Sé que giras los ojos
cuando te cuento
lo solo que me siento
y que no me quieren
ni los espejos,

que me parezco a la última hoja de otoño,
ya ni siquiera me quiebro cuando me pisan.
Me hundo lento, tan lento,
en la tierra debajo mío.

Que cada día estoy más viejo
y me siento más niño.
Me acuesto debajo de la mesa
porque el piso está frío.

Siento tus besos
sobre mi mejilla,
secar la última lágrima
de una pasión fallida,
de un amor implosionado,
de una astilla
que sigue sangrando.