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"vivant" poems
The poem was inspired by a particular photo of the WT C, and after that by my first visit to the 9/11 Memorial.  On the day of 9/11, I was working about a diagonal mile away, and from our windows, we could see people jumping to their death. Open sky annulled to bordered lines of uptown edges, worldview momentarily forcibly redefined by memories of buildings and sadder days, recollections of pillars of biblical smoke rising A photograph makes me look up, and sit down historically, need to catch a breath, to rest mentally, upon a storied small bridge's steps, that I well recall, a disappeared street stoop. all were rubble then and once upon that day. Wear, tear, and older eyes distill perspective, but the hardy heart is hardly stilled by the recognizable gray upon bon vivant gray reflective surfaces of memories of buildings and sadder days So today, on a reborn street, I rest upon reconstituted speckled curbstone, the city's lowered down ledges, the city's lowered down-town boundaries, constantly redrawn, but nonetheless, always rebuilt from their own regenerated stony compost, and the NY passersby doesn't even notice a man, head in hands, silently weeping, thinking that: We throw away so much we should have kept. We keep so much we should have thrown away. Lose keepsakes, but keep our mysterious sadnesses locked away in compartments that open only to benedictions uttered in ancient tongues. Make your own list, be your own curator, catalogue visions of sophomoric triumphs, museum mile pile those early poetic drafts, be unafraid of memories raw and ungentrified, overlaid, buried underneath postmortem of dust-piles of senior critiques Finally went downtown to see where the blessed water falls into catacomb pits that once were the foundations of buildings that ruled the cityscape, downtown anchors for a modern city that exists only because it was built on million year old granite bedrock Stone monuments are stolid, discrete. Memories are of grayed, frayed edge consistency. Negatives resurrected that survive digitally, all blend synthetically, layer upon layer, essence distilled in a single, black and white photograph that serves to disturb complacency,   awaken stilled pain, reflections suppressed, are restored
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Sep 11, 2013
Sep 11, 2013 at 6:36 PM UTC
nat-lipstadt
9/11 Distilled
The poem was inspired by a particular photo of the WT C, and after that by my first visit to the 9/11 Memorial.  On the day of 9/11, I was working about a diagonal mile away, and from our windows, we could see people jumping to their death. Open sky annulled to bordered lines of uptown edges, worldview momentarily forcibly redefined by memories of buildings and sadder days, recollections of pillars of biblical smoke rising A photograph makes me look up, and sit down historically, need to catch a breath, to rest mentally, upon a storied small bridge's steps, that I well recall, a disappeared street stoop. all were rubble then and once upon that day. Wear, tear, and older eyes distill perspective, but the hardy heart is hardly stilled by the recognizable gray upon bon vivant gray reflective surfaces of memories of buildings and sadder days So today, on a reborn street, I rest upon reconstituted speckled curbstone, the city's lowered down ledges, the city's lowered down-town boundaries, constantly redrawn, but nonetheless, always rebuilt from their own regenerated stony compost, and the NY passersby doesn't even notice a man, head in hands, silently weeping, thinking that: We throw away so much we should have kept. We keep so much we should have thrown away. Lose keepsakes, but keep our mysterious sadnesses locked away in compartments that open only to benedictions uttered in ancient tongues. Make your own list, be your own curator, catalogue visions of sophomoric triumphs, museum mile pile those early poetic drafts, be unafraid of memories raw and ungentrified, overlaid, buried underneath postmortem of dust-piles of senior critiques Finally went downtown to see where the blessed water falls into catacomb pits that once were the foundations of buildings that ruled the cityscape, downtown anchors for a modern city that exists only because it was built on million year old granite bedrock Stone monuments are stolid, discrete. Memories are of grayed, frayed edge consistency. Negatives resurrected that survive digitally, all blend synthetically, layer upon layer, essence distilled in a single, black and white photograph that serves to disturb complacency,   awaken stilled pain, reflections suppressed, are restored
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67
You were no Eve of Russian literature like Pushkin’s precious Tatyana. You were no young, innocent, provincial girl seduced by cynical Onegin, that bon vivant corrupted by modern European values. You were no mysterious Russian soul brimful of essential purity and self-sacrifice - with a love of pain and pure disdain of happiness. Tatyana resisted all temptation, refusing to take flight, rejecting the man she loved. She was too good to be true; but you, Anna what a pickle you got yourself in, choosing ****** sin. You could share an affair with dashing Vronsky elope with him and leave behind your husband abandon your beloved son, Alexei. But these were not the dreadful choices sealing your tragic fate, my dear Anna. It was those ****** feelings you chased all based on the sin of selfishness. You fed on romance, passion and desire. Your hot-hunger was insatiable, a fire rip-roaring through restraint and all decorum You sweated and panted wild for ****** They say you’re a ‘drama queen’; heartless and mean a woman undone by excess, always longing to undress nakedly making grand errors of judgement. By ignoring Tatyana’s fine example, you certainly forgot there will always be those who tot up the ledger. Your blood debt was owing, it had to be paid. You saw the light at the end of the tunnel - cool down, Anna, let the raw feelings subside be watchful, wary and ever-ready to step aside let the moments of menace and gloom drain – it might just be an oncoming train is due. © M.L.Emmett 2016
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Jun 21, 2016
Jun 21, 2016 at 6:14 AM UTC
magicpoet01
Anna Karenina
You were no Eve of Russian literature like Pushkin’s precious Tatyana. You were no young, innocent, provincial girl seduced by cynical Onegin, that bon vivant corrupted by modern European values. You were no mysterious Russian soul brimful of essential purity and self-sacrifice - with a love of pain and pure disdain of happiness. Tatyana resisted all temptation, refusing to take flight, rejecting the man she loved. She was too good to be true; but you, Anna what a pickle you got yourself in, choosing ****** sin. You could share an affair with dashing Vronsky elope with him and leave behind your husband abandon your beloved son, Alexei. But these were not the dreadful choices sealing your tragic fate, my dear Anna. It was those ****** feelings you chased all based on the sin of selfishness. You fed on romance, passion and desire. Your hot-hunger was insatiable, a fire rip-roaring through restraint and all decorum You sweated and panted wild for ****** They say you’re a ‘drama queen’; heartless and mean a woman undone by excess, always longing to undress nakedly making grand errors of judgement. By ignoring Tatyana’s fine example, you certainly forgot there will always be those who tot up the ledger. Your blood debt was owing, it had to be paid. You saw the light at the end of the tunnel - cool down, Anna, let the raw feelings subside be watchful, wary and ever-ready to step aside let the moments of menace and gloom drain – it might just be an oncoming train is due. © M.L.Emmett 2016
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22 So what's the catch? I'm still waiting for the penny to drop. Half time has passed and the referee has flipped the coin. The sun has decided to continue playing in the same direction. I watched the throw in at approximately 5 am Central European Time. The blues were there in abundance cheering on the Bon Vivant.
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Jul 22, 2018
Jul 22, 2018 at 4:37 AM UTC
ryan-olearyuu
Apres Solstice.
22 So what's the catch? I'm still waiting for the penny to drop. Half time has passed and the referee has flipped the coin. The sun has decided to continue playing in the same direction. I watched the throw in at approximately 5 am Central European Time. The blues were there in abundance cheering on the Bon Vivant.
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16
Lui, vivant dans un désert sentimental total, avait le teint si blafard Elle, ayant la main mise sur tant de cœurs, était au sommet de sa gloire Lui, cherchait une poignée pour remplacer celle cassée de son armoire Elle, se trouvant aussi dans les parages, se tenait en face sur le trottoir Et le destin décida de croiser leurs chemins en croisant leurs regards Lui, envoûte par ses yeux, ne savait que faire, que sentir ou que croire Elle, en mordillant sa lèvre inférieure, avait sur lui le plus total pouvoir Lui, médusé sur place, sentit ce qu'il n'a jamais senti a quiconque égard Elle, à l’âme arrogante se tourna, s'en alla sans même un petit au revoir Lui, cœur brisé regretta de s’être livré à ce jeu aux risques ostentatoires Pour dire que l'amour ,guerre ou personne ne peut jamais rien prévoir Car, le cœur a ses raisons que la raison elle même ne saurait savoir
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Jan 5, 2013
Jan 5, 2013 at 10:37 PM UTC
jalalium
concours de circonstances
Lui, vivant dans un désert sentimental total, avait le teint si blafard Elle, ayant la main mise sur tant de cœurs, était au sommet de sa gloire Lui, cherchait une poignée pour remplacer celle cassée de son armoire Elle, se trouvant aussi dans les parages, se tenait en face sur le trottoir Et le destin décida de croiser leurs chemins en croisant leurs regards Lui, envoûte par ses yeux, ne savait que faire, que sentir ou que croire Elle, en mordillant sa lèvre inférieure, avait sur lui le plus total pouvoir Lui, médusé sur place, sentit ce qu'il n'a jamais senti a quiconque égard Elle, à l’âme arrogante se tourna, s'en alla sans même un petit au revoir Lui, cœur brisé regretta de s’être livré à ce jeu aux risques ostentatoires Pour dire que l'amour ,guerre ou personne ne peut jamais rien prévoir Car, le cœur a ses raisons que la raison elle même ne saurait savoir
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12
Je n’arrive pas à écrire ce soir J’arrive juste à boire Mais pas assez pour m’enivrer A croire que l’on veut à tout prix me sauver. M’empêcher de crever toute verte. Juste : triste Comme d’habitude Comme tous les jours Juste : conne Je ne veux pas de demain, d’aucun autre lendemain Je m’en fous que tu ne m’aimes pas Et arrête de me tutoyer foutu connard à la bite trop courte ! Je veux juste être publiée de mon vivant Et Un Enfant Aussi. Je ne suis qu’un ange qui hurle Un ange noir au cri purulent J’espère que demain le ciel sera bleu Bleu et plat.
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Jul 20, 2012
Jul 20, 2012 at 1:07 PM UTC
solenn-fresnay
210711- Journal
Je n’arrive pas à écrire ce soir J’arrive juste à boire Mais pas assez pour m’enivrer A croire que l’on veut à tout prix me sauver. M’empêcher de crever toute verte. Juste : triste Comme d’habitude Comme tous les jours Juste : conne Je ne veux pas de demain, d’aucun autre lendemain Je m’en fous que tu ne m’aimes pas Et arrête de me tutoyer foutu connard à la bite trop courte ! Je veux juste être publiée de mon vivant Et Un Enfant Aussi. Je ne suis qu’un ange qui hurle Un ange noir au cri purulent J’espère que demain le ciel sera bleu Bleu et plat.
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20
Je veux donner l'idée d'un divertissement innocent. Il y a si peu d'amusements qui ne soient pas coupables ! Quand vous sortirez le matin avec l'intention décidée de flâner sur les grandes routes, remplissez vos poches de petites inventions à un sol, - telles que le polichinelle plat mû par un seul fil, les forgerons qui battent l'enclume, le cavalier et son cheval dont la queue est un sifflet, - et le long des cabarets, au pied des arbres, faites-en hommage aux enfants inconnus et pauvres que vous rencontrerez. Vous verrez leurs yeux s'agrandir démesurément. D'abord ils n'oseront pas prendre ; ils douteront de leur bonheur. Puis leurs mains agripperont vivement le cadeau, et ils s'enfuiront comme font les chats qui vont manger **** de vous le morceau que vous leur avez donné, ayant appris à se défier de l'homme. Sur une route, derrière la grille d'un vaste jardin, au bout duquel apparaissait la blancheur d'un joli château frappé par le soleil, se tenait un enfant beau et frais, habillé de ces vêtements de campagne si pleins de coquetterie. Le luxe, l'insouciance et le spectacle habituel de la richesse, rendent ces enfants-là si jolis, qu'on les croirait faits d'une autre pâte que les enfants de la médiocrité ou de la pauvreté. À côté de lui, gisait sur l'herbe un joujou splendide, aussi frais que son maître, verni, doré, vêtu d'une robe pourpre, et couvert de plumets et de verroteries. Mais l'enfant ne s'occupait pas de son joujou préféré, et voici ce qu'il regardait : De l'autre côté de la grille, sur la route, entre les chardons et les orties, il y avait un autre enfant, sale, chétif, fuligineux, un de ces marmots-parias dont un œil impartial découvrirait la beauté, si, comme l'œil du connaisseur devine une peinture idéale sous un vernis de carrossier, il le nettoyait de la répugnante patine de la misère. À travers ces barreaux symboliques séparant deux mondes, la grande route et le château, l'enfant pauvre montrait à l'enfant riche son propre joujou, que celui-ci examinait avidement comme un objet rare et inconnu. Or, ce joujou, que le petit souillon agaçait, agitait et secouait dans une boîte grillée, c'était un rat vivant ! Les parents, par économie sans doute, avaient tiré le joujou de la vie elle-même. Et les deux enfants se riaient l'un à l'autre fraternellement, avec des dents d'une égale blancheur.
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Charles Baudelaire
Le joujou du pauvre
Je veux donner l'idée d'un divertissement innocent. Il y a si peu d'amusements qui ne soient pas coupables ! Quand vous sortirez le matin avec l'intention décidée de flâner sur les grandes routes, remplissez vos poches de petites inventions à un sol, - telles que le polichinelle plat mû par un seul fil, les forgerons qui battent l'enclume, le cavalier et son cheval dont la queue est un sifflet, - et le long des cabarets, au pied des arbres, faites-en hommage aux enfants inconnus et pauvres que vous rencontrerez. Vous verrez leurs yeux s'agrandir démesurément. D'abord ils n'oseront pas prendre ; ils douteront de leur bonheur. Puis leurs mains agripperont vivement le cadeau, et ils s'enfuiront comme font les chats qui vont manger **** de vous le morceau que vous leur avez donné, ayant appris à se défier de l'homme. Sur une route, derrière la grille d'un vaste jardin, au bout duquel apparaissait la blancheur d'un joli château frappé par le soleil, se tenait un enfant beau et frais, habillé de ces vêtements de campagne si pleins de coquetterie. Le luxe, l'insouciance et le spectacle habituel de la richesse, rendent ces enfants-là si jolis, qu'on les croirait faits d'une autre pâte que les enfants de la médiocrité ou de la pauvreté. À côté de lui, gisait sur l'herbe un joujou splendide, aussi frais que son maître, verni, doré, vêtu d'une robe pourpre, et couvert de plumets et de verroteries. Mais l'enfant ne s'occupait pas de son joujou préféré, et voici ce qu'il regardait : De l'autre côté de la grille, sur la route, entre les chardons et les orties, il y avait un autre enfant, sale, chétif, fuligineux, un de ces marmots-parias dont un œil impartial découvrirait la beauté, si, comme l'œil du connaisseur devine une peinture idéale sous un vernis de carrossier, il le nettoyait de la répugnante patine de la misère. À travers ces barreaux symboliques séparant deux mondes, la grande route et le château, l'enfant pauvre montrait à l'enfant riche son propre joujou, que celui-ci examinait avidement comme un objet rare et inconnu. Or, ce joujou, que le petit souillon agaçait, agitait et secouait dans une boîte grillée, c'était un rat vivant ! Les parents, par économie sans doute, avaient tiré le joujou de la vie elle-même. Et les deux enfants se riaient l'un à l'autre fraternellement, avec des dents d'une égale blancheur.
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Sonnet. Dans une terre grasse et pleine d'escargots Je veux creuser moi-même une fosse profonde, Où je puisse à loisir étaler mes vieux os Et dormir dans l'oubli comme un requin dans l'onde, Je hais les testaments et je hais les tombeaux ; Plutôt que d'implorer une larme du monde, Vivant, j'aimerais mieux inviter les corbeaux A saigner tous les bouts de ma carcasse immonde. Ô vers ! noirs compagnons sans oreille et sans yeux, Voyez venir à vous un mort libre et joyeux ; Philosophes viveurs, fils de la pourriture, A travers ma ruine allez donc sans remords, Et dites-moi s'il est encor quelque torture Pour ce vieux corps sans âme et mort parmi les morts !
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Charles Baudelaire
Le mort joyeux
Sonnet. Dans une terre grasse et pleine d'escargots Je veux creuser moi-même une fosse profonde, Où je puisse à loisir étaler mes vieux os Et dormir dans l'oubli comme un requin dans l'onde, Je hais les testaments et je hais les tombeaux ; Plutôt que d'implorer une larme du monde, Vivant, j'aimerais mieux inviter les corbeaux A saigner tous les bouts de ma carcasse immonde. Ô vers ! noirs compagnons sans oreille et sans yeux, Voyez venir à vous un mort libre et joyeux ; Philosophes viveurs, fils de la pourriture, A travers ma ruine allez donc sans remords, Et dites-moi s'il est encor quelque torture Pour ce vieux corps sans âme et mort parmi les morts !
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15
Un amour Quelle passion, quelle tendresse! Un amour avec toute sa noblessse. Souffrance et un espoir si fou, Caresses d’un amour inattendu…. Les jours passent, je suis amoureux, La vie on l’a vit comme un feu, Un amour étranger, un amour partagé, Le rêve de bien aimer… Les nuits sont l’abandon de mes jours, L’AMOUR C’EST L’AMOUR, Sentiment pure qu’on peut détruire, Un amour qui ne sait lire… Le coucher du soleil me donne envie, Aimer un amour toute la vie, Désespoir d’un être vivant, Un amour que j’aime tant. Vic Alex
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Jun 29, 2010
Jun 29, 2010 at 1:12 AM UTC
victor-marques
Un amour....
Un amour Quelle passion, quelle tendresse! Un amour avec toute sa noblessse. Souffrance et un espoir si fou, Caresses d’un amour inattendu…. Les jours passent, je suis amoureux, La vie on l’a vit comme un feu, Un amour étranger, un amour partagé, Le rêve de bien aimer… Les nuits sont l’abandon de mes jours, L’AMOUR C’EST L’AMOUR, Sentiment pure qu’on peut détruire, Un amour qui ne sait lire… Le coucher du soleil me donne envie, Aimer un amour toute la vie, Désespoir d’un être vivant, Un amour que j’aime tant. Vic Alex
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18
Marguerite blanche, petite croissant, fleurant, vivant J'adore les marguerites balançant dans la brise fleur
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May 14, 2014
May 14, 2014 at 11:26 AM UTC
alex-hedly
So we had to write a poem in french class, so here's mine
Marguerite blanche, petite croissant, fleurant, vivant J'adore les marguerites balançant dans la brise fleur
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5
Il est plus d'un silence, il est plus d'une nuit, Car chaque solitude a son propre mystère : Les bois ont donc aussi leur façon de se taire Et d'être obscurs aux yeux que le rêve y conduit. On sent dans leur silence errer l'âme du bruit, Et dans leur nuit filtrer des sables de lumière. Leur mystère est vivant : chaque homme à sa manière Selon ses souvenirs l'éprouve et le traduit. La nuit des bois fait naître une aube de pensées ; Et, favorable au vol des strophes cadencées, Leur silence est ailé comme un oiseau qui dort. Et le cœur dans les bois se donne sans effort : Leur nuit rend plus profonds les regards qu'on y lance, Et les aveux d'amour se font de leur silence.
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René-François Sully Prudhomme
Silence et nuit des bois
Il est plus d'un silence, il est plus d'une nuit, Car chaque solitude a son propre mystère : Les bois ont donc aussi leur façon de se taire Et d'être obscurs aux yeux que le rêve y conduit. On sent dans leur silence errer l'âme du bruit, Et dans leur nuit filtrer des sables de lumière. Leur mystère est vivant : chaque homme à sa manière Selon ses souvenirs l'éprouve et le traduit. La nuit des bois fait naître une aube de pensées ; Et, favorable au vol des strophes cadencées, Leur silence est ailé comme un oiseau qui dort. Et le cœur dans les bois se donne sans effort : Leur nuit rend plus profonds les regards qu'on y lance, Et les aveux d'amour se font de leur silence.
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14
into deja vu apercu into extreme reality, meaning seeming so lifelike, prescient. I have done something similar , before, 28 % of the time my origin story says. a propos or aide-memoire like *** remembering an anieu regime- au contraire, I say to me. I am au courant, in we! In conversations with my past and present, my Indian and French, extremes, I see I am au fuit, been pensaut seeing, two ways, bon vivant, being, a ****** tunes.
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Nov 12, 2014
Nov 12, 2014 at 6:28 PM UTC
wordvango
entre vous
into deja vu apercu into extreme reality, meaning seeming so lifelike, prescient. I have done something similar , before, 28 % of the time my origin story says. a propos or aide-memoire like *** remembering an anieu regime- au contraire, I say to me. I am au courant, in we! In conversations with my past and present, my Indian and French, extremes, I see I am au fuit, been pensaut seeing, two ways, bon vivant, being, a ****** tunes.
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24
Le navire est venu à cheval, à une heure inexacte Notre frère-matelot, du Panthéon  des Poètes, était à son bord Jean Pierre Basilic Dantor Frankétienne D’argent Qui écrivait, à la hâte, le dernier acte Se trouvait par hasard, miraculeusement sur le port Il est monté, il est parti sans parler, sans argent Sans ses chefs d’œuvre, sans une petite maison C’est la vie, on part à toute saison. Kalfou te kindeng miwo, miba ye. Franckétienne n’est pas disparu Il est quelque part, à Ravine-Sèche,  dans les rues Son inspiration est dans ‘l’émission le Point’ Nous n’avons pas d’autres choix que de prendre soin De sa mémoire, de son invention et de son imagination Franckétienne était un génie Haïtien, poète, dramaturge, spiraliste Ministre de la culture, faiseur de mots, chanteur, peintre et artiste Son nom était une longue phrase Et ses paroles faisaient rire jusqu'à l’extase. Kalfou te kindeng miwo, miba ye. De son vivant, il n’avait pas obtenu sa petite maison C’était un génie légendaire qui a défié l’imagination La dictature, l’ordinaire, l’inordinaire et l’abstraction En devenant un mapou, un baobab. Dirait Wendell Quel potomitan! Quelle cathédrale! Quelle citadelle! Pour paraphraser le fils du directeur de Mac Donald « S’il arrive que tu tombes, apprends vite à chevaucher Ta chute, que ta chute devienne un cheval, ton cheval Pour continuer le voyage », la randonnée. Kalfou te kindeng miwo, miba ye. « Chaque minute compte après cinquante ans » Disait Franckétienne, puisqu’on peut partir A n’importe quelle heure, à n’importe quel instant ‘Galaxie plomb gaillé’, pas trop **** du nadir Une trace invisible sur la tète à la Valentino ou à la Tino Rossi Frankétienne s’en est allé, l’artiste est parti Il demeure plus que jamais un Être nouveau Le géant, l’écrivain, le comédien, le créateur des mots Est habillé en bretelle comme un gros blanc nègre Pas comme un monstre de Dr. Frankenstein. Comme une pègre Le navire est venu à cheval, c’est la mort Qui nous menace comme si nous avions tort Nous pleurons maintenant comme la mère Pour cet octogénaire avancé, pour ce prince de lumière. Kalfou te kindeng miwo, miba ye. P.S. Un Hommage à Franckétienne et famille, à Wendell Théodore Et compagnie,  à Radio Métropole et à tous  les Haïtiens conséquents. J’offre mes sincères condoléances à tous. Sit ei terra levis! Copyright © Février 2025, Hébert Logerie, Tous droits réservés Hébert Logerie est l'auteur de plusieurs recueils de poésie.
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Feb 24, 2025
Feb 24, 2025 at 7:38 AM UTC
60Etncelles60
Le Navire Est Venu À Cheval, Ou Hommage Au Fameux Poète Frankétienne
Le navire est venu à cheval, à une heure inexacte Notre frère-matelot, du Panthéon  des Poètes, était à son bord Jean Pierre Basilic Dantor Frankétienne D’argent Qui écrivait, à la hâte, le dernier acte Se trouvait par hasard, miraculeusement sur le port Il est monté, il est parti sans parler, sans argent Sans ses chefs d’œuvre, sans une petite maison C’est la vie, on part à toute saison. Kalfou te kindeng miwo, miba ye. Franckétienne n’est pas disparu Il est quelque part, à Ravine-Sèche,  dans les rues Son inspiration est dans ‘l’émission le Point’ Nous n’avons pas d’autres choix que de prendre soin De sa mémoire, de son invention et de son imagination Franckétienne était un génie Haïtien, poète, dramaturge, spiraliste Ministre de la culture, faiseur de mots, chanteur, peintre et artiste Son nom était une longue phrase Et ses paroles faisaient rire jusqu'à l’extase. Kalfou te kindeng miwo, miba ye. De son vivant, il n’avait pas obtenu sa petite maison C’était un génie légendaire qui a défié l’imagination La dictature, l’ordinaire, l’inordinaire et l’abstraction En devenant un mapou, un baobab. Dirait Wendell Quel potomitan! Quelle cathédrale! Quelle citadelle! Pour paraphraser le fils du directeur de Mac Donald « S’il arrive que tu tombes, apprends vite à chevaucher Ta chute, que ta chute devienne un cheval, ton cheval Pour continuer le voyage », la randonnée. Kalfou te kindeng miwo, miba ye. « Chaque minute compte après cinquante ans » Disait Franckétienne, puisqu’on peut partir A n’importe quelle heure, à n’importe quel instant ‘Galaxie plomb gaillé’, pas trop **** du nadir Une trace invisible sur la tète à la Valentino ou à la Tino Rossi Frankétienne s’en est allé, l’artiste est parti Il demeure plus que jamais un Être nouveau Le géant, l’écrivain, le comédien, le créateur des mots Est habillé en bretelle comme un gros blanc nègre Pas comme un monstre de Dr. Frankenstein. Comme une pègre Le navire est venu à cheval, c’est la mort Qui nous menace comme si nous avions tort Nous pleurons maintenant comme la mère Pour cet octogénaire avancé, pour ce prince de lumière. Kalfou te kindeng miwo, miba ye. P.S. Un Hommage à Franckétienne et famille, à Wendell Théodore Et compagnie,  à Radio Métropole et à tous  les Haïtiens conséquents. J’offre mes sincères condoléances à tous. Sit ei terra levis! Copyright © Février 2025, Hébert Logerie, Tous droits réservés Hébert Logerie est l'auteur de plusieurs recueils de poésie.
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49
This is not going to be easy. Now she knows I'm awake. I should record this. Her. Or just turn the music up. Something I could tell her That would blow her mind Or her faith. And then the cats would stay. But how quickly I forget Nothing ever goes away. Why bother being good? When bad is here to play. How quickly I forget Nothing ever goes away When home becomes a hindrance And roots reveal decay. Turn the other cheek I speak. But Blessings enfilade. Well I'll go and tell her that she wasn't just. Because I am the loss of a loss of all trust. Screaming so much it breaks down the time. Stop trying to help I am up every **** time. Want to make sure that the cats- You must've erased it already United is the first time What she's ever sent me. But how quickly I forget. Nothing ever goes away. Why bother with life? When if it's here to stay- How quickly We'll forget. Nothing ever goes away For Me, Ma bon vivant piquant!
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Jul 27, 2014
Jul 27, 2014 at 9:42 PM UTC
lightbulb-martin
Not any easier still might be better
This is not going to be easy. Now she knows I'm awake. I should record this. Her. Or just turn the music up. Something I could tell her That would blow her mind Or her faith. And then the cats would stay. But how quickly I forget Nothing ever goes away. Why bother being good? When bad is here to play. How quickly I forget Nothing ever goes away When home becomes a hindrance And roots reveal decay. Turn the other cheek I speak. But Blessings enfilade. Well I'll go and tell her that she wasn't just. Because I am the loss of a loss of all trust. Screaming so much it breaks down the time. Stop trying to help I am up every **** time. Want to make sure that the cats- You must've erased it already United is the first time What she's ever sent me. But how quickly I forget. Nothing ever goes away. Why bother with life? When if it's here to stay- How quickly We'll forget. Nothing ever goes away For Me, Ma bon vivant piquant!
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39
Au-delà des sommets, au-delà des nuages, Au-delà du ciel bleu plane un jeune oisillon. De l’espèce des beautés, bavardes et sous pression Par la grande pluie du temps venue noyer son âge. Volatile à la houppe, élancé, fort et vif. Le regard fier et sûr, non il n’est pas craintif. Son plumage exotique, sa robe noire et grise Ondulent avec le vent, sinuent avec la brise. Vivant rien qu’aujourd’hui, la panse bien remplie. Ne regarde que l’instant, se répète-t-il sans cesse. Savoure le jour présent, ne pense pas aux caresses Dont on me couvrirait, pour ça j’ai toute la vie. Mais n’ayant point agi, et n’ayant point donné, Oiseau de paradis, devient réalité. Memento Mori car, on ne peut y échapper, Le plus beau des oiseaux, se fera dévorer.
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Sep 16, 2018
Sep 16, 2018 at 8:14 AM UTC
Masmer
Montagnes
Au-delà des sommets, au-delà des nuages, Au-delà du ciel bleu plane un jeune oisillon. De l’espèce des beautés, bavardes et sous pression Par la grande pluie du temps venue noyer son âge. Volatile à la houppe, élancé, fort et vif. Le regard fier et sûr, non il n’est pas craintif. Son plumage exotique, sa robe noire et grise Ondulent avec le vent, sinuent avec la brise. Vivant rien qu’aujourd’hui, la panse bien remplie. Ne regarde que l’instant, se répète-t-il sans cesse. Savoure le jour présent, ne pense pas aux caresses Dont on me couvrirait, pour ça j’ai toute la vie. Mais n’ayant point agi, et n’ayant point donné, Oiseau de paradis, devient réalité. Memento Mori car, on ne peut y échapper, Le plus beau des oiseaux, se fera dévorer.
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Quand le souffle divin qui flotte sur le monde S'arrête sur mon âme ouverte au moindre vent, Et la fait tout à coup frissonner comme une onde Où le cygne s'abat dans un cercle mouvant ! Quand mon regard se plonge au rayonnant abîme, Où luisent ces trésors du riche firmament, Ces perles de la nuit que son souffle ranime, Des sentiers du Seigneur innombrable ornement ! Quand d'un ciel de printemps l'aurore qui ruisselle Se brise et rejaillit en gerbes de chaleur, Que chaque atome d'air roule son étincelle, Et que tout sous mes pas devient lumière ou fleur ! Quand tout chante ou gazouille, ou roucoule ou bourdonne, Que d'immortalité tout semble se nourrir, Et que l'homme, ébloui de cet air qui rayonne, Croit qu'un jour si vivant ne pourra plus mourir ! Quand je roule en mon sein mille pensers sublimes, Et que mon faible esprit, ne pouvant les porter, S'arrête en frissonnant sur les derniers abîmes, Et, faute d'un appui, va s'y précipiter ! Quand, dans le ciel d'amour où mon âme est ravie, Je presse sur mon coeur un fantôme adoré, Et que je cherche en vain des paroles de vie Pour l'embraser du feu dont je suis dévoré ! Quand je sens qu'un soupir de mon âme oppressée Pourrait créer un monde en son brûlant essor, Que ma vie userait le temps, que ma pensée En remplissant le ciel déborderait encor ! Jéhova ! Jéhova ! ton nom seul me soulage ! Il est le seul écho qui réponde à mon coeur ! Ou plutôt ces élans, ces transports, sans langage, Sont eux-mêmes un écho de ta propre grandeur ! Tu ne dors pas souvent dans mon sein, nom sublime ! Tu ne dors pas souvent sur mes lèvres de feu : Mais chaque impression t'y trouve et t'y ranime, Et le cri de mon âme est toujours toi, mon Dieu !
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Alphonse de Lamartine
Le cri de l'âme
Quand le souffle divin qui flotte sur le monde S'arrête sur mon âme ouverte au moindre vent, Et la fait tout à coup frissonner comme une onde Où le cygne s'abat dans un cercle mouvant ! Quand mon regard se plonge au rayonnant abîme, Où luisent ces trésors du riche firmament, Ces perles de la nuit que son souffle ranime, Des sentiers du Seigneur innombrable ornement ! Quand d'un ciel de printemps l'aurore qui ruisselle Se brise et rejaillit en gerbes de chaleur, Que chaque atome d'air roule son étincelle, Et que tout sous mes pas devient lumière ou fleur ! Quand tout chante ou gazouille, ou roucoule ou bourdonne, Que d'immortalité tout semble se nourrir, Et que l'homme, ébloui de cet air qui rayonne, Croit qu'un jour si vivant ne pourra plus mourir ! Quand je roule en mon sein mille pensers sublimes, Et que mon faible esprit, ne pouvant les porter, S'arrête en frissonnant sur les derniers abîmes, Et, faute d'un appui, va s'y précipiter ! Quand, dans le ciel d'amour où mon âme est ravie, Je presse sur mon coeur un fantôme adoré, Et que je cherche en vain des paroles de vie Pour l'embraser du feu dont je suis dévoré ! Quand je sens qu'un soupir de mon âme oppressée Pourrait créer un monde en son brûlant essor, Que ma vie userait le temps, que ma pensée En remplissant le ciel déborderait encor ! Jéhova ! Jéhova ! ton nom seul me soulage ! Il est le seul écho qui réponde à mon coeur ! Ou plutôt ces élans, ces transports, sans langage, Sont eux-mêmes un écho de ta propre grandeur ! Tu ne dors pas souvent dans mon sein, nom sublime ! Tu ne dors pas souvent sur mes lèvres de feu : Mais chaque impression t'y trouve et t'y ranime, Et le cri de mon âme est toujours toi, mon Dieu !
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36
Petit, j’ai bien oublié de prendre mon temps, J’ai oublié de penser et de réfléchir. Oublié de m'arrêter, voulant réussir, Courant tête baissée, vivant l’insant présent. L’instant d’après j’avais muri, je n’vivais plus, C’était bien mieux que ça car je me transcendais, Et même tout ce que je voulais me souriait, C’était bien, j’étais content, mais si j’avais su... Si j'avais su que ma vie n’était pas tout’tracée, J’aurais pris le temps de venir vous enlacer. Mais j’ai oublié de grandir, c’est pas pratique. J’aurais voulu vous le dire, j’crois pas aux malheurs, J’crois pas aux miracles, ni à la pleine lueur. Je suis maître de ma vie, ce jusqu’au portique. J’en ai marre ce ces faux discours patriotiques, J’ai oublié qu’il n’y’a pas que les filles qui pleurent. J’ai oublié aussi de faire preuve de douceur Dans notre monde fait de catastrophes climatiques. Étant enfant j'étais carrément perturbé, Rempli de questions que je n’osais pas poser. Maint’nant, j’sais qu’pour réussir faut être couillu, J’ai trop pensé au plan que j’utiliserais, Comme si grâce à ça, toute ma vie changeait. Je voulais écrire de beaux textes, rien n’est perdu. Avoir un avenir, des projets, c’est séduisant, J’ai aussi oublié ce que c’est de souffrir, Pourtant j’ai décidé que j’allais m’en sortir, Et j’vais oublier d’oublier, dès maintenant.
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Oct 20, 2017
Oct 20, 2017 at 8:03 AM UTC
lucaspilleul
Oublier
Petit, j’ai bien oublié de prendre mon temps, J’ai oublié de penser et de réfléchir. Oublié de m'arrêter, voulant réussir, Courant tête baissée, vivant l’insant présent. L’instant d’après j’avais muri, je n’vivais plus, C’était bien mieux que ça car je me transcendais, Et même tout ce que je voulais me souriait, C’était bien, j’étais content, mais si j’avais su... Si j'avais su que ma vie n’était pas tout’tracée, J’aurais pris le temps de venir vous enlacer. Mais j’ai oublié de grandir, c’est pas pratique. J’aurais voulu vous le dire, j’crois pas aux malheurs, J’crois pas aux miracles, ni à la pleine lueur. Je suis maître de ma vie, ce jusqu’au portique. J’en ai marre ce ces faux discours patriotiques, J’ai oublié qu’il n’y’a pas que les filles qui pleurent. J’ai oublié aussi de faire preuve de douceur Dans notre monde fait de catastrophes climatiques. Étant enfant j'étais carrément perturbé, Rempli de questions que je n’osais pas poser. Maint’nant, j’sais qu’pour réussir faut être couillu, J’ai trop pensé au plan que j’utiliserais, Comme si grâce à ça, toute ma vie changeait. Je voulais écrire de beaux textes, rien n’est perdu. Avoir un avenir, des projets, c’est séduisant, J’ai aussi oublié ce que c’est de souffrir, Pourtant j’ai décidé que j’allais m’en sortir, Et j’vais oublier d’oublier, dès maintenant.
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28
Nous sommes tes filles nous t'honorons par nos chants, par nos danses nous te célébrons à travers nos mots nos rimes nos rires Tu nous livre ton inspiration sur le souffle du vent dans les feuillages et ton message porté par le son des tambours dans des rythmes ethniques et éthiques est un appel à nos âmes Nos pieds se ressourcent à ton contact et prennent vie par ta douce magie Tu nous as faites Femmes Argiles Soeurs des Arbres et du vivant Tu nous portes en ton coeur depuis des millénaires nous couvant de ta bienveillance Longue marche en avant des Enfants de la Terre Nous nous rappelons à notre essence première dans tes sources cristallines dans tes cascades émeraudes où scintillent mille ondines et lumières de fées avec pour seules compagnes des libellules amies présentes en ces lieux enchanteurs et enchantés où se lève le voile de la vérité Miroir de tout ton Amour Pour l'infiniment petit Toi qui est infiniment Grande caro royer
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Dec 29, 2016
Dec 29, 2016 at 5:17 PM UTC
Kro-lune
Hommage à Terre Mère
Nous sommes tes filles nous t'honorons par nos chants, par nos danses nous te célébrons à travers nos mots nos rimes nos rires Tu nous livre ton inspiration sur le souffle du vent dans les feuillages et ton message porté par le son des tambours dans des rythmes ethniques et éthiques est un appel à nos âmes Nos pieds se ressourcent à ton contact et prennent vie par ta douce magie Tu nous as faites Femmes Argiles Soeurs des Arbres et du vivant Tu nous portes en ton coeur depuis des millénaires nous couvant de ta bienveillance Longue marche en avant des Enfants de la Terre Nous nous rappelons à notre essence première dans tes sources cristallines dans tes cascades émeraudes où scintillent mille ondines et lumières de fées avec pour seules compagnes des libellules amies présentes en ces lieux enchanteurs et enchantés où se lève le voile de la vérité Miroir de tout ton Amour Pour l'infiniment petit Toi qui est infiniment Grande caro royer
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41
Dieu, c'est la beauté, Dieu, beauté même, a parlé Dans le buisson de flamme à son peuple assemblé, Aux lèvres de Moïse, aux lèvres des prophètes, Et ses discours profonds sont clairs comme des fêtes. Son livre est un chœur vaste où David a chanté, Et c'est un fleuve, il coule avec l'immensité De ses vagues, noyant dans leur écume ardente Ton navire, ô Milton, et ta galère, ô Dante ! Et Jésus a parlé, rouge et bleu sous le ciel, Et des mots qu'il a dits la terre a fait son miel. Les lys ont confondu sa robe avec l'aurore, Sa voix, sur la montagne, elle résonne encore. Paroles de Jésus, source sous les palmiers Où s'abattent les cœurs ainsi que des ramiers, Où les âmes vont boire ainsi que des chamelles ! Nourrice, tu suspends le monde à tes mamelles ! Car Il est aussi beau qu'Il est vrai ; sa beauté Est mère de la fleur, de l'aube et de l'été. Le Beau n'est qu'un mot creux, l'idéal qu'un mot vide, Mais la beauté, c'est Dieu dont notre âme est avide ; La beauté, mais, poète, elle est au cœur de Dieu Le lotus de lumière et la rose de feu ; De plus haut que les Tyrs et les Sions sublimes, Elle descend sur l'ange, elle est vouée aux cimes, Soleil des paradis, étoile des matins, Et nos regards sont faits de ses rayons éteints. - Beauté, face de Dieu, gouffre des purs délices Formidable aux élus, devant vous les milices Célestes dont les seins sont cuirassés d'ardeur, Guerriers gantés de grâce et chaussés de candeur, Dont les ailes de feu battent le dos par douze, Capitaines d'amour dont l'aurore est jalouse Et dont l'épée au poing n'est qu'un rayon vermeil, Tremblent comme la brume au lever du soleil ! - Alléluia vers vous, beauté du Père, et gloire ! Gloire à vous sur la terre et sur les luths d'ivoire Des riants chérubins, votre escabeau vivant ! Gloire à vous sur la lyre et les harpes au vent Des séraphins chantant dans les apothéoses ! Doigts des anges, courez sur les violons roses ! Formez-vous, doux nuage, autour des encensoirs ! Brûlez, soleils levants ! fumez, parfums des soirs ! Montez vers la colombe, ô blanches innocences, Montez ! Et vous, Vertus, Principautés, Puissances, Menez, parmi les lys, le cortège des dieux, Sur les pas de Jésus miséricordieux !
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Germain Nouveau
Dieu
Dieu, c'est la beauté, Dieu, beauté même, a parlé Dans le buisson de flamme à son peuple assemblé, Aux lèvres de Moïse, aux lèvres des prophètes, Et ses discours profonds sont clairs comme des fêtes. Son livre est un chœur vaste où David a chanté, Et c'est un fleuve, il coule avec l'immensité De ses vagues, noyant dans leur écume ardente Ton navire, ô Milton, et ta galère, ô Dante ! Et Jésus a parlé, rouge et bleu sous le ciel, Et des mots qu'il a dits la terre a fait son miel. Les lys ont confondu sa robe avec l'aurore, Sa voix, sur la montagne, elle résonne encore. Paroles de Jésus, source sous les palmiers Où s'abattent les cœurs ainsi que des ramiers, Où les âmes vont boire ainsi que des chamelles ! Nourrice, tu suspends le monde à tes mamelles ! Car Il est aussi beau qu'Il est vrai ; sa beauté Est mère de la fleur, de l'aube et de l'été. Le Beau n'est qu'un mot creux, l'idéal qu'un mot vide, Mais la beauté, c'est Dieu dont notre âme est avide ; La beauté, mais, poète, elle est au cœur de Dieu Le lotus de lumière et la rose de feu ; De plus haut que les Tyrs et les Sions sublimes, Elle descend sur l'ange, elle est vouée aux cimes, Soleil des paradis, étoile des matins, Et nos regards sont faits de ses rayons éteints. - Beauté, face de Dieu, gouffre des purs délices Formidable aux élus, devant vous les milices Célestes dont les seins sont cuirassés d'ardeur, Guerriers gantés de grâce et chaussés de candeur, Dont les ailes de feu battent le dos par douze, Capitaines d'amour dont l'aurore est jalouse Et dont l'épée au poing n'est qu'un rayon vermeil, Tremblent comme la brume au lever du soleil ! - Alléluia vers vous, beauté du Père, et gloire ! Gloire à vous sur la terre et sur les luths d'ivoire Des riants chérubins, votre escabeau vivant ! Gloire à vous sur la lyre et les harpes au vent Des séraphins chantant dans les apothéoses ! Doigts des anges, courez sur les violons roses ! Formez-vous, doux nuage, autour des encensoirs ! Brûlez, soleils levants ! fumez, parfums des soirs ! Montez vers la colombe, ô blanches innocences, Montez ! Et vous, Vertus, Principautés, Puissances, Menez, parmi les lys, le cortège des dieux, Sur les pas de Jésus miséricordieux !
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46
"L'image qui a choqué le monde" Un enfant encore Un enfant cette fois-ci encore vivant On a l'habitude Des images des enfants Veut dire l'innocence Veut dire le futur Mais c'est un enfant Indifférent à son présence Indifférent à ses blessures Il regarde son sang Comme si ceci n'est pas son sang Mais comme l'image du sang. "L'image qui a choqué le monde" Mais c'est un mensonge Une image verbale du mensonge Aucune image ne peut plus choquer le monde Les jeux de cadrage Au service de propagande ont tuées Déjà impitoyablement tout innocence Et que comme beaucoup plus gravement L'homme est tout perdu Dans ses images de monde Et le monde des images. Tout qui nous reste à réaliser que Les enfants ne sont pas des images Qu'ils ne font pas du spectacle pour nos écrans. 08.2016 İstanbul
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May 17, 2017
May 17, 2017 at 2:37 PM UTC
selman-akil
Les enfants ne sont pas des images
"L'image qui a choqué le monde" Un enfant encore Un enfant cette fois-ci encore vivant On a l'habitude Des images des enfants Veut dire l'innocence Veut dire le futur Mais c'est un enfant Indifférent à son présence Indifférent à ses blessures Il regarde son sang Comme si ceci n'est pas son sang Mais comme l'image du sang. "L'image qui a choqué le monde" Mais c'est un mensonge Une image verbale du mensonge Aucune image ne peut plus choquer le monde Les jeux de cadrage Au service de propagande ont tuées Déjà impitoyablement tout innocence Et que comme beaucoup plus gravement L'homme est tout perdu Dans ses images de monde Et le monde des images. Tout qui nous reste à réaliser que Les enfants ne sont pas des images Qu'ils ne font pas du spectacle pour nos écrans. 08.2016 İstanbul
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28
Jeune fille, crois-moi, s'il en est temps encore, Choisis un fiancé joyeux, à l'œil vivant, Au pas ferme, à la voix sonore, Qui n'aille pas rêvant. Sois généreuse, épargne aux cœurs de se méprendre. Au tien même, imprudente, épargne des regrets, N'en captive pas un trop tendre, Tu t'en repentirais. La nature t'a faite indocile et rieuse, Crains une âme où la tienne apprendrait le souci, La tendresse est trop sérieuse, Trop exigeante aussi. Un compagnon rêveur attristerait ta vie, Tu sentirais toujours son ombre à ton côté Maudire la rumeur d'envie Où marche ta beauté. Si, mauvais oiseleur, de ses caresses frêles Il abaissait sur toi le délicat réseau, Comme d'un seul petit coup d'ailes S'affranchirait l'oiseau ! Et tu ne peux savoir tout le bonheur que broie D'un caprice enfantin le vol brusque et distrait, Quand il arrache au cœur la proie Que la lèvre effleurait ; Quand l'extase, pareille à ces bulles ténues Qu'un souffle patient et peureux allégea, S'évanouit si près des nues Qui s'y miraient déjà. Sois généreuse, épargne à des songeurs crédules Ta grâce, et de tes yeux les appels décevants : Ils chercheraient des crépuscules Dans ces soleils levants ; Il leur faut une amie à s'attendrir facile, Souple à leurs vains soupirs comme aux vents le roseau, Dont le cœur leur soit un asile Et les bras un berceau, Douce, infiniment douce, indulgente aux chimères, Inépuisable en soins calmants ou réchauffants, Soins muets comme en ont les mères, Car ce sont des enfants. Il leur faut pour témoin dans les heures d'étude, Une âme qu'autour d'eux ils sentent se poser, Il leur faut une solitude Où voltige un baiser Jeune fille, crois-m'en, cherche qui te ressemble, Ils sont graves ceux-là, ne choisis aucun d'eux ; Vous seriez malheureux ensemble Bien qu'innocents tous deux.
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René-François Sully Prudhomme
Conseil
Jeune fille, crois-moi, s'il en est temps encore, Choisis un fiancé joyeux, à l'œil vivant, Au pas ferme, à la voix sonore, Qui n'aille pas rêvant. Sois généreuse, épargne aux cœurs de se méprendre. Au tien même, imprudente, épargne des regrets, N'en captive pas un trop tendre, Tu t'en repentirais. La nature t'a faite indocile et rieuse, Crains une âme où la tienne apprendrait le souci, La tendresse est trop sérieuse, Trop exigeante aussi. Un compagnon rêveur attristerait ta vie, Tu sentirais toujours son ombre à ton côté Maudire la rumeur d'envie Où marche ta beauté. Si, mauvais oiseleur, de ses caresses frêles Il abaissait sur toi le délicat réseau, Comme d'un seul petit coup d'ailes S'affranchirait l'oiseau ! Et tu ne peux savoir tout le bonheur que broie D'un caprice enfantin le vol brusque et distrait, Quand il arrache au cœur la proie Que la lèvre effleurait ; Quand l'extase, pareille à ces bulles ténues Qu'un souffle patient et peureux allégea, S'évanouit si près des nues Qui s'y miraient déjà. Sois généreuse, épargne à des songeurs crédules Ta grâce, et de tes yeux les appels décevants : Ils chercheraient des crépuscules Dans ces soleils levants ; Il leur faut une amie à s'attendrir facile, Souple à leurs vains soupirs comme aux vents le roseau, Dont le cœur leur soit un asile Et les bras un berceau, Douce, infiniment douce, indulgente aux chimères, Inépuisable en soins calmants ou réchauffants, Soins muets comme en ont les mères, Car ce sont des enfants. Il leur faut pour témoin dans les heures d'étude, Une âme qu'autour d'eux ils sentent se poser, Il leur faut une solitude Où voltige un baiser Jeune fille, crois-m'en, cherche qui te ressemble, Ils sont graves ceux-là, ne choisis aucun d'eux ; Vous seriez malheureux ensemble Bien qu'innocents tous deux.
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48
(Au Révérend Père Delidel de la Compagnie de Jésus, sur son traité de la Théologie des Saints.) Toi qui nous apprends de la Grâce Quelle est la force et la douceur, Comme elle descend dans un cœur, Comme elle agit, comme elle passe, Docte Ecrivain, dont l'œil perçant, Va jusqu'au sein du Tout-puissant Pénétrer ce profond abîme, Que les hommes te vont devoir ! Et que le prix en est ineffable et sublime, De ces biens que par-là tu mets en leur pouvoir ! Oui, tant que durera ta course, Tu peux, mortel, à pleines mains ; Puiser des bonheurs souverains En cette inépuisable source. Un guide si bien éclairé, Te conduit d'un pas assuré Au vivant Soleil qui l'éclaire ; Suis, mais avec zèle, avec foi, Suis, dis-je, tu verras tout ce qu'il te faut faire, Et si tu ne le fais, il ne tiendra qu'à toi. Tu pèches, mais un Dieu pardonne, Et pour mériter ce pardon, II te sait ce précieux don, II n'en est avare à personne. Reçois avec humilité, Conserve avec fidélité, Ce grand appui de ta faiblesse. Avec lui ton vouloir peut tout, Sans lui tu n'es qu'ordure, impuissance, bassesse, Fais-en un bon usage, et la gloire est au bout. C'en est la digne récompense ; Mais aussi, tu le dois savoir, Cet usage est en ton pouvoir, II dépend de ta vigilance : Tu peux t'endormir, t'arrêter, Tu peux même le rejeter Ce don, sans qui ta perte est sûre, Et n'en tireras aucun fruit, Si tu défères plus aux sens, à la nature ; Qu'aux mouvement sacrés qu'en ton âme il produit. J'en connaît par toi l'efficace, Savant et pieux Ecrivain, Qui jadis de ta propre main M'as élevé sur le Parnasse ; C'était trop peu pour ta bonté Que ma jeunesse eût profité Des leçons que tu m'as données ; Tu portes plus **** ton amour, Et tu veux qu'aujourd'hui mes dernières années De tes instructions profitent à leur tour. Je suis ton disciple, et peut-être Que l'heureux éclat de mes vers Éblouit assez l'univers, Pour faire peu de honte au Maître. Par une plus sainte leçon Tu m'apprends de quelle façon Au vice on doit faire la guerre. Puissé-je en user encore mieux, Et comme je te dois ma gloire sur la terre ! Puissé-je te devoir un jour celle des cieux !
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Pierre Corneille
Ode
(Au Révérend Père Delidel de la Compagnie de Jésus, sur son traité de la Théologie des Saints.) Toi qui nous apprends de la Grâce Quelle est la force et la douceur, Comme elle descend dans un cœur, Comme elle agit, comme elle passe, Docte Ecrivain, dont l'œil perçant, Va jusqu'au sein du Tout-puissant Pénétrer ce profond abîme, Que les hommes te vont devoir ! Et que le prix en est ineffable et sublime, De ces biens que par-là tu mets en leur pouvoir ! Oui, tant que durera ta course, Tu peux, mortel, à pleines mains ; Puiser des bonheurs souverains En cette inépuisable source. Un guide si bien éclairé, Te conduit d'un pas assuré Au vivant Soleil qui l'éclaire ; Suis, mais avec zèle, avec foi, Suis, dis-je, tu verras tout ce qu'il te faut faire, Et si tu ne le fais, il ne tiendra qu'à toi. Tu pèches, mais un Dieu pardonne, Et pour mériter ce pardon, II te sait ce précieux don, II n'en est avare à personne. Reçois avec humilité, Conserve avec fidélité, Ce grand appui de ta faiblesse. Avec lui ton vouloir peut tout, Sans lui tu n'es qu'ordure, impuissance, bassesse, Fais-en un bon usage, et la gloire est au bout. C'en est la digne récompense ; Mais aussi, tu le dois savoir, Cet usage est en ton pouvoir, II dépend de ta vigilance : Tu peux t'endormir, t'arrêter, Tu peux même le rejeter Ce don, sans qui ta perte est sûre, Et n'en tireras aucun fruit, Si tu défères plus aux sens, à la nature ; Qu'aux mouvement sacrés qu'en ton âme il produit. J'en connaît par toi l'efficace, Savant et pieux Ecrivain, Qui jadis de ta propre main M'as élevé sur le Parnasse ; C'était trop peu pour ta bonté Que ma jeunesse eût profité Des leçons que tu m'as données ; Tu portes plus **** ton amour, Et tu veux qu'aujourd'hui mes dernières années De tes instructions profitent à leur tour. Je suis ton disciple, et peut-être Que l'heureux éclat de mes vers Éblouit assez l'univers, Pour faire peu de honte au Maître. Par une plus sainte leçon Tu m'apprends de quelle façon Au vice on doit faire la guerre. Puissé-je en user encore mieux, Et comme je te dois ma gloire sur la terre ! Puissé-je te devoir un jour celle des cieux !
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Oh dear Aida ! Ma soprano lyrique Je te mordille le lobule de l 'auricule Je grignote l'hélix et je fouine dans l 'anthélix Je visite ton auricule. Ce soir je suis chaton de lynx Ténor lyrique Je te danse ma marche triomphale Je suis Général cinq étoiles Radamès l'Egyptien Et je m'entortille la trompette dans le labyrinthe de tes cheveux Comme dans une pelote de laine Et je miaule et je ronronne : "Aïda, mon éthiopienne, Fille d'Amonasro, Ci-devant esclave d'Amnéris, ta rivale, Je suis ton esclave patenté Ensevelis-moi vivant Quand le moment viendra et pends un de mes osselets à tes boucles d'oreille Pour chanter ma mémoire " Et joignant l'acte à la parole Je t'administre un gentil piercing de mes griffes. Et pendant que je te fais mon piercing Toi tu joues aux osselets avec mon marteau, Mon enclume et mon étrier. Tu me dévores le vestige de mon oreille Et tu me dis : "tu m'aimes maintenant !" Je n'entends plus que le bruit de l'eau Qui se mélange aux violons et aux cymbales De l'orchestre philharmonique Qui m'envahit comme le déluge Et je te livre tous mes secrets Et je m'accroche à tes cheveux Soudain bleus avec des reflets verts Comme tes ongles d'ailleurs Tous verts sauf les pouces qui sont bleus Pour combiner avec mes oreilles noyées. N'est pas chaton de lynx qui veut N'est pas maîtresse de chaton de lynx qui veut Il faut accepter d'être lacérée de coups de griffes Certes le félin se retient Mais il a beau retenir ses griffes Il est encore gamin Il ne sait pas qu'il blesse Il ignore que tu saignes Il est innocent, le petiot, Il a tout juste un mois bientôt Et aux innocents les griffes pleines. Et tu es maternelle Tu lui prépares son lait Et quand il pleure la nuit Tu l'accueilles volontiers dans ta couche Heureux les chatons de lynx Gloria in excelsis deo Car c'est enterrés vivants avec leur muse Qu'ils connaîtront le paradis.
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Aug 21, 2019
Aug 21, 2019 at 6:38 AM UTC
cyclone-wolfok-baltimore
Je te mordille le lobule de l'auricule
Oh dear Aida ! Ma soprano lyrique Je te mordille le lobule de l 'auricule Je grignote l'hélix et je fouine dans l 'anthélix Je visite ton auricule. Ce soir je suis chaton de lynx Ténor lyrique Je te danse ma marche triomphale Je suis Général cinq étoiles Radamès l'Egyptien Et je m'entortille la trompette dans le labyrinthe de tes cheveux Comme dans une pelote de laine Et je miaule et je ronronne : "Aïda, mon éthiopienne, Fille d'Amonasro, Ci-devant esclave d'Amnéris, ta rivale, Je suis ton esclave patenté Ensevelis-moi vivant Quand le moment viendra et pends un de mes osselets à tes boucles d'oreille Pour chanter ma mémoire " Et joignant l'acte à la parole Je t'administre un gentil piercing de mes griffes. Et pendant que je te fais mon piercing Toi tu joues aux osselets avec mon marteau, Mon enclume et mon étrier. Tu me dévores le vestige de mon oreille Et tu me dis : "tu m'aimes maintenant !" Je n'entends plus que le bruit de l'eau Qui se mélange aux violons et aux cymbales De l'orchestre philharmonique Qui m'envahit comme le déluge Et je te livre tous mes secrets Et je m'accroche à tes cheveux Soudain bleus avec des reflets verts Comme tes ongles d'ailleurs Tous verts sauf les pouces qui sont bleus Pour combiner avec mes oreilles noyées. N'est pas chaton de lynx qui veut N'est pas maîtresse de chaton de lynx qui veut Il faut accepter d'être lacérée de coups de griffes Certes le félin se retient Mais il a beau retenir ses griffes Il est encore gamin Il ne sait pas qu'il blesse Il ignore que tu saignes Il est innocent, le petiot, Il a tout juste un mois bientôt Et aux innocents les griffes pleines. Et tu es maternelle Tu lui prépares son lait Et quand il pleure la nuit Tu l'accueilles volontiers dans ta couche Heureux les chatons de lynx Gloria in excelsis deo Car c'est enterrés vivants avec leur muse Qu'ils connaîtront le paradis.
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Dans les vieilles forêts où la sève à grands flots Court du fût noir de l'aulne au tronc blanc des bouleaux, Bien des fois, n'est-ce pas ? à travers la clairière, Pâle, effaré, n'osant regarder en arrière, Tu t'es hâté, tremblant et d'un pas convulsif, Ô mon maître Albert Dure, ô vieux peintre pensif ! On devine, devant tes tableaux qu'on vénère, Que dans les noirs taillis ton œil visionnaire Voyait distinctement, par l'ombre recouverts, Le faune aux doigts palmés, le sylvain aux yeux verts, Pan, qui revêt de fleurs l'antre où tu te recueilles, Et l'antique dryade aux mains pleines de feuilles. Une forêt pour toi, c'est un monde hideux. Le songe et le réel s'y mêlent tous les deux. Là se penchent rêveurs les vieux pins, les grands ormes Dont les rameaux tordus font cent coudes difformes, Et dans ce groupe sombre agité par le vent, Rien n'est tout à fait mort ni tout à fait vivant. Le cresson boit ; l'eau court ; les frênes sur les pentes, Sous la broussaille horrible et les ronces grimpantes, Contractent lentement leurs pieds noueux et noirs. Les fleurs au cou de cygne ont les lacs pour miroirs ; Et sur vous qui passez et l'avez réveillée, Mainte chimère étrange à la gorge écaillée, D'un arbre entre ses doigts serrant les larges nœuds, Du fond d'un antre obscur fixe un œil lumineux. Ô végétation ! esprit ! matière ! force ! Couverte de peau rude ou de vivante écorce ! Aux bois, ainsi que toi, je n'ai jamais erré, Maître, sans qu'en mon cœur l'horreur ait pénétré, Sans voir tressaillir l'herbe, et, par le vent bercées, Pendre à tous les rameaux de confuses pensées. Dieu seul, ce grand témoin des faits mystérieux, Dieu seul le sait, souvent, en de sauvages lieux, J'ai senti, moi qu'échauffe une secrète flamme, Comme moi palpiter et vivre avec une âme, Et rire, et se parler dans l'ombre à demi-voix, Les chênes monstrueux qui remplissent les bois. Le 20 avril 1837.
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Victor Hugo
À Albert Dürer
Dans les vieilles forêts où la sève à grands flots Court du fût noir de l'aulne au tronc blanc des bouleaux, Bien des fois, n'est-ce pas ? à travers la clairière, Pâle, effaré, n'osant regarder en arrière, Tu t'es hâté, tremblant et d'un pas convulsif, Ô mon maître Albert Dure, ô vieux peintre pensif ! On devine, devant tes tableaux qu'on vénère, Que dans les noirs taillis ton œil visionnaire Voyait distinctement, par l'ombre recouverts, Le faune aux doigts palmés, le sylvain aux yeux verts, Pan, qui revêt de fleurs l'antre où tu te recueilles, Et l'antique dryade aux mains pleines de feuilles. Une forêt pour toi, c'est un monde hideux. Le songe et le réel s'y mêlent tous les deux. Là se penchent rêveurs les vieux pins, les grands ormes Dont les rameaux tordus font cent coudes difformes, Et dans ce groupe sombre agité par le vent, Rien n'est tout à fait mort ni tout à fait vivant. Le cresson boit ; l'eau court ; les frênes sur les pentes, Sous la broussaille horrible et les ronces grimpantes, Contractent lentement leurs pieds noueux et noirs. Les fleurs au cou de cygne ont les lacs pour miroirs ; Et sur vous qui passez et l'avez réveillée, Mainte chimère étrange à la gorge écaillée, D'un arbre entre ses doigts serrant les larges nœuds, Du fond d'un antre obscur fixe un œil lumineux. Ô végétation ! esprit ! matière ! force ! Couverte de peau rude ou de vivante écorce ! Aux bois, ainsi que toi, je n'ai jamais erré, Maître, sans qu'en mon cœur l'horreur ait pénétré, Sans voir tressaillir l'herbe, et, par le vent bercées, Pendre à tous les rameaux de confuses pensées. Dieu seul, ce grand témoin des faits mystérieux, Dieu seul le sait, souvent, en de sauvages lieux, J'ai senti, moi qu'échauffe une secrète flamme, Comme moi palpiter et vivre avec une âme, Et rire, et se parler dans l'ombre à demi-voix, Les chênes monstrueux qui remplissent les bois. Le 20 avril 1837.
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Ma maîtresse, mon esclave, ma sans-rivale Mon bienheureuse et peureuse idole Mon biscuit, mon aphrodisiaque Je chante aujourd'hui pour toi l'hybride Le tout-monde, le divers Je sais que tu trembles A ce seul nom évoqué Hybride Mais en même temps il t'attire et te bouleverse Il t'attise, il te brûle, il te prend, il te chavire Il est multiple céramique polychrome Il est faïence, il est glaise Il est ombre, il t'assombre Il est tout et toute et son contraire: Il est pudique De porcelaine et majolique impudique Sublimé par l'émail, l'or et le zinc de tes fantasmes. L'hybride idole te gouverne Comme les astres et les lignes de ta main Il t'oblige ! Hybride oblige ! Tu es chat et Ganesha Eléphante et hippocampe, Opaque et translucide Exempte de toute déchirure, Gerçure et boursouflure Parfaite et vicieusement fatale Blanche et noire et bleue Musicale et cacophonique Genghis Khan et Décébale Tu es relecture antique et moderne Mystique réincarnation des idoles Mythiques Et le masque de sourires malicieux que tu t'es approprié Est un tableau vivant des hybridoles Mi dragon mi ange Mi vamp mi vampire Qui tournoient en ton sang Qui nagent dans tes eaux Et te pourlèchent les lèvres de leur semence érotique. Tu es Napoléon et Francesca de Rimini Revus et corrigés par le lit de Jocuste, Centaure aux vulve et verge mêlées Livrant au Divin Matador Queue et oreilles. Forêt vierge jamais pénétrée Dans son Saint des Saints Par la verve de l'oeil du cyclone de Pharaon.
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Aug 21, 2019
Aug 21, 2019 at 4:17 AM UTC
cyclone-wolfok-baltimore
Hybridoles
Ma maîtresse, mon esclave, ma sans-rivale Mon bienheureuse et peureuse idole Mon biscuit, mon aphrodisiaque Je chante aujourd'hui pour toi l'hybride Le tout-monde, le divers Je sais que tu trembles A ce seul nom évoqué Hybride Mais en même temps il t'attire et te bouleverse Il t'attise, il te brûle, il te prend, il te chavire Il est multiple céramique polychrome Il est faïence, il est glaise Il est ombre, il t'assombre Il est tout et toute et son contraire: Il est pudique De porcelaine et majolique impudique Sublimé par l'émail, l'or et le zinc de tes fantasmes. L'hybride idole te gouverne Comme les astres et les lignes de ta main Il t'oblige ! Hybride oblige ! Tu es chat et Ganesha Eléphante et hippocampe, Opaque et translucide Exempte de toute déchirure, Gerçure et boursouflure Parfaite et vicieusement fatale Blanche et noire et bleue Musicale et cacophonique Genghis Khan et Décébale Tu es relecture antique et moderne Mystique réincarnation des idoles Mythiques Et le masque de sourires malicieux que tu t'es approprié Est un tableau vivant des hybridoles Mi dragon mi ange Mi vamp mi vampire Qui tournoient en ton sang Qui nagent dans tes eaux Et te pourlèchent les lèvres de leur semence érotique. Tu es Napoléon et Francesca de Rimini Revus et corrigés par le lit de Jocuste, Centaure aux vulve et verge mêlées Livrant au Divin Matador Queue et oreilles. Forêt vierge jamais pénétrée Dans son Saint des Saints Par la verve de l'oeil du cyclone de Pharaon.
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se recroqueviller. s'effacer. invisible: mon visage, mes yeux *(que j'ai crus verts, ensorcelants)*. éprouver l'oubli, de mon vivant. pour qui, pour quoi, je rendrais libre ma voix?
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Apr 20, 2015
Apr 20, 2015 at 1:36 PM UTC
chimaera
iron box
se recroqueviller. s'effacer. invisible: mon visage, mes yeux *(que j'ai crus verts, ensorcelants)*. éprouver l'oubli, de mon vivant. pour qui, pour quoi, je rendrais libre ma voix?
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