Même si les arbres ressuscitent au travers des saisons
Ils d’année en année vieillissent et s’éteignent
Le temps tue.
Nos sentiments que l’on croyait éternels se dégradent
Nos amours défunts
Nos esprits perdus dans la folie
Cette fille que j’ai aimé à vingt ans, sombrée dans les limbes
Et ce temps, cet argent, ces efforts, ils n’auront
        finalement pas porté leurs fruits
Le climat
Le passé
Tout meurt.