en sort kat på en mørkegrøn trappe hvæser af den anden reserverede kat, som trækker sig tilbage og jeg kan relatere til følelsen af at fordufte, at flygte vi går rundt som observerende, i en fremmed bys liv med vores sorte notesbøger, som vi fylder med rodet skrift fra gåturen og vi har travlt med ikke at gøre et stort nummer ud af, at vi har spidse samtaler og kantet kommunikation med hemmeligheder sendt ud i æteren som glaspusterens kreationer, holdt af en uhensigtsmæssig tilskuers klodsede hænder at omforme følelser til erfaringer min underkøje er klaustrofobisk og værelset er koldt og lyset er skarpt det bliver en hvirvelvindsuge