Les mères ont senti tressaillir leurs entrailles. Les lourds caissons chargés de boîtes à mitrailles Courent, et l'on dirait qu'ils bondissent joyeux. Le peuple de Paris, pensif, les suit des yeux Et s'en va par les quais vers les Champs-Élysées. On ferme les maisons, on se penche aux croisées ; La cohue en haillons, morne comme la nuit, Marche, grossit, s'avance, et l'on entend le bruit Que font les bataillons et les cavaleries. Elle passe, sinistre, auprès des Tuileries. Oh ! de ceux qui s'en vont, rêvant, par ce chemin, Combien ne verront pas le soleil de demain ! Dans cette multitude aux pantomimes sombres Combien parlent encor qui déjà sont des ombres ! Guerre civile ! émeute ! ô deuil ! combien ce soir Auront pour dernier lit le pavé froid et noir !