à chaque approche de                chaque saison
je me reproche de ne pas           être dans le pays qui m’a vu naître
les saisons me rappellent le      cercle infini de sa beauté éphémère
quand je me trouve dans           l'hémisphère inversé
comme miroir antithétique       de ma terre originelle
un jour, comme parfois              j'y retournerai pour adoucir mes souvenirs

les feuilles jaunâtres et orangées qui s'entassent naturellement près des trottoirs
les premiers flocons de neige de la saison qui embellissent les monuments historiques
les températures qui accompagnent nos paroles de condensation
les chaudes journées d'avril qui réchauffent le cœur et nos idéaux
celles qui nous font ressortir les t-shirts à manches courtes et
les premières brûlures de soleil
les feux de cheminée dans la maison qui m'a vu grandir et partir

mes amis sédentaires et mes amours laissés derrière
le visage, le sourire, la bienveillance de ma mère
les discours de mon père m'expliquant que
le sud, c'est mieux
les métros et les RER
les sapins dits de Noël que sans trop savoir pourquoi nous continuons de vêtir
croissants et raclette, les plats de ma grand-mère
les musées et les parcs de la ville lumière
les vacances à la mer
bien que ce soit un océan
bouteilles de vin et savoureuses bières
bref, ma terre qui pour toujours me sera chère

Je m'endors bercé par la douceur de la mer noire
Provocatrice
Après les tempêtes et le déluge
Le chaos des vagues déferlantes
Dévastatrices
Et pourtant,
Apaisantes
Qu'est-ce que la nuit me réserve ?

Nous partons si **** pour nous rendre compte qu'en réalité,
Tout était sous nos yeux, là, à portée de main
Or, il nous aura fallu traverser les frontières tracées sur les cartes
Nous estomper là-haut dans le ciel, observer les reliefs
Parcourir les continents en y laissant des parcelles de nos
cœurs, âmes, ongles, de nous
Que nous finissons par en apprendre un peu plus sur nous
Apprendre que nous ne nous comprenons pas et ;
Comprendre que nous ne nous comprendrons pas

Comme dépourvu d'identité réelle

Vivre plusieurs vies en une vie, mais n'en posséder aucune réellement
Et si, à la fin, tout ce que nous recherchions était d'être avec
lui, elle, eux, nous
Nous voulons toujours plus et voilà que nous nous retrouvons avec
les mains sales et vides, ainsi que le cœur en ruine,
le foie abîmé, les poumons noirs endommagés,
notre capacité d'aimer devenue limitée mais
une soif de tendresse pourtant incontrôlée
Nous devenons des bouteilles jetées à la mer
Par nous-mêmes, scellées, comme des fragments de nous, noyés

Qui aurait bien pu deviner ? Que nous deviendrions
des étrangers à l'étranger ?

Ma poésie n'est certainement pas écrite pour
être lue en état de sobriété
plutôt torché
les joues trempées de larmes
ou après avoir joui

Car, qu'allez-vous réaliser en lisant mes maux ?
Si vous faites preuve de tant de lucidité ?

Évadons-nous ! À chacun son stupéfiant.
Le breuvage, le tabac, l’alimentation,
La procrastination, le yoga, les corps…
Et écrivons.

Il restera ça, au moins.