"fulmine" poems
I’ll never bee kissed
Every weekend, Humble would go to the same bar,
In the same part of the hive, with the same group of mates.
He always went on the same Friday night and nothing ever changed.
Until one day there came message that The Pollinator band,
Were playing a gig outside the hive at Bee Pride
And as Humble arrived, he saw all the honey-fungus mushroom lights!
There was a huge crowd, so Humble pushed his way through
And eventually he made it to the front.
Some bees were drunk, some babes were happily screaming
And there, stood next to Humble, was a bee-punk.
She looked like the other bees, but she was a tattooed rebel.
She looked at Humble and his bees-knees began to wobble.
Then in-between Humble and the bee-punk stumbled her boyfriend
And Humble thought, typical.
Later, Humble couldn’t believe what he was seeing.
The crowd of bees began to split apart;
I must bee dreaming, he thought,
As the music disappeared.
No sound to bee heard from a thousand cheers.
All he could see, all he could hear,
Was a Queen of undeniable beauty approaching.
The beat of Humble’s heart began to quicken,
He was in shock at the look of this fox!
She was unlike any other and he hadn’t even been drinking.
He knew right away that he loved her
And he would forever love her for all his days.
It was Colpo Di Fulmine; make no mistake
And luckily for him, she felt the same way.
She walked up and gave Humble his first kiss
And his entire life was changed
And then she said “Hi Cutey, what’s your name?”
He was left speechless,
He had actually been kissed!
It was like nothing he had ever experienced before
And no other kiss would ever bee the same since.
This was Humble’s first kiss,
It was unique.
He had finally managed,
To find his true love!
…or did he?
(C)2017 Aa Harvey. All Rights Reserved.
Jul 5, 2019
Jul 5, 2019 at 5:15 AM UTC
I paved my life with defeats,
diagrams, sequences, sculptures, sound escapes,
wood or stone and what I have got about you:
strength together with strength.
A lightning always finds the ground ,
later (it finds) life, if that were not enough.
I read that she was a telly star
and that the world's engine is not the money.
*
** lastricato la mia vita di sconfitte,
schemi sequenze sculture fughe di suoni,
legno o pietra e quello che ** di te:
forza unita a forza.
Un fulmine trova sempre il terreno,
più tardi la vita, se ciò non bastasse.
** letto che era una star della tivù via cavo
e che il motore del mondo non è il denaro.
Sep 22, 2018
Sep 22, 2018 at 11:31 AM UTC
Dicono che la mia
sia una poesia d'inappartenenza.
Ma s'era tua era di qualcuno:
di te che non sei più forma, ma essenza.
Dicono che la poesia al suo culmine
magnifica il Tutto in fuga,
negano che la testuggine
sia più veloce del fulmine.
Tu sola sapevi che il moto
non è diverso dalla stasi,
che il vuoto è il pieno e il sereno
è la più diffusa delle nubi.
Così meglio intendo il tuo lungo viaggio
imprigionata tra le bende e i gessi.
Eppure non mi dà riposo
sapere che in uno o in due noi siamo una sola cosa.
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I turbini sollevano la polvere
sui tetti, a mulinelli, e sugli spiazzi
deserti, ove i cavalli incappucciati
annusano la terra, fermi innanzi
ai vetri luccicanti degli alberghi.
Sul corso, in faccia al mare, tu discendi
in questo giorno
or piovorno ora acceso, in cui par scatti
a sconvolgerne l'ore
uguali, strette in trama, un ritornello
di castagnette.
È il segno d'un'altra orbita: tu seguilo.
Discendi all'orizzonte che sovrasta
una tromba di piombo, alta sui gorghi,
più d'essi vagabonda: salso nembo
vorticante, soffiato dal ribelle
elemento alle nubi; fa che il passo
su la ghiaia ti scricchioli e t'inciampi
il viluppo dell'alghe: quell'istante
è forse, molto atteso, che ti scampi
dal finire il tuo viaggio, anello d'una
catena, immoto andare, oh troppo noto
delirio, Arsenio, d'immobilità...
Ascolta tra i palmizi il getto tremulo
dei violini, spento quando rotola
il tuono con un fremer di lamiera
percossa; la tempesta è dolce quando
sgorga bianca la stella di Canicola
nel cielo azzurro e lunge par la sera
ch'è prossima: se il fulmine la incide
dirama come un albero prezioso
entro la luce che s'arrosa: e il timpano
degli tzigani è il rombo silenzioso
Discendi in mezzo al buio che precipita
e muta il mezzogiorno in una notte
di globi accesi, dondolanti a riva, -
e fuori, dove un'ombra sola tiene
mare e cielo, dai gozzi sparsi palpita
l'acetilene -
finché goccia trepido
il cielo, fuma il suolo che t'abbevera,
tutto d'accanto ti sciaborda, sbattono
le tende molli, un fruscio immenso rade
la terra, giù s'afflosciano stridendo
le lanterne di carta sulle strade.
Così sperso tra i vimini e le stuoie
grondanti, giunco tu che le radici
con sé trascina, viscide, non mai
svelte, tremi di vita e ti protendi
a un vuoto risonante di lamenti
soffocati, la tesa ti ringhiotte
dell'onda antica che ti volge; e ancora
tutto che ti riprende, strada portico
mura specchi ti figge in una sola
ghiacciata moltitudine di morti,
e se un gesto ti sfiora, una parola
ti cade accanto, quello è forse, Arsenio,
nell'ora che si scioglie, il cenno d'una
vita strozzata per te sorta, e il vento
la porta con la cenere degli astri.
1.1k
Ogni matina scengo a Margellina,
me guardo 'o mare, 'e vvarche e na figliola
ca stà dint'a nu chiosco: è n'acquaiola.
Se chiamma Teresina,
si e no tene vint'anne,
capille curte nire nire e riccie,
na dentatura janca comm' 'a neve,
ncuollo tene 'a salute 'e na nutriccia
e na guardata d'uocchie
ca songo ddoje saette,
sò fulmine, sò lampe, songo tuone!
E i' giuro e ce scummetto
ca si resuscitasse Pappagone,
muresse cu n' 'nfarto
guardanno sta guagliona.
Essa ha capito ca i' sò nu cliente
ca 'e ll'acqua nun me ne 'mporta proprio niente
e me l'ha ditto cu bella maniera:
"Signò, cagnate strada... cu mme sta poco 'a fà
se chiamma Geretiello... è piscatore.
Fatica dint' 'a paranza 'e don Aniello".
Ma i' niente, tuosto corro ogni matína,
me vevo ll'acqua...
e me 'mbriaco comme fosse vino.
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Like breeze caressing in its
trap a feather grey in air’s
flight so have I
been caught
in un fulmine dei pensieri di
appena circa una dozzina
di minuti
fa.
And I have to most urgently
capture Me in this
flight and non-tormenting
air bubbles coming
out of my watery
&
treelike sight
by
breathing this moment
of realisation
gently
yet hard/strongly
while I’m at it,
at Shepherd’s meaning
of Treasure in
Coelho’s work cast
especially on me
& my antics of Now.
And that letter
here to be
shall be
lost
for a moment under
that pencil:
scribbling on sun-scorched
plane passing,
logophilia
and greater future to come
and
be
done.
For when you
finally
drink from a little bit
of Life itself in
you without any stimuli
foreign to you,
you’ll see that
It
is it that’s the most feverish
in what’s the best,
the sufficing binge.
I’m giving into
your hands this
redemption of mine till
I
AM,
for currently it
is the biggest truth
given to me
by
Allah.
I sense these Signs
as they find each other on Me,
like they make me insert
all the answers,
intentions,
with a hard semblance
and the durability
of the terrace wood
against my worked up skin,
in my lungs.
To where will my Own Legend
lead me?
There are certain
premonition
and in-depth
in this moment,
in the castle of the epilogue,
of the book,
in crystal blue,
in how all the world now
persists in my head
desiring to leave
a trace somewhere here
so as not to let go
of my hand
from its.
And the Sun
that parts almost at
dusk through
a hollow in the clouds
stormy-like
behind my back
seems to be winking, glance throwing,
of a foreboding,
of its presence,
waning,
on what will be able
to come.
And it’s gone.
And how Pueyo would say it:
“May no one deprive
me of living.”
I say it to all the pop culture,
and these false suns
“I’m not yours to take”
as much as I can.
And should we not listen
to understand
instead of
to reply?
Aren’t constant thoughts
that replying,
and pure being that
taking in (all the striving),
like when facing forest
in a
cold
prickling
air
to encounter?
Hold me like that,
that as I am,
in your hands
for a while.
Sep 2, 2020
Sep 2, 2020 at 9:18 AM UTC