Escucho gritos... se aglomeran.
Media noche en una calle desolada.
Son almas corroídas por sus ojos,
estaban despiertas.
Un incendio,
y el chirrido de un tren que se aleja.

Aunque fueron libres. Yo lo sé.
Corrieron en contra de la noche
y se refugiaron entre ocasos.

Pero condenados. Sí.
A una muerta lenta y dolorosa.
Su verdugo: el dormir de ovejas
que se resistían a comer pasto verde.

Nuevamente medianoche.
Ahí seguían el fuego
y el chirrido,
que me alejan de un sueño placido
y me vuelven polvo;
y me vuelven nada.