Largo es el arte; la vida en cambio corta
como un cuchillo
                                    Pero nada ya ahora
-ni siquiera la muerte, por su parte
inmensa-
podrá evitarlo:
                              exento, libre,
como la niebla que al romper el día
los hondos valles del invierno exhalan,
creciente en un espacio sin fronteras,
este amor ya sin mí te amará siempre.