L’esprit planté sur sa civière face à une surabondance de pensées, figé comme un poisson dans une rivière gelée, attendant la clémence de l’été.

Abimé comme un moteur non-huilé alors qu’il pénètre davantage dans cette maudite vallée, seulement on entend que les ratées.

Des raisons pour s’effacer, il y en a mille; mais dites-moi, que restera-t’il si, anonyme, il se rejette dans l’abîme ?