Tu fus souvent cruelle,

Même injuste parfois,

Mais que fait, ô ma belle,

Puisqu'en toi seule crois


Et puisque suis ta chose.


Que tu me trompes avec Pierre,

Louis, et cœtera punctum,

Je sais, mais, là ! n'en ai que faire :

Ne suis que l'humble factotum


De ton humeur gaie ou morose.


S'il arrive que tu me battes,

Soufflettes, égratignes, tu

Es le maître dans nos pénates,

Et moi le cocu, le battu,


Suis content et vois tout en rose.


Et puis dame j'opine

Qu'à me voir ainsi si

Tien, finiras, divine

Par m'aimoter ainsi


Qu'on s'attache à sa chose.