"pinceladas" poems - Hello Poetry

Penso em ti Noite mal dormida sem sono nem vontade, Calor do teu beijo dá felicidade, Açucena flor campestre florida, Estrela do céu esquecida. Tu tens magia sem censura, Pinceladas nos teus olhos, Boca sem sede com eterna brancura, Candeia acesa na noite escura. Pareces uma onda sem espuma, Uma borboleta e até coisa alguma? Um horizonte que não se abraça, Uma nuvem que nunca passa. Tu tens a melodia eterna, Pureza de água cristalina, A serenidade de uma donzela enfeitiçada, Fazes parte de mim e da minha caminhada. Victor Marques

0

Aug 30, 2010

Aug 30, 2010 at 7:37 AM UTC

victor-marques

Penso em ti....

Penso em ti Noite mal dormida sem sono nem vontade, Calor do teu beijo dá felicidade, Açucena flor campestre florida, Estrela do céu esquecida. Tu tens magia sem censura, Pinceladas nos teus olhos, Boca sem sede com eterna brancura, Candeia acesa na noite escura. Pareces uma onda sem espuma, Uma borboleta e até coisa alguma? Um horizonte que não se abraça, Uma nuvem que nunca passa. Tu tens a melodia eterna, Pureza de água cristalina, A serenidade de uma donzela enfeitiçada, Fazes parte de mim e da minha caminhada. Victor Marques

18

Un pedazo de cielo Una tibia canción Una hoja en el viento Unos versos en flor Papel, flor y tinta Un desierto fugaz El brillo de sus ojos Dos gotas en el mar Ahogándome Besándome Un lucero, una luna Abriéndose paso hacia el mar Traspasando paredes de agua Un suspiro, un aliento Una velada de aire Una tertulia de amor Un pedazo de cielo Una pizca de sol Una sombra dilata Y mi mente desnuda Tu figura en mis dedos Dibujando el contorno De impaciente desvelo Y así surge a mi favor La imaginación se hace realidad Preso de su olor Un jilguero, una vida Acariciando los aires Sus alas surcando los vientos Un suspiro, un aliento Una velada de aire Una tertulia de amor Un arcoiris de letras Dos pinceladas de ti

0

Jul 1, 2012

Jul 1, 2012 at 11:21 PM UTC

jose-sastre

Un pedazo de cielo

Un pedazo de cielo Una tibia canción Una hoja en el viento Unos versos en flor Papel, flor y tinta Un desierto fugaz El brillo de sus ojos Dos gotas en el mar Ahogándome Besándome Un lucero, una luna Abriéndose paso hacia el mar Traspasando paredes de agua Un suspiro, un aliento Una velada de aire Una tertulia de amor Un pedazo de cielo Una pizca de sol Una sombra dilata Y mi mente desnuda Tu figura en mis dedos Dibujando el contorno De impaciente desvelo Y así surge a mi favor La imaginación se hace realidad Preso de su olor Un jilguero, una vida Acariciando los aires Sus alas surcando los vientos Un suspiro, un aliento Una velada de aire Una tertulia de amor Un arcoiris de letras Dos pinceladas de ti

34

Desnuda como un yunque, mesa mía, no admites ni una flor para tu adorno, nada se aquieta en ti ni permanece: el torrente infantil lo barre todo ***** tintero, blando cartapacio, búcaro de cristal o marco de oro hace mucho que están en las alturas o yacen de cajones en el fondo. Cuando me llego a ti ya voy completo: el pensamiento musical y pronto, estilográfica en la mano y una hoja sale de un bolsillo o de otro, ¿Cómo será una mesa aderezada bajo la fija claridad de un foco, con una rosa erguida en una copa, sin una brizna de papel o polvo? La pluma ha de correr oleosamente y el período o la estrofa fluir solos. Mas ¿quién piensa en el orden un instante bailando alrededor varios demonios que saltan sobre ti como si fueras en la campaña fugitivo potro? Éste abre su libro de lectura, ése levanta mapas policromos, aquél corta figuras de revistas y las pega en cuadernos ampulosos a pinceladas de indomable engrudo que, de paso, salpican el contorno. Tal vez así se escriba con ventaja, entre gritos, moquetes y sollozos, y el cerebro agradezca el espolazo como el fijar el hierro presuroso, como la tierra el filo de la reja o como el mar los remos espumosos. Así te han puesto más de quince años cual banco de escolares revoltosos, que elaborando sobre ti se han ido el verso más o menos primoroso o la resta pueril, o el mapa alegre, cosas de niño, de poeta y loco. Sobre tu desnudez leo y medito contra la tabla, persistente, el codo, o me cruzo de brazos resignado en la actitud cerrada del estoico. Mesa: estés como estés, así te dejo, ni te pulo, te lustro, ni repongo, hemos de continuar como hasta ahora: ya sabemos los dos que falta poco.

0

940

Baldomero Fernández Moreno

A mi mesa

Desnuda como un yunque, mesa mía, no admites ni una flor para tu adorno, nada se aquieta en ti ni permanece: el torrente infantil lo barre todo ***** tintero, blando cartapacio, búcaro de cristal o marco de oro hace mucho que están en las alturas o yacen de cajones en el fondo. Cuando me llego a ti ya voy completo: el pensamiento musical y pronto, estilográfica en la mano y una hoja sale de un bolsillo o de otro, ¿Cómo será una mesa aderezada bajo la fija claridad de un foco, con una rosa erguida en una copa, sin una brizna de papel o polvo? La pluma ha de correr oleosamente y el período o la estrofa fluir solos. Mas ¿quién piensa en el orden un instante bailando alrededor varios demonios que saltan sobre ti como si fueras en la campaña fugitivo potro? Éste abre su libro de lectura, ése levanta mapas policromos, aquél corta figuras de revistas y las pega en cuadernos ampulosos a pinceladas de indomable engrudo que, de paso, salpican el contorno. Tal vez así se escriba con ventaja, entre gritos, moquetes y sollozos, y el cerebro agradezca el espolazo como el fijar el hierro presuroso, como la tierra el filo de la reja o como el mar los remos espumosos. Así te han puesto más de quince años cual banco de escolares revoltosos, que elaborando sobre ti se han ido el verso más o menos primoroso o la resta pueril, o el mapa alegre, cosas de niño, de poeta y loco. Sobre tu desnudez leo y medito contra la tabla, persistente, el codo, o me cruzo de brazos resignado en la actitud cerrada del estoico. Mesa: estés como estés, así te dejo, ni te pulo, te lustro, ni repongo, hemos de continuar como hasta ahora: ya sabemos los dos que falta poco.

48

Inhale, Trying to to recall every single one of your skin's centimeters in the memory, Exhale, soaking up the taste of your birthmarks in the tip of my tongue. I live in the reminiscence, the mornings on your bed. I breathe, and still can smell the white calla lillies. I stand up from bed, and stumble up with the canvas of the night before, that still drips, like suicidal veins, the russet and dark brushstrokes which I tried to expel with, my -so savage-craving of your kiss. Dreamed I was walking trough my mistake's hallway, telling you lies for my ego's amusement. I breathe in silence, and I managed to cauterize my wounds, by thinking of you. ------------------------------------------------------------------------------------ Inhalo, tratando de retener cada uno de los centímetros de tu piel en la memoria, exhalo, y dejo impregnados en la ***** de mi lengua el sabor de los lunares de tu espalda. Vivo en el recuerdo, de las mañanas en tu cama, respiro y aún puedo oler tu perfume de alcatraces. Me levanto, trastabillo con el canvas de la noche anterior que aún gotea, como venas suicidas, los colores oscuros y bermejos de las pinceladas furiosas de ayer, con las que intenté expeler mi ansia tan salvaje de tus besos. Soñé caminar por el pasillo largo de mis errores, contándote mentiras para el recreo de mi ego. Respiro, y en silencio, logro cauterizar mis heridas, pensándote.

0

Apr 11, 2015

Apr 11, 2015 at 10:59 PM UTC

katherin-kruger

Inhalo

Inhale, Trying to to recall every single one of your skin's centimeters in the memory, Exhale, soaking up the taste of your birthmarks in the tip of my tongue. I live in the reminiscence, the mornings on your bed. I breathe, and still can smell the white calla lillies. I stand up from bed, and stumble up with the canvas of the night before, that still drips, like suicidal veins, the russet and dark brushstrokes which I tried to expel with, my -so savage-craving of your kiss. Dreamed I was walking trough my mistake's hallway, telling you lies for my ego's amusement. I breathe in silence, and I managed to cauterize my wounds, by thinking of you. ------------------------------------------------------------------------------------ Inhalo, tratando de retener cada uno de los centímetros de tu piel en la memoria, exhalo, y dejo impregnados en la ***** de mi lengua el sabor de los lunares de tu espalda. Vivo en el recuerdo, de las mañanas en tu cama, respiro y aún puedo oler tu perfume de alcatraces. Me levanto, trastabillo con el canvas de la noche anterior que aún gotea, como venas suicidas, los colores oscuros y bermejos de las pinceladas furiosas de ayer, con las que intenté expeler mi ansia tan salvaje de tus besos. Soñé caminar por el pasillo largo de mis errores, contándote mentiras para el recreo de mi ego. Respiro, y en silencio, logro cauterizar mis heridas, pensándote.

36

¿Y por qué no ha de ser verdad el alma? ¿Qué trabajo le cuesta al Dios que hila el tul fosfóreo de las nebulosas y que traza las tenues pinceladas de luz de los cometas incansables dar al espíritu inmortalidad? ¿Es más incomprensible por ventura renacer que nacer? ¿Es más absurdo seguir viviendo que el haber vivido, ser invisible y subsistir, tal como en redor nuestro laten y subsisten innumerables formas, que la ciencia sorprende a cada instante con sus ojos de lince? Esperanza, pan nuestro cotidiano; esperanza nodriza de los tristes; murmúrame esas íntimas palabras que en el silencio de la noche fingen, en lo más escondido de mi mente, cuchicheo de blancos serafines... ¿Verdad que he de encontrarme con mi muerta? Si lo sabes, ¿por qué no me lo dices?

0

379

Amado Nervo

Iii. esperanza

¿Y por qué no ha de ser verdad el alma? ¿Qué trabajo le cuesta al Dios que hila el tul fosfóreo de las nebulosas y que traza las tenues pinceladas de luz de los cometas incansables dar al espíritu inmortalidad? ¿Es más incomprensible por ventura renacer que nacer? ¿Es más absurdo seguir viviendo que el haber vivido, ser invisible y subsistir, tal como en redor nuestro laten y subsisten innumerables formas, que la ciencia sorprende a cada instante con sus ojos de lince? Esperanza, pan nuestro cotidiano; esperanza nodriza de los tristes; murmúrame esas íntimas palabras que en el silencio de la noche fingen, en lo más escondido de mi mente, cuchicheo de blancos serafines... ¿Verdad que he de encontrarme con mi muerta? Si lo sabes, ¿por qué no me lo dices?

22