"pintan" poems - Hello Poetry

Al pedir el boleto hay que impostar la voz. ¡ISOLA BELLA! ¡ISOLA BELLA! Isola Bella, tiene justo el grandor que queda bien, en la tela que pintan las inglesas. Isola Bella, con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: HUMILITAS ¡Salones! Salones de artesonados tormentosos donde cuatrocientas cariátides se hacen cortes de manga entre una bandada de angelitos. HUMILITAS Alcobas con lechos de topacio que exigen que quien se acueste en ellos se ponga por lo menos una aigrette de ave de paraíso en el trasero. HUMILITAS Jardines que se derraman en el lago en una cascada de terrazas, y donde los pavos reales abren sus blancas sombrillas de encaje, para taparse el sol o barren, con sus escobas incrustadas de zafiros y de rubíes, los caminos ensangrentados de amapolas. HUMILITAS Jardines donde los guardianes lustran las hojas de los árboles para que al pasar, nos arreglemos la corbata, y que ante la desnudez de las Venus que pueblan los boscajes nos brindan una rama de alcanfor... ¡ISOLA BELLA!... Isola Bella, sin duda, es el paisaje que queda bien, en la tela que pintan las inglesas. Isola Bella, con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: HUMILITAS

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Oliverio Girondo

Lago mayor

Al pedir el boleto hay que impostar la voz. ¡ISOLA BELLA! ¡ISOLA BELLA! Isola Bella, tiene justo el grandor que queda bien, en la tela que pintan las inglesas. Isola Bella, con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: HUMILITAS ¡Salones! Salones de artesonados tormentosos donde cuatrocientas cariátides se hacen cortes de manga entre una bandada de angelitos. HUMILITAS Alcobas con lechos de topacio que exigen que quien se acueste en ellos se ponga por lo menos una aigrette de ave de paraíso en el trasero. HUMILITAS Jardines que se derraman en el lago en una cascada de terrazas, y donde los pavos reales abren sus blancas sombrillas de encaje, para taparse el sol o barren, con sus escobas incrustadas de zafiros y de rubíes, los caminos ensangrentados de amapolas. HUMILITAS Jardines donde los guardianes lustran las hojas de los árboles para que al pasar, nos arreglemos la corbata, y que ante la desnudez de las Venus que pueblan los boscajes nos brindan una rama de alcanfor... ¡ISOLA BELLA!... Isola Bella, sin duda, es el paisaje que queda bien, en la tela que pintan las inglesas. Isola Bella, con su palacio y hasta con el lema del escudo de sus puertas de pórfido: HUMILITAS

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que piensas de la noche.. cuando yace callada eterna y desvelada como bohemia dormida ; las estrellas colgadas en aquel libro ***** son iguales que versos son como una caricia ; los arboles ya secos alzan sus pobres brazos intentando tocar un pedazo de cielo ; las aves se acurrucan en las tristes palmeras los carros pasan secos como aire en primavera ; lo opaco de la noche me llena de cenizas los techos y las luces luciernagas que pintan ; pintan mi invierno triste lo llenan de resina y yo me sueño libre como la noche fria ; la noche nunca pregunta siempre llega campante invade cada parte sin dar explicaciones ; la noche se destaca por ser bien libertina la noche es un poema repleto de caricias ; las estrellas colgadas del libro de la noche vamonos a lo oscuro vamonos a otro mundo vamonos en un verso al lugar mas profundo al ***** de la noche al lugar mas oscuro...

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Jul 30, 2014

Jul 30, 2014 at 5:53 AM UTC

xuanito-de-la-puente

las estrellas colgadas

que piensas de la noche.. cuando yace callada eterna y desvelada como bohemia dormida ; las estrellas colgadas en aquel libro ***** son iguales que versos son como una caricia ; los arboles ya secos alzan sus pobres brazos intentando tocar un pedazo de cielo ; las aves se acurrucan en las tristes palmeras los carros pasan secos como aire en primavera ; lo opaco de la noche me llena de cenizas los techos y las luces luciernagas que pintan ; pintan mi invierno triste lo llenan de resina y yo me sueño libre como la noche fria ; la noche nunca pregunta siempre llega campante invade cada parte sin dar explicaciones ; la noche se destaca por ser bien libertina la noche es un poema repleto de caricias ; las estrellas colgadas del libro de la noche vamonos a lo oscuro vamonos a otro mundo vamonos en un verso al lugar mas profundo al ***** de la noche al lugar mas oscuro...

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Apago el cigarro Y enciendo otra botella, Los pensamientos Vienen en olas cansadas, Mar sin fondo Cielo sin tapón, Las nubes distraídas Me pintan imágenes Que me persiguen Como sábanas en la lavadora Vuelta y vuelta Ciclo interminable, Pero no importa Cuanto lave, La grama sigue Manchando Verde como jade Creciendo Entre las fisuras De las piedras Imposible de matar Con simples químicos, Solo la muerte Esperará Ver el fin De esta mente Atado a un corazón Con un lazo Torturado De amor... APAD13 019 - © okpoet

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Jan 20, 2013

Jan 20, 2013 at 4:23 AM UTC

nestor-david-armas

Torturado...

Apago el cigarro Y enciendo otra botella, Los pensamientos Vienen en olas cansadas, Mar sin fondo Cielo sin tapón, Las nubes distraídas Me pintan imágenes Que me persiguen Como sábanas en la lavadora Vuelta y vuelta Ciclo interminable, Pero no importa Cuanto lave, La grama sigue Manchando Verde como jade Creciendo Entre las fisuras De las piedras Imposible de matar Con simples químicos, Solo la muerte Esperará Ver el fin De esta mente Atado a un corazón Con un lazo Torturado De amor... APAD13 019 - © okpoet

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Te podrás imaginar la erótica rupestre para quien solo vive por las sensaciones para quien, aún confinado a la déspota tiranía de si mismo nada aporta a su sed de querencias Te podrás imaginar la erótica rupestre que pintan sus trompas de marfil te podrás imaginar el salitre de sus pardos muros en la noche en el ocaso plateado en el rocío helado de la madrugada en el granizo que eriza la piel de la multitud en la indiferencia del chofer en su charla vacía y protocolar en el ahíto evidente de sus palabras en las luces del puente reflejadas sobre tu mirada perdida en el sudor clandestino en el ciego tiento proscripto Te podrás imaginar la erótica rupestre tiznada sobre las sábanas Chet Baker de fondo y el viento meciendo los restos de la ciudad

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Jul 18, 2015

Jul 18, 2015 at 12:31 AM UTC

HalibutBlues

Conceptos “De una serie inacabada de penosas dedicatorias”

Te podrás imaginar la erótica rupestre para quien solo vive por las sensaciones para quien, aún confinado a la déspota tiranía de si mismo nada aporta a su sed de querencias Te podrás imaginar la erótica rupestre que pintan sus trompas de marfil te podrás imaginar el salitre de sus pardos muros en la noche en el ocaso plateado en el rocío helado de la madrugada en el granizo que eriza la piel de la multitud en la indiferencia del chofer en su charla vacía y protocolar en el ahíto evidente de sus palabras en las luces del puente reflejadas sobre tu mirada perdida en el sudor clandestino en el ciego tiento proscripto Te podrás imaginar la erótica rupestre tiznada sobre las sábanas Chet Baker de fondo y el viento meciendo los restos de la ciudad

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Como presa de la vida me oculto bajo una roca me pongo muy introspectivo y a menudo me enmudezco y todo el tiempo estoy gritando sin emitir ningún sonido No entiendo muy bien realmente que coño estoy haciendo trabajo y mal sueño, coger de vez en cuando, y porro siempre de por medio Y no voy a mentir, sí tengo días felices aunque esos días son de los que menos siento luego al tiempo los recuerdo amargo pues tengo memoria solo pa'l sufrimiento Me miro y me digo "basta mierda" de este maldito y constante lamento Y mi reflejo ni me mira ni responde y me trata de explicar que llevo solo mucho tiempo Como sin ganas, porque sin ganas cocino pa' cocinar no me animo por siempre estar cansado y el cansancio constante me parece que persiste los días que con hambre me acuesto. Ya mis ojos pintan con feas ojeras, este círculo vicioso en el que llevo rato viviendo Hago caso omiso a los signos de mi rostro y frente a todos los que amo intento seguir sonriendo

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Nov 15, 2019

Nov 15, 2019 at 11:03 AM UTC

Jjjrrr

Si tan sólo

Como presa de la vida me oculto bajo una roca me pongo muy introspectivo y a menudo me enmudezco y todo el tiempo estoy gritando sin emitir ningún sonido No entiendo muy bien realmente que coño estoy haciendo trabajo y mal sueño, coger de vez en cuando, y porro siempre de por medio Y no voy a mentir, sí tengo días felices aunque esos días son de los que menos siento luego al tiempo los recuerdo amargo pues tengo memoria solo pa'l sufrimiento Me miro y me digo "basta mierda" de este maldito y constante lamento Y mi reflejo ni me mira ni responde y me trata de explicar que llevo solo mucho tiempo Como sin ganas, porque sin ganas cocino pa' cocinar no me animo por siempre estar cansado y el cansancio constante me parece que persiste los días que con hambre me acuesto. Ya mis ojos pintan con feas ojeras, este círculo vicioso en el que llevo rato viviendo Hago caso omiso a los signos de mi rostro y frente a todos los que amo intento seguir sonriendo

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