Le Point du Jour, le point blanc de Paris,

Le seul point blanc, grâce à tant de bâtisse

Et neuve et laide et que je t'en ratisse,

Le Point du Jour aurore des paris !


Le bonneteau fleurit « dessur » la berge,

La bonne tôt s'y déprave, tant pis

Pour elle et tant mieux pour le birbe gris

Qui lui du moins la croit encore vierge.


Il a raison le vieux, car voyez donc

Comme est joli toujours le paysage :

Paris au ****, triste et ***, fol et sage,

Et le Trocadéro, ce cas, au fond,


Puis la verdure et le ciel et les types

Et la rivière obscène et molle, avec

Des gens trop beaux, leur cigare à leur bec,

Épatants ces metteurs-au-vent de tripes !