"roux" poems
On the 15th of May
In the French Laund-er-y
There was a small man,
The Chef De Partie
He was mixing and stirring
And stirring his sauce,
But his sauce wouldn’t thicken
He was at a loss
So he needed to think
and ponder awhile
Until on his face
Was a bright white smile.
“I have it!” He said.
“I know what to do
All that I need
Is a nice thick roux.”
No reductions or tomatoes
Or even puree
He needed the roux
It was the only way
So what he did next
was truly “the ****
He melted some butter
And dumped flour in it.
This mixture was gloppy
And looked like wet sand
The roux was ‘a cooking
But looked awfully bland
Morton must think
How to flavor this glob
Chef Tomas Keller said
“Morton its your job”
He thought and he thought
“Oh what can I do?
Bechamel or Veloute?
What to do with this roux.”
“Veloute I think
Sounds good for today.
I’ll make some of that.
Chef might exclaim, “yay!”
So he added some stock
Of Gertrude McFuzz
It was the best bird
It certainly was
Fond Blanc De McFuzz
Was clear and not milky
Morton’s Veloute
Ought to be silky
He cooked it awhile
Maybe for one half an hour
And when it began to bubble
The roux showed its power.
It thickened and coated
The back of a spoon
This stuff’s almost ready
It should be done soon
He strained it
removing the floury bits
It needed to be clean
No clumpys or grits
It was almost over
It was just about ready
It still needed some tweaking
“Can’t we eat it already?!”
“No” said chef Teller
as he took a lick
Was it good? Was it bad?
Was the sauce too thick
“You did a great job!
Trust me, you did.”
Said Teller to Morton
“You did good kid”
“One thing I will say
That you forgot to put in
It’s the most vital ingredient
In the entire kitchen”
“Its something that most chefs
Don’t use a lot of
It comes from within
The spice of true love”
Morton thought a bit
Like he often does
And then he said
“Chef! That’s what it was”
“It didn’t taste right
It was missing its pop
Its pep in its step
Its fizzle. Its hop”
He learned something there
From Chef Thomas Teller
Food needs more love
It needs to be stellar
After all that
And in the end
Morton threw it away
And started again.
Mar 8, 2013
Mar 8, 2013 at 3:40 PM UTC
****
Frock..
Flock.
Bock!
Bock bock bock!
Mother mother bock,
Mother mother bock bock
Mothercluck mothercluck
eggsh eggsh eggsh
1 2,
1 2 3 Crack!
Eggs eggs cheese,
Baking biscuits
Frying spud
Mix'n roux
Squashing beefs,
Squashing beefs beefs beefs.
Rolling patties,
Flipping bacon.
Who eat the bacon?
We eat the bacon!
Roll'n patties-
-uuuh yeah, let me get a bacon'n'egg
In'a'tick little man.
I'll put that **** in my pan.
If the thank you doesn't show,
You can owe me blow me-
Imperial March ringtone
-Checks cell and ignores call-
"Who was that?"
"What? Oh,
Just another annoying memory."
-OH!
My kitchen love!
Ovee Ovee Ove-n
I think I wanna roast-ya toast-ya!
Apr 14, 2015
Apr 14, 2015 at 10:03 AM UTC
A midnight run for food,
Has not come to fruition,
Everywhere is closed,
Last stop: delicatessen.
My heart turns to a shade of roux
That mirrors the glowing closed sign,
"No food for you!"
It mocks at me,
As I peer inside.
I think I'll break a window,
Just for halva nibbles,
But is five to ten in jail,
Worth the Jewish kibbles?
Oh deli, you've forsaken me,
By not relieving my hunger,
So I grab a couple rocks,
And start some wicked thunder.
There's so much food to choose from,
And it's all free for me,
But wait, oh no, I didn't see,
The camera light has turned to green!
I've been spotted by the deli owners
I should've worn a hoodie,
Now I'm going straight to jail,
Just to nom on goodies.
There's no point in running,
The red and blue are here;
I may as well just sit and wait,
Maybe grab a beer.
They sent a squad that spewed laughter,
When they saw their guy,
Just a dame, small in stature,
Making a ham on rye.
Luckily I'd made enough,
To feed the seven men,
So they radioed to all their friends,
And laughter began again.
Now that we're all satiated.
And I've been let go free,
I wonder, had it been opened,
Would I have such a story to tell,
"My Big Night at the Deli"
Dec 4, 2014
Dec 4, 2014 at 11:34 PM UTC
Sonnet pour mon épagneul anglais Nils
De son smoking de noir vêtu,
mêmes quand il court dans les rues,
à un artiste de gala
il semble emprunter le pas
Ton ventre est blanc comme une hermine.
Sur ton museau blanc, une truffe
Son dos de noir tout habillé.
Sur le front, il se fait doré.
De « prince », il s’attire le nom
Tant sa démarche est altiere ;
mais de « Nils », il a le surnom,
Car autant qu’un jar, il est fier.
Assis, il paraît méditer,
Sur le monde sa vanité.
De ses yeux noirs il vous regarde,
Comme un reproche qui s’attarde.
Quand il court, parmi les genêts,
Il fend l’air comme un destrier ;
Et le panache de sa queue
En flottant, vous ravit les yeux.
Mon épagneul est très dormeur,
Et aux sofas, il fait honneur.
Mais lorsque se lève le jour,
A se promener, il accourt.
Quand il dort, il est écureuil,
mais jamais, il ne ferme l’œil.
Un léger murmure l’éveille
Tant aérien est son sommeil.
Il semble emprunter le pas
Lorsqu’un aboiement le réveille
De sa voix, il donne l’éveil.
Et les chats, les chiens maraudeurs,
Il met en fuite avec bonheur.
Lorsque dans mes bras, il vient,
Son pelage se fait câlin.
Et la douceur de sa vêture
Lui fait une jolie voilure.
Sur ma table, sa tête repose
Lorsque je taquine la prose,
Comme pour dire ; même par-là,
je veux que tu restes avec moi.
Sous ma caresse, il se blottit,
comme le ferait un petit.
De ma tristesse, il vient à bout,
tant le regard qu’il pose est doux.
Paul d’Aubin (Paul Arrighi), Toulouse.
***
Poème à ma chienne Laika dite «Caquine»
Tu as un gros museau,
Cocker chocolatine,
Des yeux entre amandes et noisettes
Teintés d’une humeur suppliante.
Ta fourrure est quelque peu rêche
Mais prend l’éclat de la noisette
et le reflet du renard roux.
La caresse se fait satin.
Ma fille Célia t’appelle : «Caquine»
Pour des raisons que je ne peux
Au lecteur dévoiler ici,
Mais toute ta place tu tiens.
A ta maitresses adorée
Tu dresses ton gros museau
Et te blottis pour la garder
En menaçant ceux qui approchent.
Tu es peureuse comme un lézard,
Et sait ramper devant Célia.
Mais ton museau, sur mes genoux
Au petit déjeuner veille et guette.
Quand je te sors, tu tires en laisse
Jusqu’à m’en laisser essoufflé,
Après avoir d’énervement
Dans ta gueule, mes chaussons saisis.
Sur les sentiers de senteur,
Ton flair à humer se déploie.
Tu es, ma chienne, compagnie.
De mes longues après-midi.
Paul d’Aubin (Paul Arrighi), Toulouse.
Oct 1, 2013
Oct 1, 2013 at 3:58 PM UTC
My dearest Sammy,
The Mix Master came
Easter, Sunday
And we have not had time
To more than read
The literature
Put it together
And gloat
Oh
So beautiful
Is the Mix Master
So beautiful
We are very happy
To have it here
Bless you Sammy
Madame Roux said
oui
Il est si gentil
Et en effet
He is dear little
Sammy
Easter morning
What a spring
Lovely
as I have never seen anything
Lovely
Alice is all
Smiles
and murmurs in her dreams
‘Mix Master’
X
Gertrude
Sep 7, 2021
Sep 7, 2021 at 12:24 PM UTC
Fougères en Corse
Petits, elles nous faisaient peur par leurs frémissements,
sous la caresse du vent et par leur tournoiement,
de vert sombre et de senteurs acres de rivière.
Elles nous paraissaient animées d'une vie mystérieuse,
de landes, de lutins et d'enfants disparus ou dérobés,
Ces fougères nous les nommions : «Fizères».
Elles étaient pour nous source d'effroi et de maléfices,
Jamais nous n'aurions consentis à nous perdre dans l’ondulements de leurs vagues vertes, sous peine d'être aspirées par un magnétisme maléfique,
et devenir prisonniers de leurs immensités feuillues.
En automne, leurs couleurs se transformaient en dorées et en feux,
comme une chevelure rousse déployée ou la robe du renard roux, si vif.
Et quand le vent souffle, leurs feuilles font grand bruissement,
comme les tuyaux d'orgue d'une nature en remuement.
Alors les elfes et les esprits des défunts
Semblent s'en donner à cœur joie au-dessus la rivière «Catena»,
Et même les châtaigniers massifs semblent comme entraînés par le vent dans cette sarabande moins réglée que celle d'Haendel.
Paul Arrighi
Jan 11, 2016
Jan 11, 2016 at 2:39 PM UTC
Jazz music and drunken slurs,
Passing streetcars turn to blurs,
Bite off more than you can chew,
Seafood gumbo, thick brown roux,
On shoulders sit sons and daughters,
Ferry ships, Mississippi waters,
Dancers dressed like voodoo queens,
Clad in purples, golds, and greens,
Yell, "Throw me something mister!"
Flying beads barely missed her,
Pralines, king cakes, and beignets,
Maid of Muses smiles and waves,
Rex, Zulu, Endymion,
From Decatur to Bourbon,
Floats, masks, a feather boa,
Sweet iced tea, jambalaya,
Big Easy on Fat Tuesday,
Lent is just a day away.
Jan 23, 2015
Jan 23, 2015 at 10:53 AM UTC
I can still see you and your Crowne Royal sitting on your throne after drowning in the tequila sunrise you left behind yesterday morning
You are my home, you are my salvation
You are my hell, you are my damnation
And I realize I can’t heal you.
It’s March now and you’ve been drowning in your sorrow for ten months, praying she can keep you from reaching the bottom of your bottle
She is your home, she is your salvation
She is your hell, she is your damnation
And she realizes she can’t heal you.
She isn’t like the woman you’re used to
She doesn’t have that plump, patient, strawberry smile and wide eyes with a wolf howl in her throat
She doesn’t have that serenity and solitude, walking out of the kitchen with Tennessee whiskey and dried up roux on her apron towards her white Pickett fence, reminiscing on the days when the walls were made of barb wire
She doesn’t have her freedom when she roams, barefoot in nothing but your long ***** flannel as she calls the babies in for supper, kicking up red Georgia clay towards the Milky Way sky
But she’s a somebody
She’s a somebody with her long, fake eyelashes curled up towards the ceiling and her plumped up lips with a price tag on her Cupid’s bow
She’s a somebody who’s hair falls flat in the morning, and even though she doesn’t know what it’s like to pull twigs out of her curls when she wakes up after dancing around with you in the barn at three o clock, laughing in whispers so her babies don’t hear her
I love her
And I hope that she at least believes she can heal you
And I hope that I at least believe she can heal you
And I hope that one day, you reach your hands up to heaven and remember what it’s like to hold the heart of God on a Sunday morning, and be forgiven
And I hope that you’ll believe that he can heal you
Because he is our home, he is our salvation
He is our hell, he is our damnation
And one day, I know he will heal you.
Dec 17, 2020
Dec 17, 2020 at 12:58 PM UTC
Hourra, Hourra; élégie à notre automne chéri
Cher automne, tu es vraiment notre saison chérie,
tu portes la couleur dorée des pêches et des prunes,
avec quelques reflets des raisins de Moissac,
alors que les feuillages roux te font un tapis d’or.
Pendant que dame châtaigne crépite dans les feux.
Tu es la saison chère des amours romantiques,
et des êtres esseulés, chauffant leurs cœurs
à tes lumières tamisées, à tes tons délicats
et à tes vêtures de velours et de soie.
Automne, tu es Femme splendide qui le sait et en joue ;
de celles que dont l’on n’oublie jamais leurs chevelures rousses.
Cher automne, tu flamboies, partout où l’on te trouve,
des châtaigniers de Corse, aux eaux de la Volga.
Ta couleur préférée est le roux mordoré
avec quelques nuances de soleil flamboyant,
sans jamais oublier le marron des châtaignes.
Automne, tu es par excellence la saison d’intellectualité,
où poètes et penseurs trouvent l’inspiration,
propice à leurs créations et suscitant leurs rêves.
Tu nous tends le miroir de nos contemplations
rendant l’esprit aux vraies priorités, qui sont spirituelles.
Ton ciel devient tapisserie avant que le soir tombe,
tant soleil, nuages et lune jouent un ballet de feu.
Il reste en toi assez du bouillonnement de l’été
et des excès grandioses de la saison brûleuse,
peu à peu refroidie, par Eole qui pointe,
aux jours qui rétrécissent comme des larmes
Mais ce n’est qu’en fin d’automne que tes atours déclinent,
avec quelques journées d’une telle beauté,
que notre cœur se serre à devoir te laisser,
peu à peu t’engourdir dans ce linceul d’hiver,
d’où le printemps demain t’éveillera encor,
rêvant déjà de la venue de nouveaux beaux automnes.
Paul Arrighi
Oct 2, 2016
Oct 2, 2016 at 12:38 PM UTC
Toulouse en Hiver
Quand le roux de l’automne s'estompe ou s'étiole,
Que la Garonne charrie un flot de boues terreuses,
Que les arbres sans feuille ressemblent à des sculptures de fer,
L’hiver a déjà pris possession de la ville.
Mais sitôt venu le solstice d’hiver,
L'assombrissement de la lumière des jours
S’estompe en partie grâce aux feux de la ville.
Toulouse apparaît alors ruisselante de lumières.
Ensuite viennent les premières journées de froidure ;
Tempérées par la bruine et quelques retours de soleil,
Sans quoi la cité ne serait pas aussi joyeuse
Et le chaland se ferait rare et casanier.
Les rues de l'hiver sont plus emplies de gens pressés,
Qu’en d’autres saisons, particulièrement dans les bus,
Où les mères s'efforcent de faire place aux poussettes,
Parmi les acheteurs surchargés de cadeaux.
Mais la neige reste rare à Toulouse et accueillie comme une fête
Par les bambins ravis et les adultes retrouvant leurs jeunesses
Quel dommage que son empire soit si éphémère.
et se transforme vite en débâcle boueuse.
Il nous manque alors le vin chaud des cités Pyrénéennes,
Et de grands brasiers auprès desquels se réchauffer.
Mais pointent déjà, avril et mai, où l’hiver se traîne,
Où les jours rallongent et le besoin de soleil se fait intense.
Nous ne sommes plus **** du printemps qui est renaissance
Des plantes, et du besoin de flâner et de « tchatcher»
Du Peuple de Toulouse qui rêve déjà des robes légères de l’été,
Et de leurs promesses charmantes et enivrantes.
Déjà percent les bourgeons et les premières fleurs,
Et cette fin d’hiver prend une vêture pimpante,
Les rues et les places se remplissent à nouveau du spectacle de la ville.
Il ne reste plus qu’à tordre le coup aux fâcheux «saints de glace».
Paul Arrighi
Jan 13, 2017
Jan 13, 2017 at 9:41 AM UTC
Un hydrolat lacrymal lave
Les cieux vert-chou
Sous l'arbre tendronnier qui bave,
Vos caoutchoucs
Blancs de lunes particulières
Aux pialats ronds,
Entrechoquez vos genouillères,
Mes laiderons !
Nous nous aimions à cette époque,
Bleu laideron !
On mangeait des oeufs à la coque
Et du mouron !
Un soir, tu me sacras poète,
Blond laideron :
Descends ici, que je te fouette
En mon giron ;
J'ai dégueulé ta bandoline,
Noir laideron ;
Tu couperais ma mandoline
Au fil du front.
Pouah ! mes salives desséchées,
Roux laideron,
Infectent encor les tranchées
De ton sein rond !
Ô mes petites amoureuses,
Que je vous hais !
Plaquez de fouffes douloureuses
Vos tétons laids !
Piétinez mes vieilles terrines
De sentiment ;
- Hop donc ! soyez-moi ballerines
Pour un moment !...
Vos omoplates se déboîtent,
Ô mes amours !
Une étoile à vos reins qui boitent
Tournez vos tours !
Et c'est pourtant pour ces éclanches
Que j'ai rimé !
Je voudrais vous casser les hanches
D'avoir aimé !
Fade amas d'étoiles ratées,
Comblez les coins !
- Vous crèverez en Dieu, bâtées
D'ignobles soins !
Sous les lunes particulières
Aux pialats ronds,
Entrechoquez vos genouillères,
Mes laiderons !
1.1k
Roule l’Automne
Roule, roule; l'automne roux
sur les bruyères de Corse
et les bouleaux du lac Baïkal.
Sur le dôme de Notre Dame
et le clocher de Saint-Sernin.
Roule, roule; l'automne roux
sur la queue rousse de « Goupil »
et le flamboiement du soleil
qui cligne comme un phare éperdu
enluminant notre horizon.
Roule, roule; dans les cheveux d'or
des belles Femmes rousses
et de cet été indien qui flamboie,
de nos promesses d’amours
de la transparence de nos yeux.
Roule, roule; l'automne roux
dont les feuilles volètent au vent des feuilles bariolées
qui deviennent tapis de velours,
ravivant la joie des amant(e)s
Qui y trouvent des lits d’amour.
Roule, roule; dans les vignes et les sous-bois
quand Bacchus s'en donne à cœur joie,
Les vignerons pressent les pampres
font couler les nectars vermeils
avec cette fraîcheur sans pareil
Qui illumine nos Esprits.
Roule, roule ; bel automne
dans tes atours de séducteur,
tournant la tête des amoureuses.
Car la nostalgie de l'hiver,
Et sa compagne la froidure
ne sont pas encore avancées.
Paul Arrighi
Sep 30, 2016
Sep 30, 2016 at 11:50 AM UTC
Automnes de Luchon
Phébus s'était lové sur le val de Luchon,
Les arbres rougeoyaient comme sous le pinceau,
D'un Van Gogh qui aurait amené la Provence,
Dans les vertes Montagnes des Pyrénées centrales
Non **** de l'Aneto et très près du Vénasque.
Mais tout ce verdoiement laissait place à l'automne.
Avec ses rougeoiements, ses mauves et ses dorés.
Et les fins cheveux roux donnés par des buissons.
La nature semblait avoir changé d'atours.
Pour nous faire oublier l'été et ses douces torpeurs.
Les Erables, les Tulipiers et les Cerisier sauvages se parent,
D'atours d'or ou de rouge sang,
Comme pour les noces des feuilles et de la lune.
Oui, les derniers rayons sont toujours les plus beaux !
Dans les futaies et les clairières pourpres.
Et l’automne tendre a ce goût de châtaignes,
Grillées dans les jardins ou embaumaient les roses.
Et de flambées heureuses et de baisers brûlants.
La montagne est si belle que l'on voudrait figer.
Ces splendeurs éphémères et suspendre le temps.
Afin de contempler toujours ces beautés vives
De la ville Coquette et du val arboré.
Les jardins de «la Pique» faisaient belle figure,
Si près de la rivière aux eaux vivifiantes.
Et l'ancien Casino nous donnait à songer,
Aux beautés d'autrefois alanguies, sous la soie,
Dans les bals bien réglés parés d'un luxe doux
Ou il faisait parfois bon savoir jeter bas,
Les fausses les convenances pour le beau Cupidon.
Aujourd'hui; riantes et bronzées, les belles
Sont sportives, parcourent la Montagne.
Et viennent au «vapo» pour bien se délasser.
Oh; Reine d'autrefois, toujours ville de charmes.
Tes automnes suggèrent des rêves de bonheur,
De vies épanouies et de soins pour les êtres.
Ou il est reposant de venir t'admirer.
Parmi tes fleurs, les arbres et ton air vivifiant.
Paul Arrighi
Nov 1, 2016
Nov 1, 2016 at 5:25 PM UTC
I.
Le nez rouge, la face blême,
Sur un pupitre de glaçons,
L'Hiver exécute son thème
Dans le quatuor des saisons.
Il chante d'une voix peu sûre
Des airs vieillots et chevrotants ;
Son pied glacé bat la mesure
Et la semelle en même temps ;
Et comme Haendel, dont la perruque
Perdait sa farine en tremblant,
Il fait envoler de sa nuque
La neige qui la poudre à blanc.
II.
Dans le bassin des Tuileries,
Le cygne s'est pris en nageant,
Et les arbres, comme aux féeries,
Sont en filigrane d'argent.
Les vases ont des fleurs de givre,
Sous la charmille aux blancs réseaux ;
Et sur la neige on voit se suivre
Les pas étoilés des oiseaux.
Au piédestal où, court-vêtue,
Vénus coudoyait Phocion,
L'Hiver a posé pour statue
La Frileuse de Clodion.
III.
Les femmes passent sous les arbres
En martre, hermine et menu-vair,
Et les déesses, frileux marbres,
Ont pris aussi l'habit d'hiver.
La Vénus Anadyomène
Est en pelisse à capuchon ;
Flore, que la brise malmène,
Plonge ses mains dans son manchon.
Et pour la saison, les bergères
De Coysevox et de Coustou,
Trouvant leurs écharpes légères,
Ont des boas autour du cou.
IV.
Sur la mode Parisienne
Le Nord pose ses manteaux lourds,
Comme sur une Athénienne
Un Scythe étendrait sa peau d'ours.
Partout se mélange aux parures
Dont Palmyre habille l'Hiver,
Le faste russe des fourrures
Que parfume le vétyver.
Et le Plaisir rit dans l'alcôve
Quand, au milieu des Amours nus,
Des poils roux d'une bête fauve
Sort le torse blanc de Vénus.
V.
Sous le voile qui vous protège,
Défiant les regards jaloux,
Si vous sortez par cette neige,
Redoutez vos pieds andalous ;
La neige saisit comme un moule
L'empreinte de ce pied mignon
Qui, sur le tapis blanc qu'il foule,
Signe, à chaque pas, votre nom.
Ainsi guidé, l'époux morose
Peut parvenir au nid caché
Où, de froid la joue encor rose,
A l'Amour s'enlace Psyché.
902
Can't believe I missed it,
you think it hurts, what about me.
I'm writing this, but haven't figured out for whose benefit.
Not talking hurts immensely.
that goes both ways, I always will think about you lovingly.
Thankfully, both of us are more than half crazed.
Life is running around in a maze,
stop trying to count the delays.
All the words I speak of you are praise,
also you can be proud of the son you raised.
I try to be like you,
seems an impossible thing to do,
probably cause my skull is as think as roux.
One thing both of us like to do is poo.
You may never fully understand.
I love you, happy birthday Dad.
In ten years,
will you tell me all my wrong turns.
Crack open a couple of beers,
and tell me all the things I should have learned.
Tell me the times you cheered,
and the times you sat back are leered.
its okay, whatever you say can burn,
HOME, of how I yearn.
That of so strange of place.
With so many memories,
some with high anxiety,
and others as delightful as lace,
where life ran at a nicer pace.
It didn't feel like I was in a chase.
not sure if I'm chasing something or the one doing the running away.
You may never fully understand,
but I love you, happy birthday dad
Mar 8, 2013
Mar 8, 2013 at 4:00 PM UTC
Blanche fille aux cheveux roux,
Dont la robe par ses trous
Laisse voir la pauvreté
Et la beauté,
Pour moi, poète chétif,
Ton jeune corps maladif,
Plein de taches de rousseur,
A sa douceur.
Tu portes plus galamment
Qu'une reine de roman
Ses cothurnes de velours
Tes sabots lourds.
Au lieu d'un haillon trop court,
Qu'un superbe habit de cour
Traîne à plis bruyants et longs
Sur tes talons ;
En place de bas troués,
Que pour les yeux des roués
Sur ta jambe un poignard d'or
Reluise encor ;
Que des noeuds mal attachés
Dévoilent pour nos péchés
Tes deux beaux seins, radieux
Comme des yeux ;
Que pour te déshabiller
Tes bras se fassent prier
Et chassent à coups mutins
Les doigts lutins,
Perles de la plus belle eau,
Sonnets de maître Belleau
Par tes galants mis aux fers
Sans cesse offerts,
Valetaille de rimeurs
Te dédiant leurs primeurs
Et contemplant ton soulier
Sous l'escalier,
Maint page épris du hasard,
Maint seigneur et maint Ronsard
Épieraient pour le déduit
Ton frais réduit !
Tu compterais dans tes lits
Plus de baisers que de lis
Et rangerais sous tes lois
Plus d'un Valois !
- Cependant tu vas gueusant
Quelque vieux débris gisant
Au seuil de quelque Véfour
De carrefour ;
Tu vas lorgnant en dessous
Des bijoux de vingt-neuf sous
Dont je ne puis, oh ! pardon !
Te faire don.
Va donc ! sans autre ornement,
Parfum, perles, diamant,
Que ta maigre nudité,
Ô ma beauté !
811
Believe, obey, fight-
Tow the party line!
It's a quick battle,
One waged against your own interest;
It's a sad case,
To watch men spit in their own face.
It's family, God, & country
And no room for the self.
Don't you care about your race?
How will you protect it?
What about your religion?
Enshrine it, defend it, spread it?
Of your state-
Bolster, boast, expansion?
Your God?
Your country?
Your family?
Jun 20, 2024
Jun 20, 2024 at 3:42 PM UTC
I dug my toes into the thick bristles of a rug,
Into its dark autumn colored floral pattern.
Then I stood alone talking to my glass mug,
In this old, run-down highway tavern.
It was quiet and I’ve never been here before,
But for some odd reason these faces looked familiar.
Oh happiness!, why must you to be such a *****
For In every desperate sip there is something peculiar,
Like the memories of love I’ve been trying to ignore.
But I’m contempt nonetheless, in my intoxicated womb,
I might have lost the battle tonight, but not the war;
For in every helpless sip, I’m drowning in a bitter roux.
Closing my eyes, while my life sneaks out of the back door,
-With every sip I take, I’m making love to you.
Nov 10, 2013
Nov 10, 2013 at 5:10 PM UTC
Légèreté
Léger, léger, le papillon,
Posant ses ailes de velours.
Léger, léger, le cerf-volant,
Que l'enfant lance dans l’air.
Léger, léger, l'écureuil roux,
Qui sautille d'arbres en arbres.
Léger, léger le joueur de piano,
Qui nous enchante par ses notes.
Léger, léger les chevelures des belles,
Qui nous donnent gratis, leurs sourires.
Léger, léger, les feuilles d'automne.
Qui tournoient dans le vent.
Léger, léger les rossignols,
Au temps des amours et des cerises
Léger, léger celle ou celui,
Qui a su garder son cœur neuf,
Et conserver intact en lui,
Les idéaux de ses vingt-ans.
Léger, léger, ces champs de blés,
A peine ridés par le vent.
Léger, léger cette sortie en mer
Qui nous donne à voir cette palette de bleus,
Léger, celle et celui, qui gardent le goût de connaître,
Les lieux nouveaux, surtout les êtres.
Paul Arrighi
Sep 9, 2016
Sep 9, 2016 at 5:33 PM UTC
Dans la Haute-Rue à Cologne
Elle allait et venait le soir
Offerte à tous en tout mignonne
Puis buvait lasse des trottoirs
Très **** dans les brasseries borgnes
Elle se mettait sur la paille
Pour un maquereau roux et rose
C'était un juif il sentait l'ail
Et l'avait venant de Formose
Tirée d'un bordel de Changaï
Je connais gens de toutes sortes
Ils n'égalent pas leurs destins
Indécis comme feuilles mortes
Leurs yeux sont des feux mal éteints
Leurs cœurs bougent comme leurs portes.
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this is not my ancient dream
i don't wanna be ok, momma
stray me in space, scatter me like stars
forget me
write me in an astronomy book
forget me
call me by a number
and it's never one, or two, or three
the only way i smell is like curry roux
it's past midnight and i want to go
home
it's never a place i can reach
not by foot, not by plane
i've run out of things to say
so i'll do it so i can speak louder
forget me
define me by homesickness
i fit in a box named silence
sometimes i think i'm a rabbit
white fur, red eyes
sometimes active, sometimes dead
either time the life isn't mine
it's easy to reach out for help
and there are open hands
hanging from the sky
powerless, full of themselves
not much space for me, never
i count them by color, they are all red
Jun 11, 2017
Jun 11, 2017 at 11:07 AM UTC
tonight the sky died a little.
baked us in a soup thick as roux
****** lips,
loitering less,
meditations rests your head on my shoulder.
psychic fever functions as an embryo
EAT. EAT. EAT.
you were amniotic happy! stifled great! pushing jelly feeding the joyous ooze!
Jul 12, 2018
Jul 12, 2018 at 11:48 PM UTC
if I could escape the river, crawl under
hide myself away until I heal enough
for travel
would you come to me
by silver shadow of tree
if your face is open like leaves
as I wander after your sadness
eating every bite of tears a roux
so deserved as to be dissolved
why do we still dance like demons
my shame, where has it gone?
shame came from other places
never from you, only joy
****** mysteries lie on the floor
unapologetically left to the tides
we died quietly, on a weekday
no one saw the corpses, we
forgot to obey, no more photos
now pointless the perps moan
staggering along dragging
limp notebook resentments
relentless as ever
time, the very best trickster
eventually won the game
smile to see with no surprise
love’s flag is still alive
Apr 12, 2019
Apr 12, 2019 at 4:34 AM UTC
Lion ! J'étais pensif, ô bête prisonnière,
Devant la majesté de ta grave crinière ;
Du plafond de ta cage elle faisait un dais.
Nous songions tous les deux, et tu me regardais.
Ton regard était beau, lion. Nous autres hommes,
Le peu que nous faisons et le rien que nous sommes,
Emplit notre pensée, et dans nos regards vains
Brillent nos plans chétifs que nous croyons divins,
Nos vœux, nos passions que notre orgueil encense,
Et notre petitesse, ivre de sa puissance ;
Et, bouffis d'ignorance ou gonflés de venin,
Notre prunelle éclate et dit : « Je suis ce nain ! »
Nous avons dans nos yeux notre moi misérable.
Mais la bête qui vit sous le chêne et l'érable,
Qui paît le thym, ou fuit dans les halliers profonds,
Qui dans les champs, où nous, hommes, nous étouffons,
Respire, solitaire, avec l'astre et la rose,
L'être sauvage, obscur et tranquille qui cause
Avec la roche énorme et les petites fleurs,
Qui, parmi les vallons et les sources en pleurs,
Plonge son mufle roux aux herbes non foulées,
La brute qui rugit sous les nuits constellées,
Qui rêve et dont les pas fauves et familiers
De l'antre formidable ébranlent les piliers,
Et qui se sent à peine en ces profondeurs sombres,
A sous son fier sourcil les monts, les vastes ombres,
Les étoiles, les prés, le lac serein, les cieux,
Et le mystère obscur des bois silencieux,
Et porte en son œil calme, où l'infini commence,
Le regard éternel de la nature immense.
Juin 1842.
505
Over my cup, pour on me your bitterness
Let me vessel your darkest liquid, your bean.
Let me drink your laced water, your deadliest poison,
Your shimmering toxic, the water of your abyss.
And let me marinate in this roux, of your time-fermented emotion.
Jul 2, 2016
Jul 2, 2016 at 11:12 AM UTC