E como a qualquer criança
Brilharam-se-me muitos os olhos
À primeira vista deste prado
Verde e húmido e florido
Com bichos passageiros, pardais a chilrear.

Mas com o tempo secou-se a relva
Foram-se as flores e com elas as borboletas
Só a cigarra canta, metódica,
Já nem os céus se pintam em aguarelas
Nem versos deslizam perdidos mais.

Cada vez mais me cansa existir
Bate-se-me em ânsia o coração
Todo o café não me livra do cansaço
Que trazem as noites sem dormir
Por sonhos temorosos atormentada.

Sinto nos olhos o pesar da vida
Que penso demais para poder viver.
Sinto da alma um distanciar imenso
Cada vez mais incerta do que é ser.

Pudesse eu saber os murmúrios do destino
O que me guarda o fado, o porquê
Da demora do sossego fugido.

Pudesse eu não tanto pensar
Ouvir cantar as musas (onde estão?)
Fazer deste corpo um lar.

que cansaço este
de quem nunca pára de pensar
no impensável
ou nunca cansa de sonhar
com o inconcretizável

que cansaço este
de amar sem questionar
quando se questiona tudo
ou de amar questionando
sem nenhuma resposta alcançar

que cansaço este
de quem nunca soube sentir
mas se permite fazê-lo
de quem é fundamentalmente racional
e se deixa perder nas sensações

Nem sinto as palavras
Nem as danço por um motivo
(ou danço-as por um motivo
que não sei qual é)
E tão tontas e embebedadas
Tropeçam umas nas outras
Sem corrimão de pensamentos
A que se agarrar.
E caídas na minha mente não-adjetivada
Tomo-as e amo-as, minhas em mim
Minhas, parte de mim
Sem nada serem como eu
Bailarina na vida desajeitada.

Só oiço versos feios.

Não sinto nada.

Não há beleza alguma
Em meu redor.

Sucumbo em mim.

Deixas que te faça pássaro
Para que voes pelas linhas
Em que insisto em te escrever?
Quero-te tão bela aqui quanto és
Azul e doirada, sei-te ao longe.
Voaste de mim, foste pássaro sempre?
Chegaste a poisar sequer?
Cantas aí melodias de Primavera
Que há tanto se foi
E sem ouvir, eu sei
Como sem te saber te sinto
Doce nos galhos onde te vejo
Sem que te mostres a mim.