PROLOGUE D'UN LIVRE DONT IL NE PARAITRA

QUE LES EXTRAITS CI-APRÈS.


Ce n'est pas de ces dieux foudroyés.

Ce n'est pas encore une infortune

Poétique autant qu'inopportune,

Lecteur de bon sens, ne fuyez !


On sait trop tout le prix du malheur

Pour le perdre en disert gaspillage.

Vous n'aurez ni mes traits ni mon âge,

Ni le vrai mal secret de mon cœur.


Et de ce que ces vers maladifs

Furent faits en prison, pour tout dire,

On ne va pas crier au martyre.

Que Dieu vous garde des expansifs !


On vous donne un livre fait ainsi.

Prenez-le pour ce qu'il vaut en somme.

C'est l'ægri somnium d'un brave homme

Étonné de se trouver ici.


On y met, avec la « bonne foy »,

L'orthographe à peu près qu'on possède

Regrettant de n'avoir à son aide

Que ce prestige d'être bien soi.


Vous lirez ce libelle tel quel,

Tout ainsi que vous feriez d'un autre.

Ce vœu bien modeste est le seul nôtre.

N'étant guère après tout criminel.


Un mot encor, car je vous dois

Quelque lueur en définitive

Concernant la chose qui m'arrive :

Je compte parmi les maladroits.


J'ai perdu ma vie, et je sais bien

Que tout blâme sur moi s'en va fondre ;

A cela je ne puis que répondre

Que je suis vraiment né Saturnien.