"titre" poems - Hello Poetry

De jour de Nuit ... L'ennui m'envahit ... Ici Là-bas ... Seul au monde je suis ... Parler avec un inconnu pour passer le temps ou bien pleurer dans un coin pour oublier le temps... deux choix pas un troisième... Aimer ou haïr... chanter ou écrire... fermer ma gueule tout simplement... Big Data comme titre ... Write a poem comme objectif... et en fin de compte du n'importe quoi comme je l'aime... le désordre ...

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Oct 10, 2013

Oct 10, 2013 at 7:25 PM UTC

riqui-holla

Big Data

De jour de Nuit ... L'ennui m'envahit ... Ici Là-bas ... Seul au monde je suis ... Parler avec un inconnu pour passer le temps ou bien pleurer dans un coin pour oublier le temps... deux choix pas un troisième... Aimer ou haïr... chanter ou écrire... fermer ma gueule tout simplement... Big Data comme titre ... Write a poem comme objectif... et en fin de compte du n'importe quoi comme je l'aime... le désordre ...

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Je beaucoup cherchais Poussant les immeubles j’ai pensé de savoir Creusant les endroits qui me griffées Tirant les rideaux Mes crayons, mes bras, et ma pelle ont m’a dit, « Ceci, C’est tout. Donc regarde le soleil même si ça fait mal, Et sans même devoir lui parlé, tu sais ce dont tu ne sois jamais l’une qui goûte l’or, parce que c’est partout » Mais après avoir eu mes doutes Comme quand la lune n’était pas la chose terrible Dans le ciel qui marque la condescendance dans la terreur Mais elle s’est levée avec du calme Et notamment quand la fugue de ma pelle m’a fait découvert la lumière jeune Par accident, j’ai frappé une énigme consacré C’était quand je suis parti ma grotte Le monde a l'envers Et trop lumineux Et trop tangible Et plus vaste et réelle que je n'avais jamais connu Je mets mes lunettes Et avec l'aide Moi- un univers d'atomes- je suis devenue un atome dans l'univers

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Sep 19, 2013

Sep 19, 2013 at 7:15 PM UTC

samy-ounon

Sans Titre

Je beaucoup cherchais Poussant les immeubles j’ai pensé de savoir Creusant les endroits qui me griffées Tirant les rideaux Mes crayons, mes bras, et ma pelle ont m’a dit, « Ceci, C’est tout. Donc regarde le soleil même si ça fait mal, Et sans même devoir lui parlé, tu sais ce dont tu ne sois jamais l’une qui goûte l’or, parce que c’est partout » Mais après avoir eu mes doutes Comme quand la lune n’était pas la chose terrible Dans le ciel qui marque la condescendance dans la terreur Mais elle s’est levée avec du calme Et notamment quand la fugue de ma pelle m’a fait découvert la lumière jeune Par accident, j’ai frappé une énigme consacré C’était quand je suis parti ma grotte Le monde a l'envers Et trop lumineux Et trop tangible Et plus vaste et réelle que je n'avais jamais connu Je mets mes lunettes Et avec l'aide Moi- un univers d'atomes- je suis devenue un atome dans l'univers

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Bercé Par le fil du temps Qui s’évade S’est envolé L’amour d’antan, Sans faire de vague. Rien à dire Tout reste beau. Silencieusement, L’image de l’avenir Sans dire mot Se dessine impunément. Tout reste à gagner Dans l’engagement De la passion affective L’artiste obsédé Crée inlassablement Et récidive. Rien n’est important Mais tout compte Les cycles longs et courts D’amours virevoltants Deviennent des contes De Fées, pour toujours. Les pages blanches Attendent La prochaine aventure C’est l’avenir qui tranche, La plume devient friande D’un titre de couverture.

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Apr 26, 2015

Apr 26, 2015 at 10:11 AM UTC

gerard-riveron

Biographie (French-poème en Français)

Bercé Par le fil du temps Qui s’évade S’est envolé L’amour d’antan, Sans faire de vague. Rien à dire Tout reste beau. Silencieusement, L’image de l’avenir Sans dire mot Se dessine impunément. Tout reste à gagner Dans l’engagement De la passion affective L’artiste obsédé Crée inlassablement Et récidive. Rien n’est important Mais tout compte Les cycles longs et courts D’amours virevoltants Deviennent des contes De Fées, pour toujours. Les pages blanches Attendent La prochaine aventure C’est l’avenir qui tranche, La plume devient friande D’un titre de couverture.

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Je t'adorerai quand j'ai le temps, mais maintenant j'ai peur

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Nov 13, 2010

Nov 13, 2010 at 4:33 PM UTC

stuart-edwards

sans titre maintenant

Je t'adorerai quand j'ai le temps, mais maintenant j'ai peur

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to loneliness i seem bound: it gave me a soft kiss on the cheek one night, then just as I could make out its face scuttled off and I chased and it hid, within me, and I chase. *"come out come out wherever you are"*, i shout with the child-like playfulness sawn off my bones once-upon-a-time but loneliness feels like it's everywhere and the lonely are everywhere if one sees being nowhere as a place my calls turn into a fluttering fading echo bouncing off these four walls i'm locked between, a timbre that I taste with my ears, and my tongue - bitten for too long - tries to carve out a new heart for itself this time not out of stone.

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May 29, 2016

May 29, 2016 at 3:01 PM UTC

bentleymafika

sans titre

to loneliness i seem bound: it gave me a soft kiss on the cheek one night, then just as I could make out its face scuttled off and I chased and it hid, within me, and I chase. *"come out come out wherever you are"*, i shout with the child-like playfulness sawn off my bones once-upon-a-time but loneliness feels like it's everywhere and the lonely are everywhere if one sees being nowhere as a place my calls turn into a fluttering fading echo bouncing off these four walls i'm locked between, a timbre that I taste with my ears, and my tongue - bitten for too long - tries to carve out a new heart for itself this time not out of stone.

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I’m ****** and insecure But underneath this frigid heart lies emotion I don’t mean to be cold and distant But my compassion seems to be frozen I just want to know that I’m enough That someone will take me as I am I can’t be alone forever Though I lie and say I can I need someone to love who I am And who I can be I keep searching for that But I keep coming back empty

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Feb 22, 2014

Feb 22, 2014 at 11:21 PM UTC

dia

Sans Titre

I’m ****** and insecure But underneath this frigid heart lies emotion I don’t mean to be cold and distant But my compassion seems to be frozen I just want to know that I’m enough That someone will take me as I am I can’t be alone forever Though I lie and say I can I need someone to love who I am And who I can be I keep searching for that But I keep coming back empty

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So, you've taken what's mine, left a wound in my side, and now I must find what the purpose was this whole time because this cut won't heal and my heart will bleed searching for answers far too few and none plenty but I will never let you see the struggle that has left me bruised and broken for I am a much better person sobered and steady and glowing with pride.

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Feb 8, 2015

Feb 8, 2015 at 10:06 PM UTC

ashleigh-black

Sans Titre

So, you've taken what's mine, left a wound in my side, and now I must find what the purpose was this whole time because this cut won't heal and my heart will bleed searching for answers far too few and none plenty but I will never let you see the struggle that has left me bruised and broken for I am a much better person sobered and steady and glowing with pride.

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L'aimable et tendre Philomèle, Voyant commencer les beaux jours, Racontait à l'écho fidèle Et ses malheurs et ses amours. Le plus beau paon du voisinage, Maître et sultan de ce canton, Elevant la tête et le ton, Vint interrompre son ramage : C'est bien à toi, chantre ennuyeux, Avec un si triste plumage, Et ce long bec, et ces gros yeux, De vouloir charmer ce bocage ! A la beauté seule il va bien D'oser célébrer la tendresse : De quel droit chantes-tu sans cesse ? Moi, qui suis beau, je ne dis rien. Pardon, répondit Philomèle : Il est vrai, je ne suis pas belle ; Et si je chante dans ce bois, Je n'ai de titre que ma voix. Mais vous, dont la noble arrogance M'ordonne de parler plus bas, Vous vous taisez par impuissance, Et n'avez que vos seuls appas. Ils doivent éblouir sans doute ; Est-ce assez pour se faire aimer ? Allez, puisqu'amour n'y voit goutte, C'est l'oreille qu'il faut charmer.

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Jean-Pierre Claris de Florian

Le rossignol et le paon

L'aimable et tendre Philomèle, Voyant commencer les beaux jours, Racontait à l'écho fidèle Et ses malheurs et ses amours. Le plus beau paon du voisinage, Maître et sultan de ce canton, Elevant la tête et le ton, Vint interrompre son ramage : C'est bien à toi, chantre ennuyeux, Avec un si triste plumage, Et ce long bec, et ces gros yeux, De vouloir charmer ce bocage ! A la beauté seule il va bien D'oser célébrer la tendresse : De quel droit chantes-tu sans cesse ? Moi, qui suis beau, je ne dis rien. Pardon, répondit Philomèle : Il est vrai, je ne suis pas belle ; Et si je chante dans ce bois, Je n'ai de titre que ma voix. Mais vous, dont la noble arrogance M'ordonne de parler plus bas, Vous vous taisez par impuissance, Et n'avez que vos seuls appas. Ils doivent éblouir sans doute ; Est-ce assez pour se faire aimer ? Allez, puisqu'amour n'y voit goutte, C'est l'oreille qu'il faut charmer.

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Vous dangereuse ? mais sans doute ! Très dangereuse, c'est certain ; Comme la peur que l'on écoute, Comme le bois près de la route Vers les six heures du matin ; Comme l'éloquence imagée, Comme un titre sur parchemin, Comme le vin et la dragée, Ou comme l'arme trop chargée Qui vous éclate dans la main ; Car toute femme est dangereuse, Très dangereuse et c'est charmant, Comme la mer... que le vent creuse ; Comme la fillette de Greuze, Qui ne s'en doute aucunement ; Comme la petite Ingénue Quand la cruche... va se casser, Comme une veuve toute nue, Comme une femme dans la rue, Une femme qu'on voit passer. Oui, toute femme est dangereuse, Soit qu'elle allaite ses enfants Avec sa mamelle amoureuse, Soit qu'elle ait la cruche de Greuze À ses petits doigts triomphants ; Qu'elle soit grave ou qu'elle joue, Plus à craindre encor que le feu, Que l'aviron ou que la roue, Que le commandement : En joue ! Que le cri : Commencez le feu ! Dangereuse comme la plume, La plume au vent, et l'eau qui dort, Et l'obus... un obus qui fume ; Comme la guerre qu'elle allume, Elle peut amener la mort. Si vous êtes la plus aimée, Ne seriez-vous point ici-bas Plus dangereuse... qu'une armée Victorieuse et parfumée Des lauriers de trois cents combats ? Vous êtes la plus redoutable, Moi, c'est pour cela que je veux... C'est pour ta grâce... épouvantable Qui ferait à la Sainte Table Tous les saints se prendre aux cheveux. Oui, vous êtes la plus à craindre, Car votre lit est le plus doux, C'est pour ça que j'aime à T'étreindre, Toi qu'un Homère pourrait peindre Avec du sang jusqu'aux genoux !

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Germain Nouveau

Dangereuse

Vous dangereuse ? mais sans doute ! Très dangereuse, c'est certain ; Comme la peur que l'on écoute, Comme le bois près de la route Vers les six heures du matin ; Comme l'éloquence imagée, Comme un titre sur parchemin, Comme le vin et la dragée, Ou comme l'arme trop chargée Qui vous éclate dans la main ; Car toute femme est dangereuse, Très dangereuse et c'est charmant, Comme la mer... que le vent creuse ; Comme la fillette de Greuze, Qui ne s'en doute aucunement ; Comme la petite Ingénue Quand la cruche... va se casser, Comme une veuve toute nue, Comme une femme dans la rue, Une femme qu'on voit passer. Oui, toute femme est dangereuse, Soit qu'elle allaite ses enfants Avec sa mamelle amoureuse, Soit qu'elle ait la cruche de Greuze À ses petits doigts triomphants ; Qu'elle soit grave ou qu'elle joue, Plus à craindre encor que le feu, Que l'aviron ou que la roue, Que le commandement : En joue ! Que le cri : Commencez le feu ! Dangereuse comme la plume, La plume au vent, et l'eau qui dort, Et l'obus... un obus qui fume ; Comme la guerre qu'elle allume, Elle peut amener la mort. Si vous êtes la plus aimée, Ne seriez-vous point ici-bas Plus dangereuse... qu'une armée Victorieuse et parfumée Des lauriers de trois cents combats ? Vous êtes la plus redoutable, Moi, c'est pour cela que je veux... C'est pour ta grâce... épouvantable Qui ferait à la Sainte Table Tous les saints se prendre aux cheveux. Oui, vous êtes la plus à craindre, Car votre lit est le plus doux, C'est pour ça que j'aime à T'étreindre, Toi qu'un Homère pourrait peindre Avec du sang jusqu'aux genoux !

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in trying to unclench my jaw i have bit my own tongue

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Oct 7, 2013

Oct 7, 2013 at 11:57 PM UTC

noa-harriott-1

sans titre

in trying to unclench my jaw i have bit my own tongue

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Je veux en vider un grand litre. C'est très chic le cidre, et d'abord C'est le tien ! je l'aime à ce titre. Il est clair, derrière sa vitre, Comme une aube des Ciels du Nord. C'était le cidre de Corneille, Ne pas confondre avec le Cid : Le premier sort de la bouteille, L'autre, le casque sur l'oreille, Doit venir de Valladolid. C'était le cidre de Guillaume, Duc des Normands pleins de valeur, Qui fit, sur leur nouveau royaume, Flotter les plumes de son heaume, Plus doux que les pommiers en fleur ! Ah ! vos pommiers criblés de pommes, Savez-vous qu'ils ne sont pas laids ! Il me semble que nous y sommes, Non **** des flots, où sont les hommes, Près du sable, où sont les mollets. Et les pommes donc ! qui n'adore Leurs jolis rouges triomphants ! Qu'elles soient deux ou plus encore ; Sans les pommes que l'on dévore, Personne ne ferait d'enfants. L'humanité serait peu flère ; Vos cœurs, Femmes, seraient glacés. Sans les pommes... qu'avait ton père, Sans celles qu'adorait ma mère Oh !... plutôt trop, que pas assez. Ah ! bienheureuses sont les branches, Qui cachent, dans leur *** fouillis, Le cidre d'Harfleur ou d'Avranches, Que l'on boit gaiement, les dimanches, Aux cabarets de ton pays ! Et bienheureux sont ceux qui portent Ces fruits dans toutes leurs saveurs ; Que jamais, jamais ils n'avortent, Puisque aussi bien c'est d'eux que sortent Les Buveuses et les Buveurs !

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Germain Nouveau

Le cidre

Je veux en vider un grand litre. C'est très chic le cidre, et d'abord C'est le tien ! je l'aime à ce titre. Il est clair, derrière sa vitre, Comme une aube des Ciels du Nord. C'était le cidre de Corneille, Ne pas confondre avec le Cid : Le premier sort de la bouteille, L'autre, le casque sur l'oreille, Doit venir de Valladolid. C'était le cidre de Guillaume, Duc des Normands pleins de valeur, Qui fit, sur leur nouveau royaume, Flotter les plumes de son heaume, Plus doux que les pommiers en fleur ! Ah ! vos pommiers criblés de pommes, Savez-vous qu'ils ne sont pas laids ! Il me semble que nous y sommes, Non **** des flots, où sont les hommes, Près du sable, où sont les mollets. Et les pommes donc ! qui n'adore Leurs jolis rouges triomphants ! Qu'elles soient deux ou plus encore ; Sans les pommes que l'on dévore, Personne ne ferait d'enfants. L'humanité serait peu flère ; Vos cœurs, Femmes, seraient glacés. Sans les pommes... qu'avait ton père, Sans celles qu'adorait ma mère Oh !... plutôt trop, que pas assez. Ah ! bienheureuses sont les branches, Qui cachent, dans leur *** fouillis, Le cidre d'Harfleur ou d'Avranches, Que l'on boit gaiement, les dimanches, Aux cabarets de ton pays ! Et bienheureux sont ceux qui portent Ces fruits dans toutes leurs saveurs ; Que jamais, jamais ils n'avortent, Puisque aussi bien c'est d'eux que sortent Les Buveuses et les Buveurs !

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