Désirer sans espoir,

Regarder sans rien voir,

Se nourrir de ses larmes,

S'en reprocher les charmes,

S'écrier à vingt ans :

« Que j'ai souffert longtemps ! »

Perdre jusqu'à l'envie

De poursuivre la vie :

On me l'a dit un jour,

C'est le vrai mal d'amour.


Dans ses songes secrets,

Revoir les mêmes traits ;

Craindre la ressemblance

Qu'on appelle en silence ;

En frémissant d'aimer,

Apprendre à l'exprimer ;

Pleurer qu'un si doux songe

Soit toujours un mensonge :

On me l'a dit un jour,

C'est le vrai mal d'amour.


S'arracher aux accents,

Que l'on écoute absents ;

Mais, en fuyant l'orage,

Détester son courage ;

Trembler de se guérir,

Le promettre... et mourir ;

Voilà ce qu'on ignore,

Quand on espère encore :

On me l'a dit un jour,

C'est le vrai mal d'amour.