"habitue" poems
You are deckled with stars
My crystal habitue of the night
Not even my greatest
Lines give a glimpse
Of the light you are
Your touch is the fire
Within me that burns
The bright yellow that is
Not even a wisp of
The flame that's in your eyes
The quintessence of my night,
Your shadow sparks perhaps
What should be left dead
The essence of my night
Stands beside me
As the orange glows
And illuminates his face
Mar 3, 2014
Mar 3, 2014 at 8:16 AM UTC
Au temps
Au temps où l'on va toujours plus vite, pour en gagner
Autant de temps à perdre devant la télé
Quand les pieds d'argile ont des chaussures en croco
Au temps de la guerre des égos
À celui passé à l'usine, qui roule sa bosse
Quand c'est tout ce qu'on apprends à nos gosses
Fais de l'argent, entres dans le moule
À l'heure où notre joli navire coule
Quand les recherches les plus subventionnées sont militaires
Quand l'homme avance un pas en avant, deux pas en arrière
Quand on a plus que jamais tous du sang sur nos doigts
Là où on trouve moins d'eau que de soda
À l'heure des strings et des braguettes
Quand la pucelle à honte de l'être
Quand on fait l'amour à des images, à du kevlar
À l'heure où l'art fait sa pute, et au street art
Aux endettés que le temps presse
Aux laodicéens qui pensent boire de l'eau fraiche
Au temps passé en emmenant nos valeurs
Au temps modernes, au temps perdu, au temps qui fait peur
Au temps qui veut m'arracher ce que j'ai de plus précieux
Ma sauvagerie, ma liberté, comme la prunelle de mes yeux
Au temps, à ses aiguilles qu'on ne peut casser,
Qui passent sur nous comme on laboure un champ
Plient et tâchent une peau tant de fois griffée,
Puis laissent à nos yeux que le blanc
Au temps qui nous abimes, qui passe et nous emporte l'un après l'autre
Au temps des idoles et des rois, au temps des apôtres
Au temps qui passe et estompe nos mirages
Qui file tout le temps, qui jauni nos images
Qui nous vieilli, nous flétris, nous habitue
Qui nous ternis, nous aigris, puis qui nous tue.
Au temps qui ne s'est pas passé comme prévu
Aux tremblotants, au temps qui nous fait perdre la vue
Aux palpitants qui s'arrêtent
Aux pétillants qui naissent
À ceux qui ont tant passé à contre courant, au monuments
Qui résistent contre le vent, qui malgré tout et pour autant
Au temps.
Jul 6, 2014
Jul 6, 2014 at 2:13 PM UTC
L'eau, c'est un beau milieu ; pas vrai ?
La piscine est un bel endroit pour tenter de faire le vide quand les pensées dans nos têtes nous bousculent.
Lorsque tu y entres, oh tu as quelques doux frissons qui te traversent.
Puis, ton beau corps s'habitue à la fraîche température de l'eau
Tu te mets sur le dos, tu as peur de couler mais tu restes à la surface, tout paraît si calme mais c'est une guerre menée par les forces.
Oh Newton, il essaie de te faire couler dans le fond de cette piscine.
Oh Archimède, il se bat avec Newton en essayant de te faire remonter vers le haut.
Les deux se combattent sans s'arrêter et puis aucun ne gagne, tu flottes.
Feb 10, 2020
Feb 10, 2020 at 10:58 AM UTC
I won't get out of bed.
I don’t want to cry.
I’m tired of being a victim of their jokes,
and their boorish behavior.
I’d rather lay here.
I’ll pretend I’m sick.
I’ll make up anything just to stay in bed.
I’d rather cry in secret.
My arms are already covered with pain.
Pain I’ve shown through cuts.
I think they will turn into scars soon.
I’ve ran out of long sleeve shirts.
It’s too warm for a jacket since it’s almost summer.
Therefore, I won't get out of bed.
Without me there, what will they do?
I want to be anchored to my bed.
I don’t want to drift away from it.
I know that my bed has become my habitue,
but i don’t care.
I won't get out of bed.
I’m tired of their jokes.
Jun 22, 2017
Jun 22, 2017 at 1:51 PM UTC
Sonnet.
Ni l'amour ni les dieux ! Ce double mal nous tue.
Je ne poursuivrai plus la guêpe du baiser,
Et, las d'approfondir, je veux me reposer
De l'ingrate besogne où mon front s'évertue.
Ni l'amour ni les dieux ! Qu'enfin je m'habitue
À ne sentir jamais le désir m'embraser,
Ni l'éternel secret des choses m'écraser !
Qu'enfin je sois heureux ! Que je vive en statue,
Comme un Terme habitant sa gaine avec plaisir !
Il emprunte une vie auguste à la nature ;
Une mousse lui fait sa verte chevelure ;
Un liseron lui fait des lèvres sans soupir ;
Une feuille est son cœur ; un lierre ami, ses hanches ;
Et ses yeux souriants sont faits de deux pervenches.
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Okay I take too kindly to demons sometimes
And I have too much pity for thieves on the corner
Who wait for me expectantly, armed with wise words
Of advice, which I heed, like "Hey buddy, get the hell out
Don't ya know that these people here are too rough"
And sure sometimes the clumsiness
O'ertakes my body, and all my nerves get frayed
And all I can do is stare into the light and become aware
As my self-perception whisks into a wisp
And disappears w' the evening sun
And yes, I do concur
That hazily, somewhat dreamily, and with careful planning
I do indeed drift off from set tasks and chores until
Every square inch of my home on the farmlands is
Collapsing because I chose instead
To occupy my time
With the pursuit of being well-read and well-acquainted with
Writer's block
But nevertheless, a noble pursuit though it may be
It does little to distract from the rubble around
As my world decays and fractures
With calculated improvisation
And sure, whatever, spinning existential cartwheels
Is a habitue of being trapped in these cycles of thought
That come from solitude, self-imposed, ah-yes I know
A fortress of ice in this brown field
All the snow is ***** and sandy, my igloo is muddy and warm
And I cross township streets to libraries, not to read
But to perfect my accent, soften the rough edges
And paint my eyes a pristine pink
And have I yet mentioned the perfect poetry
That says absolutely nothing at all
Ah yes, a poet, the truest mark
Of having time to waste and potential to ****
So I'm aware of all these facts
Presented before me on a platter more silver than the
One I grew up with in surburban exile
So please, refrain from comment
For I'm just a sad-eyed boy
Wasting away in these lowlands
Improvising every word I octopus.
Nov 2, 2021
Nov 2, 2021 at 5:11 PM UTC
(preface to constipation)
way before aye knew
the name Fletcherism applied
tummy uncommonly (recherché) atypical dyed
in the wool feeding and/or slaking thirst guide
did precepts sans hungry
deaf eating beast impossible to hide
(the ferocious growling harassing imp -
armed to the figurative teeth ready to pounce
viz casus belli sans reeling off
a pseudo say id dish us vicious jeremiad
me, this unrepentant conscientious masticator,
who re: lied
on self control unbeknownst
to this pumpkin eater
unwittingly followed
the basic tenet of Fletcherism - custom made
modus operandi vis a vis exercising okayed
mandibular metered (when famished),
eyes kept closed while tongue gently played
adhered to practice of eating small amounts,
which discipline stayed
engorging self, and as a result
(consuming sustenance
only when hungry avoiding
(wolfing like an instantaneous blitz krieg flash)
found me aware visa vis master car ding
marginal increase in pounds meaning
thy body electric weighed
approximately for long stretches
when a habitue at one or another dining digs
stuffed nibbling on hors d'oeuvre figs
adequately satiating with with oomf
when contra dance caller Scott Higgs
announced "hands four," which signal
helped get my mojo back
and reel lee deuce home jigs,
which kickstarted, syncopated,
oft times espying Bobbie Riggs
who years gone back **** Vic Tory huss
e'en when donning apparel of Whigs
like colluding trump petting molecules
that via tiff ***** doth zags and zigs.
Apr 11, 2018
Apr 11, 2018 at 3:15 PM UTC