𝑇ℎ𝑒 𝑠𝑖𝑙ℎ𝑜𝑢𝑒𝑡𝑡𝑒 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑐𝑎𝑟𝑙𝑒𝑡 𝑠𝑎𝑔𝑒 𝑑𝑖𝑒𝑠 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑜𝑛𝑑𝑒𝑛𝑡 𝑙𝑢𝑙𝑙𝑎𝑏𝑖𝑒𝑠 𝑜𝑓 𝑚𝑦 𝑓𝑜𝑟𝑡𝑢𝑛𝑒 𝑡𝑒𝑙𝑙𝑒𝑟,
𝑇ℎ𝑎𝑡 𝑚𝑎𝑦𝑏𝑒 𝑠ℎ𝑒 𝑤𝑎𝑠 𝑎 𝑚𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑔𝑟𝑒𝑒𝑛 𝑝ℎ𝑜𝑡𝑜𝑛 𝑜𝑓 ℎ𝑒𝑟 𝑒𝑦𝑒𝑠, 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑚𝑒;
𝐴𝑛𝑑 𝐼 𝑑𝑜𝑛'𝑡 𝑎𝑠𝑘 𝑤ℎ𝑦 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑢𝑛 𝑖𝑠 𝑠𝑎𝑑 𝑜𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑝𝑜𝑚𝑒𝑔𝑟𝑎𝑛𝑎𝑡𝑒𝑠 𝑎𝑟𝑒 𝑏𝑒𝑎𝑢𝑡𝑖𝑓𝑢𝑙...!
𝑇ℎ𝑒 𝑓𝑜𝑟𝑡𝑢𝑛𝑒𝑡𝑒𝑙𝑙𝑒𝑟,
𝑎𝑠𝑘𝑠 𝑚𝑦 𝑚𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟'𝑠 𝑛𝑎𝑚𝑒
𝐴𝑛𝑑 ℎ𝑒𝑟 𝑝𝑎𝑙𝑚 𝑡𝑟𝑒𝑒𝑠 𝑑𝑜𝑛'𝑡 𝑏𝑙𝑜𝑜𝑚 𝑎𝑓𝑡𝑒𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑤𝑎𝑟...
𝑆𝑖𝑙𝑘𝑤𝑜𝑟𝑚𝑠 𝑎𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑒 𝑣𝑖𝑐𝑡𝑖𝑚𝑠 𝑡𝑜 𝑠𝑒𝑒 𝑎 𝑏𝑢𝑡𝑡𝑒𝑟𝑓𝑙𝑦...
𝐴𝑛𝑑 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑘𝑦 𝑖𝑠 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙 𝑏𝑙𝑢𝑒;
𝑂ℎ 𝑚𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟!
𝑀𝑎𝑦𝑏𝑒 𝑆𝑦𝑟𝑖𝑎 𝑖𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑚𝑖𝑡𝑡𝑖𝑛𝑔 𝑔𝑒𝑛𝑜𝑐𝑖𝑑𝑒 𝑓𝑜𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑏𝑖𝑟𝑡ℎ 𝑜𝑓 𝑎 𝑏𝑒𝑎𝑢𝑡𝑖𝑓𝑢𝑙 𝑏𝑎𝑏𝑦 𝑖𝑛 𝐺𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑦...
𝐴𝑛𝑑 𝐼 𝑎𝑚 𝑟𝑒𝑏𝑒𝑙𝑙𝑖𝑜𝑢𝑠 𝑓𝑟𝑜𝑚 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑡𝑦 𝑠𝑜𝑖𝑙...
𝐹𝑟𝑜𝑚 𝑡ℎ𝑒 𝑟𝑎𝑖𝑛...
𝐹𝑟𝑜𝑚 𝑡ℎ𝑒 𝑤ℎ𝑒𝑎𝑡...
𝐹𝑟𝑜𝑚 𝑡ℎ𝑒 𝑤𝑖𝑛𝑑...
𝐼 𝑑𝑜𝑛'𝑡 𝑤𝑎𝑛𝑡 𝑎 𝑡𝑟𝑒𝑒 𝑡𝑜 𝑑𝑖𝑒;
𝐹𝑜𝑟 𝑚𝑦 𝑚𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟'𝑠 𝑤ℎ𝑖𝑡𝑒 𝑐ℎ𝑟𝑦𝑠𝑎𝑛𝑡ℎ𝑒𝑚𝑢𝑚𝑠...
𝐹𝑜𝑟 ℎ𝑢𝑚𝑎𝑛...
𝐹𝑜𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑏𝑖𝑟𝑡ℎ 𝑜𝑓 𝑎𝑛 𝑎𝑏𝑎𝑛𝑑𝑜𝑛𝑒𝑑 𝑓𝑖𝑟𝑒...