Reclinada en el aire mañanero,
azúcares y sal, polen y aroma,
en el mundo floral eres la poma
que bruñeron artífices de Enero.

De ti se vierte el frágil aguacero,
de ti sale hecho vuelo la paloma,
de ti, la estrella que primero asoma
y la plata verdosa del lucero.

Tu ausencia ha de llorar el leve tallo
que es ahora tu escala y tu caballo,
tu mástil y tu brazo erguido y fuerte.

Mañana ya tan sólo el viento aleve
jugará con tus pétalos de nieve,
hecho collar de perlas de la muerte.