Qué trampa este crepúsculo qué calma desplomada sobre todo qué simulacro inútil qué sonrojo
en paz siguen las nubes cómo quisiera en paz y silenciosa el aire tiene gracia por una vez tangible compartida y nadie está sediento o por lo menos nadie tan sediento como para matar o destrozarse
qué trampa esa lejana bocina que se quiebra como un viejo sollozo qué mentira ese tango esa guitarra esa clara desierta inexplicable melancolía de las azoteas