"pantalla" poems - Hello Poetry

Quisiera entender porqué durante el silencio escucho ruido de mi cabeza, no logro nunca entender, qué exactamente es lo que estoy pensando, Pero mientras pienso sonrío, con los ojos ausentes, miro dentro una pantalla negra, una nube de colores se aleja, como distrayendo mi conciencia, entreteniéndola a escondidas, de mi percibir. Quisiera decirte que decoras mi mundo escabulléndote entre cada idea irrelevante a ti, sacándote de ahí, te invito a conocer lo nuevo que se le escurre a un día, por estar ahí, entre espacios de nada, transformándolos a todo, y en lo que mi pensar habita, habitas tú, desde el aislamiento por la altura, miramos todo lo que vive, porque estás aquí, aunque no estés ahí.

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Apr 13, 2010

Apr 13, 2010 at 1:14 PM UTC

alessandro-vg

Descifrando

Quisiera entender porqué durante el silencio escucho ruido de mi cabeza, no logro nunca entender, qué exactamente es lo que estoy pensando, Pero mientras pienso sonrío, con los ojos ausentes, miro dentro una pantalla negra, una nube de colores se aleja, como distrayendo mi conciencia, entreteniéndola a escondidas, de mi percibir. Quisiera decirte que decoras mi mundo escabulléndote entre cada idea irrelevante a ti, sacándote de ahí, te invito a conocer lo nuevo que se le escurre a un día, por estar ahí, entre espacios de nada, transformándolos a todo, y en lo que mi pensar habita, habitas tú, desde el aislamiento por la altura, miramos todo lo que vive, porque estás aquí, aunque no estés ahí.

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Y he perdido las ganas... Ya no quiero hacer aquello que antes disfrutaba. Ya nada me causa la alegría que antes causaba. Ni la música me consuela. Ni los libros me distraen. Ni los juegos me transportan a un lugar sin dolor. Las palabras que te escribo ya no van a tu pantalla. Las canciones que te dedico nunca llegan a tus oídos. Mis caricias y mis besos me los trago con amargura, pues no quieres recibirlos. Y así me quedo yo sin ganas. Sin ganas de ver la luz de un nuevo día. Sin ganas de afrontar las horas en las que estoy despierto. Sin ganas de moverme, respirar, reír, llorar. Sin ganas de beber para olvidar tu nombre, aunque sea por un segundo. Sin ganas de morir para no verte nunca más. Sin ganas de vivir una vida alejado de ti. Sin ganas de llorar para vaciar el corazón. Sin ganas de buscarte para que me rechaces de nuevo.

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Aug 8, 2016

Aug 8, 2016 at 1:28 PM UTC

krusty-aranda

Sin Ganas

Y he perdido las ganas... Ya no quiero hacer aquello que antes disfrutaba. Ya nada me causa la alegría que antes causaba. Ni la música me consuela. Ni los libros me distraen. Ni los juegos me transportan a un lugar sin dolor. Las palabras que te escribo ya no van a tu pantalla. Las canciones que te dedico nunca llegan a tus oídos. Mis caricias y mis besos me los trago con amargura, pues no quieres recibirlos. Y así me quedo yo sin ganas. Sin ganas de ver la luz de un nuevo día. Sin ganas de afrontar las horas en las que estoy despierto. Sin ganas de moverme, respirar, reír, llorar. Sin ganas de beber para olvidar tu nombre, aunque sea por un segundo. Sin ganas de morir para no verte nunca más. Sin ganas de vivir una vida alejado de ti. Sin ganas de llorar para vaciar el corazón. Sin ganas de buscarte para que me rechaces de nuevo.

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El viento que entra en la cocina sacude el cartelón con el rostro de alguna actriz del cine mudo. Mary Pickford tal vez. Es bella, sus ojos brillan suavemente y con la boca construyen una semisonrisa tiernísima, callada También nosotros, aquí, somos actores mudos. Tenemos brillos suaves, ternuras sucias de sangre seca como niños, mucho silencio alrededor. La platea prefiere el film sonoro. ¿Quién hizo esta película? De este lado de la pantalla, el nuestro, se oyen muertos soltando vida de a poquito como un crujir de sueños, los torturados gritan, crepita gente en la prisión, bajo el estruendo de las botas militares la injusticia es un rugido infernal. Del otro lado, parece que ven pasar fantasmas pálidos y ningún piano los anuncia. Te amo, Mary Pickford, sé que ahora me amás. Entra el viento y sacude nuestros amores de papel.

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Juan Gelman

Xviii

El viento que entra en la cocina sacude el cartelón con el rostro de alguna actriz del cine mudo. Mary Pickford tal vez. Es bella, sus ojos brillan suavemente y con la boca construyen una semisonrisa tiernísima, callada También nosotros, aquí, somos actores mudos. Tenemos brillos suaves, ternuras sucias de sangre seca como niños, mucho silencio alrededor. La platea prefiere el film sonoro. ¿Quién hizo esta película? De este lado de la pantalla, el nuestro, se oyen muertos soltando vida de a poquito como un crujir de sueños, los torturados gritan, crepita gente en la prisión, bajo el estruendo de las botas militares la injusticia es un rugido infernal. Del otro lado, parece que ven pasar fantasmas pálidos y ningún piano los anuncia. Te amo, Mary Pickford, sé que ahora me amás. Entra el viento y sacude nuestros amores de papel.

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Hoy, entre el reloj y la pantalla de mi computador, Hoy, entre conversaciones grandiosas, Hoy me preguntas si me creo el gran "Creador", Te envío un mensaje envuelto en rosas secas, "Tú eres la creación", La grandiosa idea, La meta, La metida de pata, La mera esperanza, Pero... Ya no creo en ti, Pero, el creador tampoco cree en sí mismo, Por ende, En sí misma, Vez? No hay salida alguna, Solo me queda volver a crear...

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Oct 13, 2020

Oct 13, 2020 at 9:01 PM UTC

mikaela07

No existo

Hoy, entre el reloj y la pantalla de mi computador, Hoy, entre conversaciones grandiosas, Hoy me preguntas si me creo el gran "Creador", Te envío un mensaje envuelto en rosas secas, "Tú eres la creación", La grandiosa idea, La meta, La metida de pata, La mera esperanza, Pero... Ya no creo en ti, Pero, el creador tampoco cree en sí mismo, Por ende, En sí misma, Vez? No hay salida alguna, Solo me queda volver a crear...

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Mi cabeza está loca Por besar tu rica boca ¿A qué esperas? mi chimbita ¿Por qué vienes despacito? Cansada quedas en tu casa Y cada noche te lo pasa Enciendes siempre tu pantalla Y yo soy nadie, tú me fallas

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Apr 9, 2025

Apr 9, 2025 at 4:33 PM UTC

romgur73

Estoy esperándote

Mi cabeza está loca Por besar tu rica boca ¿A qué esperas? mi chimbita ¿Por qué vienes despacito? Cansada quedas en tu casa Y cada noche te lo pasa Enciendes siempre tu pantalla Y yo soy nadie, tú me fallas

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Por el balcón abierto, se veía La luna. Clara noche de verano. Una fragante ráfaga venía Al saloncito azul... Y ella, en el piano. La pantalla rojiza, más rosada Hacía resaltar su tez de rosa, Más azul, el azul de su mirada, Y más blanca, su blusa vaporosa. Furtivamente la miraba, y era Como ensueño, en belleza idealizado... Y su mano agitábase ligera Como pájaro níveo en el teclado. «Cuando muere el amor»... Doblé la frente. Sentí en mi corazón que algo moría, Y cantaba, en voz baja y dulcemente: «Cuando muere el amor»... Y sonreía.

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Ismael Enrique Arciniegas

“cuando muere el amor”

Por el balcón abierto, se veía La luna. Clara noche de verano. Una fragante ráfaga venía Al saloncito azul... Y ella, en el piano. La pantalla rojiza, más rosada Hacía resaltar su tez de rosa, Más azul, el azul de su mirada, Y más blanca, su blusa vaporosa. Furtivamente la miraba, y era Como ensueño, en belleza idealizado... Y su mano agitábase ligera Como pájaro níveo en el teclado. «Cuando muere el amor»... Doblé la frente. Sentí en mi corazón que algo moría, Y cantaba, en voz baja y dulcemente: «Cuando muere el amor»... Y sonreía.

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