"soto" poems
Poema Code Switching
By Aylin Soto-Aleman, Mercedes Caballero, Jesus Martinez, Marta Silva, Alex Alejandre
16.4.15
El final de una etapa
The end,
The beginning of a new journey
un camino
A un mundo extranjero
Un deseo, un sueño
A dream
Haciendo mi propio path
un camino
rostros nuevos , new failures
historias nuevas , new experiences
a sequel to my story, con hojas rotas
y mojadas
INMIGRACION
La memoria es un salto
entre continentes
crossing invisible borders
swimming in the rios
corriendo debajo del sol
La memoria es los abuelitos
ancestors cooking arroz y frijoles,
flan, driving through for hamburgers,
popcorn, sipping on horchata
Basilica
No todo lo que brilla es oro
not all rainbows and butterflies,
Clarita y sus cien años
Ruben y sus Tacos del Camino Real
El rancho
Midnight movies
Quiero a quien me quiera
It’s been a long day, without you my friend
Mexicanos al grito de guerra
Oh, say can you see by the dawn’s early light
Tepechitlan, Jerecuaro, Guanajuato
Long Beach, Argentine, KCK,
Chihuahua,
A Distance Between Us
El puente, the bridge.
Three Little Pigs en casa, at home,
don't step out marranitos,
la llorona te va a llevar
Memory is a leap
between continents
Cruzando fronteras invisibles,
Nadando en los rivers
Running under the sun
Born in different places
Pero las mismas intenciones
May 30, 2015
May 30, 2015 at 1:39 PM UTC
832
Soto! Explore thyself!
Therein thyself shalt find
The “Undiscovered Continent”—
No Settler had the Mind.
2.6k
I was attacked by jellyfish.
Clear umbrellas
circus tents with mardi gras beads
hung down the side
like indian fringe
tentacles stretching stretching stretching stretching
and stopping.
And stinging.
Those mother smuckers
shooting venom
like Belushi shot ******
through my skin
Chinese acupuncture
sticky jelly arms sticking
plucked off suction cups
like fake tattoos rubbed off
with bare fingers
skin burned
a sixteen alarm salt fire
contained by ocean
no flame but pain
and water stings
the tickle from tentacle to skin
not even a fish
but a gillfree zooplankton
free from captivity
but caged to my skin
like a remora
those shark suckers
but I'm not a host
just prey in the way
for a swim in the gulf
or a walk on the shore
or a pet at the zoo
my chest my feet my hands
stung like ghost bees
not seen but felt
glossed with mud
this time tide sand
wet like tsunamis
mixed with vinegar
rubbed like bay leaves
under the nose
to relieve congestion
but on the wound
to relieve infection
my skin reddens
like rose bloom
from gypsum sands
and I want to sleep
sound as Beethoven
but wake again
like an immortal sea jellie
roaming every ocean
like De Soto or Marco Polo.
Marco
Polo
Marco
Polo
Fish out of water.
Oct 4, 2010
Oct 4, 2010 at 9:10 PM UTC
coffee stain memories (an aging love)
our dozen or so mugs,
all white, her color of choice,
accumulating stains of black-brown coffee
that the dishwasher poetically concedes,
a decade plus of drinking, now, oh-now,
****** and can’t be removed
the lips of some are chipped,
the lips of some are chapped,
but they remain employed
for first coffee is a demonstrable
affectation of affection that losing
would be costly
*but one of us soto voce, quietly whispers
the radical ionized idea,
shouldn’t we replace,
this should-not is an update, a cognition of
a bridge too far,
both agreeing, both conceding the symbolism,
the heart acknowledges a momentary thrombosis,
for the losing turnover is a winless loss*
messaging in and about,
an aging staining love losing
~
A no ki tov tuesday poem
Apr 16, 2019
Apr 16, 2019 at 11:40 AM UTC
This one's for the 20 kids
Now all dead, god forbid
For the parents who now cry
Who always ask themselves, "why?"
For those teachers killed on the job
Their entire city mourns and sobs
For all the people who took a fall
I support you and I bless you all.
To the familes of Charlotte Bacon, Daniel Barden, Rachel Davino, Olivia Engel, Josephine Gay, Ana M. Marquez-Greene, Dylan Hockley, Dawn Hochsprung, Madeleine F. Hsu, Catherine V. Hubbard, Chase Kowalski, Jesse Lewis, James Mattioli, Grace McDonnell, Anne Marie Murphy, Emilie Parker, Jack Pinto, Noah Pozner, Caroline Previdi, Jessica Rekos, Avielle Richman, Lauren Rousseau, Mary Sherlach, Victoria Soto, Benjamin Wheeler, and Allison N. Wyatt.
Dec 19, 2012
Dec 19, 2012 at 9:00 PM UTC
the woven intercept
*the crescendo soft ascending,
commandeers our riveting,
we do not surrender, taken, nonetheless,
our deference to an elegant wand wave,
combo hopeful and all encompassing, the helplessness
both well understood
the progression higher, steady on,
a rapture going to a defined ending,
concluding voyage occluded, for now,
but the setting sun rays us a plan, a path,
teasingly, soto voce lips moving, “this way”
follow on the unsteady water
restraining resistance failing, flailing weakly,
it is both early morning and late afternoon,
the light warms, but each, a timbre different,
the pitch and intensity tho one and the same,
yet, order confused, still, we are given-in
giving in unwillingly
absolution unrequested, but awarded anyway,
shelter from the storm of safe and warm,
children begin first school day, but adults
know better, beginnings full of risks unforeseen,
the season changes, normalized, but would be refused
if we could
the waiver offered, the woven intercept read,
emotional intelligence so fragile, on and on,
sidekicks, lovers, connected by a dotted line highway,
the space between permitting anything we want,
but contradictories say, wanting everything, impossible
but the viable solution singular
how do we leave it then? we leave it thus, clarified,
separation is a kind of attachment, voidable, when,
kissing comes calling, from all around the world,
the crescendo ends, we each have read the intercept,
it concusses, interpretations differing, yet we don’t care
lying through embracing lips*
our tune is a mismatched matching,
a vision ending and yet anew hatching,
this is love, understanding, undefinable, undefeated,
a changeling definition, paths possessing multi-endings,
loving is the unceasingly, desirable imperfect struggling
unique, singular just like everyone else’s
9/4/19 9:07am
nml
(she'll know)
Sep 7, 2019
Sep 7, 2019 at 2:14 PM UTC
What is fantasy?
False fantasy confession
Understanding by analogy
The fantasy of me
Counter brainwaves
With thought guns
Deceive me
I am a self agenda
Schools are found
In the background
School mask
Real me
Real mask
School me
Fat
Sad
and
Bad
Submissive
Fantasy
Villain
Happy he should be
Look down
Straight Shot
Straight up
It's up
Fantasy is theater
Acting like a character
How many writers in a snare.
One by one making a dare
School of thought thought up
Subscribers indentured to strange
What a hollow soto
A thin man's polo
Stripped with dread
Woe on theater
Theater is the past
Back in history
****** get hit by disarray
This is a history made this way
Only character hits from these paypools
Not so obvious doc!
Try to be less conscious!
Tu lewai to LA FENESTRA
I'm playing the tropes
That I loathe and despire
Even I hide my own words
Get a thought recorder
Shipping and packaging is free for the day.
250 of the most popular
Words arranged in draft sentances
I am a fantasy! U play in.
Don't worry
I am an expert attorney
Trained in exquisite self fantasy
Proffessor of Future Fantasies
Or maybe Garfield the nat
"Sneekky rouououttttt. I know the truuttthh.
It's a parks and rec
Adventure sketch
I am declining
I've lost my health
This issssnnn'tttt FAIR
Director "CUT!"
IT COMES FROM THE HUMAN MIND
HAAUUUUUUUU!!!!!!!!!!!!!!!
How can you
Teach
Them
That
CAT
IN
THE
HAT
???
??!
?!?
!??
!!?
!!!
@
#
$
Fantasy
Divorced
From mys
elf
Argumentative
Prentinsuous
And
parsimonious
Who buys it?
Apr 9, 2019
Apr 9, 2019 at 5:31 PM UTC
the intensity of my love
is a pure white light
which sparkles through
the prism of her heart
whose pristine refraction
ensures
her perception of myriad colors
helping paint
her canvas of life
no pirates
from Soto or Somalia
dare steal
this prism
for that glass
alone
holds the key
to the prism of this soul
© 2019
Jul 3, 2019
Jul 3, 2019 at 3:22 PM UTC
I stared at
You
Staring at
Paintings
On the walls.
"How marvelous"
You remarked.
"Yes"
You really are.
Jan 2, 2015
Jan 2, 2015 at 11:58 AM UTC
Yo deseo estar solo. Non curo de compaña.
Quiero catar silencio. Non me peta mormurio
ninguno a la mi vera. Si la voz soterraña
de la canción adviene, que advenga con sordina:
si es la canción ruidosa, con mi mudez la injurio;
si trae mucha música, que en el Hades se taña
o en cualquiera región al ***** Hades vecina...
Ruido: ¡Callad! Pregón de aciago augurio!
Yo deseo estar solo. Non curo de compaña.
Quiero catar silencio, mi sóla golosina.
Como yo soy el Solitario,
como yo soy el Taciturno,
dejadme solo.
Como yo soy el Hosco, el Arbitrario,
como soy el Lucífugo, el Nocturno,
dejadme solo.
Mi sandalia (o mi abarca o mi coturno)
no los piséis, tumulto tumultuario,
dejadme solo.
Judeo, quechua, orangutánida, ario,
-como soy de la estirpe de Saturno-
dejadme solo.
Decanto en mi rincón mínimo canto,
silencioso; alquimista soy señero,
juglar oculto, absconto fabulante.
Dejadme solo.
Buen catador (soto mísero manto)
Buen tañedor (sin Amati o Guarniero)
Alto cantor (aunque bajo cantante)
Dejadme solo.
Dejadme solo. Non quiero compaña.
Dejadme esquivo. Non gusto coreo.
Non paventad: non presumo de Orfeo
desasnador de cerril alimaña.
Dejadme solo soplando mi caña
silvestre. Non pétame pueril ronroneo.
Non son adamado. Non son sigisbeo.
Son áspero, másculo. Son rudo, sin plaña.
Sin queja. Más mudo que Beethoven sordo.
Sin laude. Más zurdo que Cervantes manco.
Sin pathos. Más seco que no Falstaff gordo.
Solitario. Adusto. Voy único a bordo.
Espíritu en ***** Corazón en blanco.
Y esquivo dejadme. Soy notas-arranco
de mi clavecino. Soy fábulas-bordo
sobre el cañamazo de mi pentacordo.
Soy facecias-urdo. Por dentro me estanco.
Dejadme señero: jamás me desbordo.
Como yo soy el Solitario,
como yo soy el Taciturno,
como yo soy el Hosco, el Arbitrario,
como soy el Lucífugo, el Nocturno,
dejadme solo.
Como soy Leo Atrabiliario,
como soy Sergio el Estepario,
como soy Proclo Extravagario,
como ya tengo el Cuervo y el Vulturno
de los acerbos choznos de Saturno,
dejadme solo.
Dejadme solo. Non quiero compaña.
Dejadme esquivo. Non gusto coreo.
Non paventad. Non presumo de Orfeo
desasnador de cerril alimaña.
No viene a mí, ni voy a la montaña.
Ni vasallo ni César, Juez ni Reo:
Sergio Estepario, Estrafalario Leo.
Con mi tonel. De mi cruz cirineo.
Rey de Burlas, soberbio: cetro o caña
pares le son a mi elación huraña.
Dejadme solo.
1k
to merge, equate, blend to send
a misguided equality in which
there is no equity truly, but a
notion that what I see is my truth,
& what you see, well, you imagine it,
to be truly…too
neither black or white deemed colors, (1),
yet we con~flate them to be so, naming
them all colors, or the color of light,
which changes unceasingly, ergo, again,
all colors
upon a moments thought, conflating is:
***no matter what you perceive, always believe
it is all colors***
of conflated equanimity
<>
off to bed
until the nighttime sheds mev its whispered words and cries
soto voce, write it wright it right it!
11:10pm Tues Aug 5
Aug 5, 2025
Aug 5, 2025 at 11:12 PM UTC
Dijo el Amor:
(entonces a los lampos
de un claro sol; en los serenos campos
sonreía a la luz la primavera;
en el soto arrullaban las palomas,
y cada flor en los alcores era
como un abierto búcaro de aromas).
-«Yo seré tu poeta: tendrás flores
Para tu frente, y rimas armoniosas
Que cual perlas de luz **** fulgores,
Y perfumes **** como las rosas.
»Seré espacio sin fin para tu anhelo,
La ilusión que te encante...
Seré el azul de tu estrellado cielo,
Seré la estrofa que en tu oído cante.
»Y en la onda dormida
Donde los astros verterán risueños
Su fulgor, en la onda de tu vida
Seré la barca en donde irán tus sueños».
Dijo la Muerte:
(entonces a los lampos
de un sol de invierno, los marchitos campos
sudarios parecían,
blancos de nieve y de verdura escuetos,
y a lo lejos los árboles fingían,
en la bruma, un desfile de esqueletos).
-«Yo soy la Segadora,
La eterna Vencedora
Que con el Bien y la Virtud en guerra
Deja a su paso destrucción y duelo,
La que troncha las flores en la tierra,
La que apaga los astros en el cielo.
Yo soy la Muerte... Ven!»
Cual rosa blanca,
Como azucena en el vergel riente
Que de su tallo el ventarrón arranca,
Así la Virgen doblegó la frente.
Amó... Vivió... Pasó...!
Fue nube leve
Que llevaba benéfico rocío;
En la montaña azul, copo de nieve,
Y blanca espuma en el cristal del río.
(Entonces, al radiar eterna aurora
En las tinieblas de la tumba inerte,
La Virgen, la vencida por la Muerte,
Entró en el Paraíso vencedora).
818
<>
“These are really the thoughts of all men, in all ages and lands,
they are not original with me, If they are not yours as much as mine they are nothing, or next to nothing, If they are not the riddle and the untying of the riddle they are nothing, If they are not just as close as they are distant they are nothing.”
Song of Myself (1892 version) by WALT WHITMAN
§§§
*exactly, for if not to mystify and to demystify,
why do we write, opine large, secretly confessing,
what is know to all soto voice in the chamber of secrets
that lies between the brains four chambered ventricles,
that leads to a Grand Canal through which flow riddles,
all these thoughts, yours, mine, and overlapping crazy
solitary, they merge within the river of combination,
then known to all, colloquially named Ours, then too,
answers arrive in the scrivening, when each plain to see,
once the riddle posed, the answer is freed to exposure,
like veins blue to red, when oxygenated, our mysteries,
all colors, untied, there is but one color, reddened blood
these thoughts, become yours, more than mine, for
in the taking is the additive chemical that enhances,
making the distance closed to only closed, here I pause,
fearful, I hesitate, you do not understand, sunshine can
blind any man, sickness humble any body, we are alike
in commonality, more than different, we are all riddled
and next to nothing is everything, all worth knowing,
you, write my poetry, as I write of you with breathless
ease and comfort, for the thoughts of all men in all
ages and lands, are original to where our eyes espy
each other, where our lips kiss to cross, cross to kiss,
what is the what, this simplicity, the great difference*
§§§§§
Fri. May 15
Manhattan Island,
Isle of Man
10:26am
Jun 3, 2020
Jun 3, 2020 at 10:14 AM UTC
La Mancha y sus mujeres... Argamasilla, Infantes
Esquivias, Valdepeñas, La novia de Cervantes,
y del manchego heroico, el ama y la sobrina
(el patio, la alacena, la cueva y la cocina,
la rueca y la costura, la cuna y la pitanza),
la esposa de don Diego y la mujer de Panza,
la hija del ventero, y tantas como están
bajo la tierra, y tantas que son y que serán
encanto de manchegos y madres de españoles
por tierras de lagares, molinos y arreboles. Es la mujer manchega garrida y bien plantada,
muy sobre sí doncella, perfecta de casada. El sol de la caliente llanura vinariega
quemó su piel, mas guarda frescura de bodega
su corazón. Devota, sabe rezar con fe
para que Dios nos libre de cuanto no se ve.
Su obra es la casa -menos celada que en Sevilla,
más gineceo y menos castillo que en Castilla-.
Y es del hogar manchego la musa ordenadora;
alinea los vasares, los lienzos alcanfora;
las cuentas de la plaza anota en su diario,
cuenta garbanzos, cuenta las cuentas del rosario. ¿Hay más? Por estos campos hubo un amor de fuego,
dos ojos abrasaron un corazón manchego. ¿No tuvo en esta Mancha su cuna Dulcinea?
¿No es el Toboso patria de la mujer idea
del corazón, engendro e imán de corazones,
a quien varón no impregna y aun parirá varones? Por esta Mancha -prados, viñedos y molinos-
que so el igual del cielo iguala sus caminos,
de cepas arrugadas en el tostado suelo
y mustios pastos como raído terciopelo:
por este seco llano de sol y lejanía,
en donde el ojo alcanza su pleno mediodía
(un diminuto bando de pájaros puntea
el índigo del cielo sobre la blanca aldea,
y allá se yergue un soto de verdes alamillos,
tras leguas y más leguas de campos amarillos),
por esta tierra, lejos del mar y la montaña,
el ancho reverbero del claro sol de España,
anduvo un pobre hidalgo ciego de amor un día
-amor nublóle el juicio: su corazón veía-. Y tú, la cerca y lejos, por el inmenso llano
eterna compañera y estrella de Quijano,
lozana labradora fincada en tus terrones
-oh madre de manchegos y numen de visiones-,
viviste, buena Aldonza, tu vida verdadera
cuando ta amante erguía su lanza justiciera,
y en tu casona blanca ahechando el rubio trigo.Aquel amor de fuego era por ti y contigo. Mujeres de la Mancha con el sagrado mote
de Dulcinea, os salve la gloria de Quijote.
868
¿Qué exaltaré en la tierra que no sea algo tuyo?
A mi lecho de ausente me echo como a una cruz
de solitarias lunas del deseo, y exalto
la orilla de tu vientre.
Clavellina del valle que provocan tus piernas.
Granada que has rasgado de plenitud su boca.
Trémula zarzamora suavemente dentada
donde vivo arrojado.
Arrojado y fugaz como el pez generoso,
ansioso de que el agua, la lenta acción del agua
lo devaste: sepulte su decisión eléctrica
de fértiles relámpagos.
Aún me estremece el choque primero de los dos;
cuando hicimos pedazos la luna a dentelladas,
impulsamos las sábanas a un abril de amapolas,
nos inspiraba el mar.
Soto que atrae, umbría de vello casi en llamas,
dentellada tenaz que siento en lo más hondo,
vertiginoso abismo que me recoge, loco
de la lúcida muerte.
Túnel por el que a ciegas me aferro a tus entrañas.
Recóndito lucero tras una madreselva
hacia donde la espuma se agolpa, arrebatada
del íntimo destino.
En ti tiene el oasis su más ansiado huerto:
el clavel y el jazmín se entrelazan, se ahogan.
De ti son tantos siglos de muerte, de locura
como te han sucedido.
Corazón de la tierra, centro del universo,
todo se atorbellina, con afán de satélite
en torno a ti, pupila del sol que te entreabres
en la flor del manzano.
Ventana que da al mar, a una diáfana muerte
cada vez más profunda, más azul y anchurosa.
Su hálito de infinito propaga los espacios
entre tú y yo y el fuego.
Trágame, leve hoyo donde avanzo y me entierro.
La losa que me cubra sea tu vientre leve,
la madera tu carne, la bóveda tu ombligo,
la eternidad la orilla.
En ti me precipito como en la inmensidad
de un mediodía claro de sangre submarina,
mientras el delirante hoyo se hunde en el mar,
y el clamor se hace hombre.
Por ti logro en tu centro la libertad del astro.
En ti nos acoplamos como dos eslabones,
tú poseedora y yo. Y así somos cadena:
mortalmente abrazados.
800
Por la sierra blanca...
La nieve menuda
y el viento de cara.
Por entre los pinos...
con la blanca nieve
se borra el camino.
Recio viento sopla
de Urbión a Moncayo.
¡Páramos de Soria!Ya habrá cigüeñas al sol,
mirando la tarde roja,
entre Moncayo y Urbión. Se abrió la puerta que tiene
gonces en mi corazón.
y otra vez la galería
de mi historia apareció.
Otra vez la plazoleta
de las acacias en flor,
y otra vez la fuente clara
cuenta un romance de amor. Es la parda encina
y el yermo de piedra.
Cuando el sol tramonta,
el río despierta.
¡Oh montes lejanos
de malva y violeta!
En el aire en sombra
sólo el río suena.
¡Luna amoratada
de una tarde vieja,
en un campo frío,
más luna que tierra!. Soria de montes azules
y de yermos de violeta,
¡cuántas veces te he soñado
en esta florida vega
por donde se va,
entre naranjos de oro,
Guadalquivir a la mar! ¡Cuántas veces me borraste,
tierra de ceniza,
estos limonares verdes
con sombras de tus encinas!
¡Oh campos de Dios,
entre Urbión el de Castilla
y Moncayo el de Aragón! En Córdoba, la serrana,
en Sevilla, marinera
y labradora, que tiene
hinchada, hacia el mar, la vela;
y en el ancho llano
por donde la arena sorbe
la baba del mar amargo,
hacia la fuente del Duero
mi corazón -¡Soria pura!-
se tornaba... ¡Oh, fronteriza
entre la tierra y la luna!
¡Alta paramera
donde corre el Duero niño
tierra donde está su tierra!El río despierta.
En el aire obscuro,
sólo el río suena.
¡Oh canción amarga
del agua en la piedra!
...Hacia el alto Espino
bajo las estrellas.
Sólo suena el río
al fondo del valle,
bajo el alto Espino. En medio del campo,
tiene la ventana abierta
la ermita sin ermitaño.
Un tejadillo verdoso.
Cuatro muros blancos.
Lejos relumbra la piedra
del áspero Guadarrama.
Agua que brilla y no suena.
En el aire claro,
¡los alamillos del soto,
sin hojas, liras de marzo! Hacia Madrid, una noche,
va el tren por el Guadarrama.
En el cielo, el arco iris
que hacen la luna y el agua.
¡Oh luna de abril, serena,
que empuja las nubes blancas!
La madre lleva a su niño,
dormido, sobre la falda.
Duerme el niño y, todavía,
ve el campo verde que pasa,
y arbolillos soleados,
y mariposas doradas.
La madre, ceño sombrío
entre un ayer y un mañana,
ve unas ascuas mortecinas
y una hornilla con arañas.
Hay un trágico viajero,
que debe ver cosas raras,
y habla solo y, cuando mira,
nos borra con la mirada.
Yo pienso en campos de nieve
y en pinos de otras montañas.
Y tú, Señor, por quien todos
vemos y que ves las almas,
dinos si todos, un día,
hemos de verte la cara.
873
Venido a menos víking, de poeta
(¡y en el Trópico!) estoy. Cuando cavilo:
¿será mi estilo, (por llamarle estilo)
-de ése mi estilo (estilo a la jineta)
yo mismo en veces (pocas) me horripilo-,
barroco estilo, ni motor de escándalos, 1
por descender (si criollo hasta la zeta)
de Renanos, Iberos, Godos, Vándalos?
De Iberos, (no español de pandereta),
de Renanos (si no bajo del tilo
romanticoide y menos soto el filo 2
guadañador: el Führer non me peta),
de Godos (pero zurdo: y nunca enfilo),
de Vándalos (¿por miedo al diablo mándalos
el Vulgo?) vengo (y vándalo un asceta?):
de Renanos, Iberos, Godos, Vándalos.
De inconexo y sin orden, soy veleta.
(Llévame el viento -como brizna- en vilo).
Ácrata soy, de buen humor tranquilo.
Jamás sóbrame duro ni peseta.
La Noche es techo de mi sólo asilo.
Grandes recorta, mínimos agrándalos,
fechos, mi móvil Yo: ¿síntesis? ¿meta?
de Renanos, Iberos, Godos, Vándalos.
De Enano hace Gigante, y -David- reta
verdadero Goliat, que vé pupilo
mi fantasía, y aunque corte un hilo
su mandoble: y sin honda, ardid ni treta...
Y, ante casos minúsculos, vacilo:
(casos que un soplo blándulo desbándalos...)
Tan vario humor, ¿es zumo que secreta
de Renanos, Iberos, Godos, Vándalos?
De loco no aprovecho, y la chaveta
perdí hace siglos, -y, si despabilo, 3
cuerdo ya soy: de la cordura silo!:
más cuerdo que el mejor anacoreta.
¿Cuerdo? ¡Qué vá! Con menos me obnubilo;
a Juicio y a Folía, Humor comándalos:
¿heredé Humor, Esplín -y la Pirueta-,
de Renanos, Iberos, Godos, Vándalos?
De ambas soy cojo, y ando sin muleta.
Sordo, y oigo el silencio. Y en sigilo
-ciego- oteante el ***** mar vigilo
de la cofa. Sin Fe, ni Amor, ni lieta
Bienandanza, Ambición, ni Afán, destilo
miel -si hiérenme- a ejemplo de los sándalos
(y acíbar además...) ¿Suma -incompleta-
de Renanos, Iberos, Godos, Vándalos?
Príncipe: ¿quién mis trucos interpreta?
¿quién cargará con la que en torre apilo
-¿de Babel?- ¿tonterías? ¿Quién no veta
balumba tal -inundación del Nilo?-
Malos caminos, muy más rápidos ándalos:
es decir, rasga ya la Baladeta 4
de Renanos, Iberos, Godos, Vándalos.
743
...the old classic "I'm forever trying to keep ahead of that freight train--"
(sonnet #MMMMMMCCCCLXIV)
Lo, peach-kissed fluffy white clouds sailing thence
In bluest seas oer greener Maples frail
Winds softly ply to soto voce's scale
Of whispers on a Friday evning's calmer sense,
And I'm too zonkered to but note from hence
What nudges memries long since past t'avail,
As if Mum still was waiting in betrayl
To talk and laugh while sunset yawns oer whence.
Now but's an hour 'til midnight, hark! in poor
'Scuse an explosion rocks the silence, to
Lapse into nothing. Is't July astir
Upon suggestion? O, what matters? Do
We feel the changes tugging, what's as twere
To do? Perhaps Joe shan't call. Say I knew.
30Jun17c
Jul 12, 2017
Jul 12, 2017 at 8:02 PM UTC
She was not born to be a bride,
She had no child of her own.
When she faced evil face to face,
some will say she died alone.
But to the children whom she helped hide
when terror roamed those halls.
She didn't die for nothing
She died to save them all.
Some learn their purpose early,
Others at the final turn.
Many blunder blind through life.
There are those who never learn.
Someday past suffering and grief
may her family feel some pride.
She was Victoria Soto,
Not for nothing did she die.
Dec 15, 2012
Dec 15, 2012 at 2:23 PM UTC
...whomever wants it.
(sonnet #MMMMMMMCXLIX)
How leaden racks hone caller airs' detail
As rain comes marching grandly through. Leaves thence
All whisper soto voce as I hence
What? listen to an airplane's voice, the pale
Hours fraught beyond their import in betrayl,
Cuz love and romance weren't my cuppa sense
According to his measures, no. Fr'intents
"Goodbye." now echoes hollowly sans bail.
Let's know that dreams were only what we stir
To frustrate colder truth's keen tooth. I knew
That when I tweeted "dream come true" twas poor
Cuz he'll not be mair than a dream. What do
We, eh? Nor can aught choclate salve me fer
All that. The Scriptures comfort. Let that do.
12May18a
May 12, 2018
May 12, 2018 at 6:07 PM UTC
She was not born to be a bride,
She had no child of her own.
When she faced evil face to face,
some will say she died alone.
But to the children whom she helped hide
when terror roamed those halls.
She didn't die for nothing
She died to save them all.
Some learn their purpose early,
Others at the final turn.
Many blunder blind through life.
There are those who never learn.
Someday past suffering and grief
may her family feel some pride.
She was Victoria Soto,
a Heroine, she died.
Dec 15, 2016
Dec 15, 2016 at 7:10 AM UTC
As we go to rest our bodies
in our soft, warm and cozy beds,
our minds drop from the highest mountain peek,
down to a nonstop fall that becomes the universe,
lightened by stars that shine in every single one of us.
Yet thode stars are so far away.
We fall in deep thought of confusion and doubt
that then becomes an inexplicable emotion.
We defy the laws of physics
to travel though the wormhole
and find that the other side of the universe is closer than we think
And that love really has no boundaries but just a twist in space.
-HeartCore (Kenth B. Soto)
Sep 10, 2017
Sep 10, 2017 at 2:32 PM UTC
"Wear clothes". Of course I know cats and speeds. I'm sure this is my child. In addition, "My Mom and I" are the last day. Children are located in Africa, Germany, Italy and Italy, including birds, flies, ships, ships, Europe, Germany and Rica. He struck him. Children, dogs and sports are dangerous. Sea, ACI, Jung, Balance, PSA children (ACI, Jung, FSA balance). Please send your parents ... "Kenyan, my son, little boy, outside." Europe in Europe Robert Roberts Stolica is the world's largest city. 10 Robots, Robert Roberts, Bob 500, Casio, So Burn Soto, Italian Bean Vifef Philo of Lincoln, 100, Italy Sicily Sicily Kenya 100100 bottles; OXXO VINDOO 10, and Cicero, in 1996, wanted 200,000 miles to his father's computer network. Spank's painting of Spankskaya Octavil of European Spank is 200 and 4 Evolution models. (USA); Over 100 countries, including 60% of Kenya and Kenya. Italy. Hendrik, pigs, media, tobacco, Tanzania, children and diseases. Tisma October 12, October 10, 200 - 200 - Mark Roberts and Bob Robert - In 1996 two pigs, 1000 songs, six Italians, S 200, and others. 4 English is a must-have camera. But 100 percent, Canada and Australia are four dimensions and three dimensions. 1 2: Black, 6, 20, black, scared. Under the Canadian virus, **** and Verenighe are 200 liters of the Stepteni. Clean ******* and ******* Fourth, our brothers and sisters are celebrating the 500th anniversary of the exaltation of the 100th anniversary of the 100th anniversary of Brazil's Robert Field at Brazil's 100th forests in Italy, Australia, Kenya, Eritrei, Fruit, Australia, Kenya, Eritrea and 100 forests. December 12. 10. Emotions are controlled. George, George. Store your clothing and ask for feedback. Beware of health, cats and makeup. I am a young man. In addition, "my mother, my name" is the last resort of the city. The fingers beat the fingers, legs and bridges. Children and others can see that George, Europe, Ukraine, especially Skoriop Moscow, Germany, Italy, Italy, Africa and young people. He said that the government of Canada is honored. 161 ******* and more. Not important. Kids know (ACI, Jung, Balance, FSA). Animals, dogs and toys are dangerous. Complain to parents, but ... we will not do it. "Kenny is our son, but we cannot see the Right Way West.
Nov 5, 2018
Nov 5, 2018 at 7:50 PM UTC
Setahun lebih....
Setahun lebih aku masih tak percaya.
Jaman modern terjadi pembantaian besar besaran.
Terus dipotret dan direkam oleh orang orang Gaza.
Mengguncangkan normalitas seluruh dunia.
Setahun lebih aku lupa rasanya hidup normal.
Yang kulakukan tiap hari hanya membuka sosial media.
Terus melihat pertunjukan horor harian di Gaza.
Pembantaian demi pembantaian yang tak ada habisnya.
Setahun lebih aku terus berpura pura normal.
Dari luar terlihat baik baik saja tapi dari dalam terus menderita.
Penderitaan orang orang Gaza yang berkepanjangan.
Juga menjadi penderitaanku.
Setahun lebih....
Setahun lebih aku kehilangan kenikmatan.
Soto , rawon , bakso dan makanan apapun tak lagi terasa nikmat.
Aku teringat terus dengan orang orang dan anak anak Gaza.
Mereka sering kelaparan hingga kurus kering kekurangan gizi.
Setahun lebih aku kehilangan kesenangan.
Film , musik , game dan hiburan apapun tak lagi menyenangkan.
Aku teringat terus dengan orang orang dan anak anak Gaza.
Mereka selalu ketakutan terancam kematian yang menyakitkan.
Setahun lebih aku kehilangan ketenangan.
Tidurku tidak pernah terasa nyenyak.
Aku teringat terus dengan orang orang dan anak anak Gaza.
Mereka selalu kedinginan saat malam tanpa punya apapun untuk kehangatan.
Setahun lebih....
Setahun lebih aku tak lagi punya semangat.
Segala macam urusanku jadi berantakan.
Rasanya aku kesulitan berkonsentrasi penuh.
Setiap hari pikiran dan jiwaku terus tertuju pada Gaza.
Setahun lebih aku terus mengkhawatirkan mereka.
Orang orang Gaza yang telah kukenal hingga kuanggap saudara.
Jika mereka terlalu lama menghilang tanpa kabar.
Rasanya aku benar benar sangat khawatir.
Setahun lebih aku merasa seperti orang mati.
Terlalu sering melihat kematian demi kematian yang menyakitkan.
Darah terus bertumpahan , serpihan dan potongan tubuh terus berceceran.
Angka statistik para martir terus bertambah setiap hari.
Setahun lebih....
Setahun lebih aku masih merasa heran.
Melihat orang orang tetap menjalani kehidupan normal.
Bersenang senang atau sibuk urusan sendiri.
Tanpa peduli apapun tentang Palestina.
Setahun lebih aku masih tetap heran.
Melihat orang orang muslim yang tampak religius.
Hanya sibuk beribadah siang malam.
Tanpa peduli apapun tentang Palestina.
Setahun lebih aku masih tetap terheran heran.
Melihat gerai dan restoran Amerika masih tetap ramai.
Produk produk Barat masih tetap dibeli.
Tanpa peduli apapun tentang boikot.
Setahun lebih....
Setahun lebih rasanya benar benar memuakkan.
Melihat para pemimpin Barat terus beretorika.
Bicara perdamaian dan kemanusiaan.
Tapi terus mendukung pembantaian.
Setahun lebih rasanya semakin memuakkan.
Melihat para pemimpin Arab terus membual.
Pura pura peduli dengan Palestina.
Tapi diam diam mendukung Israel di belakang.
Setahun lebih rasa muakku semakin tak tertahankan.
Melihat media media Barat dan buzzer buzzer zionis.
Terus menerus menyangkal dan membenarkan pembantaian.
Tak peduli seluruh dunia sudah tahu kenyataan yang sebenarnya.
Setahun lebih....
Setahun lebih aku telah putus asa.
Kehilangan harapan yang tampak terlalu sulit diwujudkan.
Seluruh dunia terus melakukan aksi protes menentang Israel.
Tapi tak terjadi perubahan apa apa.
Setahun lebih aku telah kecewa.
Tak percaya lagi dengan tatanan dunia.
Yang tak lebih sekedar ilusi kemunafikan.
Bentukan Barat yang merasa berkuasa atas dunia.
Setahun lebih aku telah lelah.
Menunggu keajaiban yang tak kunjung terjadi.
Seluruh dunia terus bertanya tanya.
Kapan dan bagaimana semua ini akan berakhir ?!..
Setahun lebih....
November 2024
By Alvian Eleven
Dec 9, 2024
Dec 9, 2024 at 1:19 PM UTC
exactly,
*for if not to mystify and to demystify,
why do we write, opine large, secretly confessing,
what is know to all soto voce in the chamber of secrets,
that lies between the brains four chambered ventricles,
that leads to a Grand Canal through which flow riddles,
all these thoughts, yours, mine, and overlapping crazy*
*solitary, they merge within the river of combination,
then known to all, colloquially named Ours, then too,
answers arrive in the scrivening, when each plain to see,
once the riddle posed, the answer is freed to exposure,
like veins blue to red, when oxygenated,all our mysteries,*
becoming all colors, untied, there is but one color, reddened blood
Jul 12, 2020
Jul 12, 2020 at 7:33 AM UTC