Te pienso, bruta,
Y te siento ajena.
Camino la ruta
Que me lleve a menos pena.

¿Dónde comienza, entonces,
La que me lleva
A la muerte?

Más veces me han dicho quedado
de lo que me han llamado Salao.
Quedado cuando no estudié.
Quedadó cuando escribí.
Quedado cuando no me casé.

Me he quedado tardes enteras
echándole piropo al sol
mientras baja
y se esconde en la tierra,
ruborizado.

Me he quedado riendo
por mucho tiempo,
viendo cómo sufren todos
después de estudiar y ganar tanto.

Sí, me he quedado.
Me he quedado
tantas veces bajo tu pelo
que ya no me acuerdo
desde cuándo es que
no tengo amigos.

Y tú,
¿Dónde te has quedado
desde la última vez que nos vimos?

Ser poeta
Es ser mi verdugo,
Pero si estoy condenado
¿Se considera suicidio?

El frío es insoportable
en el kilómetro 9.
Nadie se abraza,
nadie se da besos,
nadie se cree sol
entre la nube de infancia,
y la verde madurez
del viento que la sopla.

Algunos se paran
y dicen que así
no son las cosas,
pero otra vez
alguno lo interrumpe:
"Siéntate que te vas a helar".



Sigan creyendo
que las lágrimas se congelan.