé que la savia se volviera lágrima.  
Que el viento te arrancara  
hoja por hoja  
hasta dejarme desnudo.  

Ahora el invierno viene.  
Lo sé.  
Pero prefiero este frío limpio  
a tu follaje podrido.  

Tú fuiste todo:  
agua, sol, luna.  
Ahora solo eres  
el crujir de hojas muertas  
bajo mis pies.

Mel Zalewsky.