"excusa" poems - Hello Poetry

Cuando tango la zampoña cuando tango el sacabuche, jamás pienso en quien me escuche ni en quien me allane la moña. 1 Y así la zampoña taño, 2 pizzico así la vihuela cantando mi cantinela como trovero de antaño... Yo no pienso en quién me escuche. Yo no pienso en quien me loe ni en quien el talón me roe cuando tango el sacabuche, cuando soplo en el obóe, cuando tango la zampoña. Ni en buscar el sortilegio -con glisado tal o arpegioque embelece a daifa o doña, cuando tango el sacabuche... Cuando soplo en el obóe, cuando soplo en la dulzaina, no pienso en boina ni en vaina; ni en Burdeos o en Borgoña cuando tango la zampoña- Cuando soplo en la dulzaina y si percuto el adufe no pienso en que vozne o bufe ni el cretino ni el tontaina ni el doctorado en Lovaina. Cuando tango la zampoña, si pizzico en la bandurria no me importa ni la murria que me enerva y emponzoña. Cuando tango el sacabuche, cuando raspo el bandolín ni cuando froto el violín, yo no pienso en quien me escuche. Si resoplo en el fagote, si taño la cornamusa, cuando tango la zampoña, cuando soplo en la ocarina no pienso en daifa ni en doña (si me alabe o me abomina, si se enfada o se alborote...) Si taño la cornamusa, laude pido o doy excusa jamás, ni a Apolo ni al zote ni a la mismísima Musa de alto copete o de moña, ni a Luis de Góngora Argote, si resoplo en el fagote, cuando tango la zampoña.

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León de Greiff

Són

Cuando tango la zampoña cuando tango el sacabuche, jamás pienso en quien me escuche ni en quien me allane la moña. 1 Y así la zampoña taño, 2 pizzico así la vihuela cantando mi cantinela como trovero de antaño... Yo no pienso en quién me escuche. Yo no pienso en quien me loe ni en quien el talón me roe cuando tango el sacabuche, cuando soplo en el obóe, cuando tango la zampoña. Ni en buscar el sortilegio -con glisado tal o arpegioque embelece a daifa o doña, cuando tango el sacabuche... Cuando soplo en el obóe, cuando soplo en la dulzaina, no pienso en boina ni en vaina; ni en Burdeos o en Borgoña cuando tango la zampoña- Cuando soplo en la dulzaina y si percuto el adufe no pienso en que vozne o bufe ni el cretino ni el tontaina ni el doctorado en Lovaina. Cuando tango la zampoña, si pizzico en la bandurria no me importa ni la murria que me enerva y emponzoña. Cuando tango el sacabuche, cuando raspo el bandolín ni cuando froto el violín, yo no pienso en quien me escuche. Si resoplo en el fagote, si taño la cornamusa, cuando tango la zampoña, cuando soplo en la ocarina no pienso en daifa ni en doña (si me alabe o me abomina, si se enfada o se alborote...) Si taño la cornamusa, laude pido o doy excusa jamás, ni a Apolo ni al zote ni a la mismísima Musa de alto copete o de moña, ni a Luis de Góngora Argote, si resoplo en el fagote, cuando tango la zampoña.

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no sabia que lo que yo sentia tuviera nombre... le llamaba amor, le llamaba tentacion, le llamaba frustracion, le llamaba decepcion, le llamaba inspiracion. y no, no llegaba ninguna palabra ni a la mitad. y tu lo dijiste: incondicional esa palabra que lo explica todo: el porque de mis desvelos, el sentimiento de enojo cuando mis ojos captaban los tuyos mirando a otros, y aun así pensar que eran hermosos, la razón por la cual mi orgullo no existe contigo, lo que excusa que yo te bese donde quieras: en el cuello cuando estamos solos, en la mejilla cuando hay que pretender simplemente amistad. incondicional: que me rompas el corazón de mil maneras, a tu forma, cuando quieras; y que vuelva otra vez, a perdonarte mil veces como a ti te gusta, pidiéndote que me quieras un poquito mas, un poquito mas así.... incondicional: que sepa siempre cuando se trata de amar, cuando de los negocios, y cuando de solo idear.... que cambie mi voz, que te complazca una noche con mis gemidos sin aliento, con mi llanto de placer, y al otro día que te informe , bien seria y profesional, los detalles de aquel plan.... incondicional saber que ahi voy a estar, que voy a ser lo que necesites, cuando lo necesites. incondicional incondicional

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Jan 11, 2013

Jan 11, 2013 at 1:17 AM UTC

fa-be-o

Incodicional

no sabia que lo que yo sentia tuviera nombre... le llamaba amor, le llamaba tentacion, le llamaba frustracion, le llamaba decepcion, le llamaba inspiracion. y no, no llegaba ninguna palabra ni a la mitad. y tu lo dijiste: incondicional esa palabra que lo explica todo: el porque de mis desvelos, el sentimiento de enojo cuando mis ojos captaban los tuyos mirando a otros, y aun así pensar que eran hermosos, la razón por la cual mi orgullo no existe contigo, lo que excusa que yo te bese donde quieras: en el cuello cuando estamos solos, en la mejilla cuando hay que pretender simplemente amistad. incondicional: que me rompas el corazón de mil maneras, a tu forma, cuando quieras; y que vuelva otra vez, a perdonarte mil veces como a ti te gusta, pidiéndote que me quieras un poquito mas, un poquito mas así.... incondicional: que sepa siempre cuando se trata de amar, cuando de los negocios, y cuando de solo idear.... que cambie mi voz, que te complazca una noche con mis gemidos sin aliento, con mi llanto de placer, y al otro día que te informe , bien seria y profesional, los detalles de aquel plan.... incondicional saber que ahi voy a estar, que voy a ser lo que necesites, cuando lo necesites. incondicional incondicional

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*No quiero ser poeta, ellos escriben lo que desconocen para imaginar, desgarran la frustración de lo ajeno atrapando lo efímero en lo eterno. La tinta escribiendo, tienen miedo de borrar... El pensamiento es muy frágil, se lo lleva el viento pero la experiencia permanece, se graba muy dentro, no se puede olvidar. No quiero ser un poeta y hablar de cosas hermosas, amar con palabras, vivir entre letras... Siempre buscando la rima perfecta. No quiero ser un poeta que habla y no habla, que siente y no siente. Hacer poesía y recitarla con el alma no es más que la excusa del cobarde que no ama, y por amarlo todo, se engaña. Se entrega a la nada. No quiero ser un poeta, hablar de tus ojos de cielo, hacer de tus labios versos, y besarlos con dulces acentos. No quiero ser poeta y desnudar tu alma con bellas palabras, acariciarte con rimas, abrazarte entre líneas... No quiero ser poeta y desgarrar el papel con la pluma excitada. Yo no quiero ser poeta, menos mal que no los soy.*

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Nov 18, 2012

Nov 18, 2012 at 11:01 PM UTC

coolgray

Poeta no soy

*No quiero ser poeta, ellos escriben lo que desconocen para imaginar, desgarran la frustración de lo ajeno atrapando lo efímero en lo eterno. La tinta escribiendo, tienen miedo de borrar... El pensamiento es muy frágil, se lo lleva el viento pero la experiencia permanece, se graba muy dentro, no se puede olvidar. No quiero ser un poeta y hablar de cosas hermosas, amar con palabras, vivir entre letras... Siempre buscando la rima perfecta. No quiero ser un poeta que habla y no habla, que siente y no siente. Hacer poesía y recitarla con el alma no es más que la excusa del cobarde que no ama, y por amarlo todo, se engaña. Se entrega a la nada. No quiero ser un poeta, hablar de tus ojos de cielo, hacer de tus labios versos, y besarlos con dulces acentos. No quiero ser poeta y desnudar tu alma con bellas palabras, acariciarte con rimas, abrazarte entre líneas... No quiero ser poeta y desgarrar el papel con la pluma excitada. Yo no quiero ser poeta, menos mal que no los soy.*

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Hoy me pegue un golpe, que me debi de haber pegado hace mucho me dolio pero tenia que doler, asi es el asunto espero esto me ayude a salir de ese abismo que siempre que digo que ya no estoy en el, me hundo mas Los sueños que llegue a tener estan hechos pedasos que bueno que estoy solo asi podre pensar poder imaginar y darme cuenta lo estupido que fui querer vivir mi vida, dedicado a un regreso que nunca pasara Espero esta vez las arenas movedisas no me jalen que mi mente vuele lejos de aqui a lo mejor era la excusa perfecta pero hoy me di cuenta, hoy te fuiste, para siempre No queria publicar nada sobre esto pero tenia que sacarlo, en mi mente ya no puede estar esta carcel se rompio, los barrotes ya no existen probare la libertad que tanto anhelo probare quien soy y que simple y sencillamente YO PUEDO! Me siento mal pero esto no puede conmigo, este aliento frio me hara salir adelante, nunca para atras el hecho es que vamos para adelante, sin freno, sin detenerme nunca mas. 01.06.2014 1:26 a.m.

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Jun 1, 2014

Jun 1, 2014 at 3:26 AM UTC

sdru

El Que Busca Encuentra

Hoy me pegue un golpe, que me debi de haber pegado hace mucho me dolio pero tenia que doler, asi es el asunto espero esto me ayude a salir de ese abismo que siempre que digo que ya no estoy en el, me hundo mas Los sueños que llegue a tener estan hechos pedasos que bueno que estoy solo asi podre pensar poder imaginar y darme cuenta lo estupido que fui querer vivir mi vida, dedicado a un regreso que nunca pasara Espero esta vez las arenas movedisas no me jalen que mi mente vuele lejos de aqui a lo mejor era la excusa perfecta pero hoy me di cuenta, hoy te fuiste, para siempre No queria publicar nada sobre esto pero tenia que sacarlo, en mi mente ya no puede estar esta carcel se rompio, los barrotes ya no existen probare la libertad que tanto anhelo probare quien soy y que simple y sencillamente YO PUEDO! Me siento mal pero esto no puede conmigo, este aliento frio me hara salir adelante, nunca para atras el hecho es que vamos para adelante, sin freno, sin detenerme nunca mas. 01.06.2014 1:26 a.m.

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"Tu ignorancia es un monte de leones, Stanton" -García Lorca Juntos para morir, separados para vivir. Como un manantial de loros te canto, Stanton no se quien eres pero nunca nos encontraremos cual cima de hipopótamos, cual valle de elefantes. Podría seguir, seguir con mi orografía animal, Stanton. Sentirme una Lorca envalentonada, envalentonada como un monte de leones. Pero no lo soy. Sólo soy un intento de física, un intento de poetisa, un intento de mujer, un intento de persona. Un intento. Reímos juntos aquel día, aún hoy lloramos separadas. Y este poema se torna pensamientos no ligados. nuca lo estuvieron. Mi ignorancia siempre fue un monte de leones. Y mis pensamientos se tornan contra mí una vez más. Contra mi cuerpo: mi archienemigo, tantas veces te he escrito para herirte, tantas veces te he herido para herirte. Mi odio hacia ti es una riada de cuervos. Contra mi mente: falsa amiga, tantas veces te he usado para servirme tantas veces me has herido al servirme. Mi rencor hacia ti es un acantilado de ratas. Y sí, este poema es una excusa para alabar el citado verso, pero entre verso y verso se cuela mi odio, cual filtro de lemures, cual escurridero de serpientes. Mi odio por todo, mi odio por nada. Y aquí termina mi canto, diciéndote una vez más, Stanton. Tu ignorancia es un monte de leones. // "Your ignorance is a mountain of lions, Stanton" -García Lorca Together dying, apart living. Like a spring of parrots I sing to you, Stanton I don't know who you are but we'll never meet like peak of hippopotamus, like valley of elephants. I could continue, continue with my animal orography, Stanton. Feeling myself an encouraged Lorca, encouraged like a mountain of lions. But I'm not one. I'm only an attempt of a physic, an attempt of a poet, an attempt of a woman, an attempt of a person. An attempt. We laughed together that day, even today we cry alone. This poem turns itself thoughts not linked. They never were. My ignorance has always been a mountain of lions. And my thoughts turn against me once again. Against my body: my archenemy, so many times I have written to harm you, so many times I have harmed you tu harm you. My hatred towards you is a stream of raven. Against my mind: false friend, so many times I have used you to serve me, so many times you have harmed you to serve me. Mi resentment towards you is a cliff of rats. And yes, this poem is an excuse tu praise the mentioned verse, but between verse and verse my hatred creeps in, like filter of lemures, like sink of snakes. My hatred towards everything, my hatred towards nothing. And here my singing ends, telling you once again, Stanton. Your ignorance is a mountain of lions.

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Jun 5, 2018

Jun 5, 2018 at 12:07 PM UTC

Nisselen

Canto a Stanton/Song to Stanton

"Tu ignorancia es un monte de leones, Stanton" -García Lorca Juntos para morir, separados para vivir. Como un manantial de loros te canto, Stanton no se quien eres pero nunca nos encontraremos cual cima de hipopótamos, cual valle de elefantes. Podría seguir, seguir con mi orografía animal, Stanton. Sentirme una Lorca envalentonada, envalentonada como un monte de leones. Pero no lo soy. Sólo soy un intento de física, un intento de poetisa, un intento de mujer, un intento de persona. Un intento. Reímos juntos aquel día, aún hoy lloramos separadas. Y este poema se torna pensamientos no ligados. nuca lo estuvieron. Mi ignorancia siempre fue un monte de leones. Y mis pensamientos se tornan contra mí una vez más. Contra mi cuerpo: mi archienemigo, tantas veces te he escrito para herirte, tantas veces te he herido para herirte. Mi odio hacia ti es una riada de cuervos. Contra mi mente: falsa amiga, tantas veces te he usado para servirme tantas veces me has herido al servirme. Mi rencor hacia ti es un acantilado de ratas. Y sí, este poema es una excusa para alabar el citado verso, pero entre verso y verso se cuela mi odio, cual filtro de lemures, cual escurridero de serpientes. Mi odio por todo, mi odio por nada. Y aquí termina mi canto, diciéndote una vez más, Stanton. Tu ignorancia es un monte de leones. // "Your ignorance is a mountain of lions, Stanton" -García Lorca Together dying, apart living. Like a spring of parrots I sing to you, Stanton I don't know who you are but we'll never meet like peak of hippopotamus, like valley of elephants. I could continue, continue with my animal orography, Stanton. Feeling myself an encouraged Lorca, encouraged like a mountain of lions. But I'm not one. I'm only an attempt of a physic, an attempt of a poet, an attempt of a woman, an attempt of a person. An attempt. We laughed together that day, even today we cry alone. This poem turns itself thoughts not linked. They never were. My ignorance has always been a mountain of lions. And my thoughts turn against me once again. Against my body: my archenemy, so many times I have written to harm you, so many times I have harmed you tu harm you. My hatred towards you is a stream of raven. Against my mind: false friend, so many times I have used you to serve me, so many times you have harmed you to serve me. Mi resentment towards you is a cliff of rats. And yes, this poem is an excuse tu praise the mentioned verse, but between verse and verse my hatred creeps in, like filter of lemures, like sink of snakes. My hatred towards everything, my hatred towards nothing. And here my singing ends, telling you once again, Stanton. Your ignorance is a mountain of lions.

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Le susurrare a su cuello lo que no le puedo decir a usted Llamaré su atención con la vaga excusa de querer perderme en sus ojos otra vez Me convertiré en la epítome de su felicidad Apretare sus curvas al compás, sin maldad Seré todo lo que usted quiera que yo sea Sera suya, seré de nadie En sus manos encontraré el trabajo En mis manos encontrará el centro de mando Dormiré pensando en usted y en todo lo que no puedo hacer Dormirá pensando en el y todo lo que no pudieron hacer Pienso seguir soñando con su esencia hasta que me convierta en monigote Monigote de sus caricias De su mujeril delicia

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Mar 7, 2014

Mar 7, 2014 at 8:04 PM UTC

kiara-del-valle

Monigote

Le susurrare a su cuello lo que no le puedo decir a usted Llamaré su atención con la vaga excusa de querer perderme en sus ojos otra vez Me convertiré en la epítome de su felicidad Apretare sus curvas al compás, sin maldad Seré todo lo que usted quiera que yo sea Sera suya, seré de nadie En sus manos encontraré el trabajo En mis manos encontrará el centro de mando Dormiré pensando en usted y en todo lo que no puedo hacer Dormirá pensando en el y todo lo que no pudieron hacer Pienso seguir soñando con su esencia hasta que me convierta en monigote Monigote de sus caricias De su mujeril delicia

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Usted es una pobre excusa de un ser humano.

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Sep 17, 2014

Sep 17, 2014 at 6:16 PM UTC

uhgsry

Untitled

Usted es una pobre excusa de un ser humano.

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El lobo solamente se quedó mirándola. La Luna no tenía una palabra más que decir, buscó y encontró una excusa para poderse ir. Por su mente no pasó el momento en que la perdió. Él recorrió todo bosque buscándola. Ella quería buscar la luz del Sol. La noche azul perdía todo color y luz. La obscuridad pronto al lobo consumió. Era obscuridad, sus ojos no veían más que el reflejo de la Luna Él la anhelaba tener. Y el lobo aulló. Era causalidad: “Nadie la verá como yo”. Quería verla por siempre ahí, él la anhelaba tener. Y el lobo aulló. Estrellas intentaban darle brillos opacos. Eran lo único que lo protegían de morir. Y ella libremente paseaba en la noche. Allí, el pobre se quedaba aullando. Ella parecía encontrar al Sol cada día, más brillante cada vez que lo ve. El se desarrollaba en la obscuridad y la soledad lo empezaba a poseer. Se quedó mirando a la Luna crecer, quería ser el Sol y morir por verla brillar, aunque fuera solamente una última vez. No podía más. Y el lobo dejó de aullar.

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Apr 13, 2018

Apr 13, 2018 at 6:24 PM UTC

BarteloDamien

Aullido

El lobo solamente se quedó mirándola. La Luna no tenía una palabra más que decir, buscó y encontró una excusa para poderse ir. Por su mente no pasó el momento en que la perdió. Él recorrió todo bosque buscándola. Ella quería buscar la luz del Sol. La noche azul perdía todo color y luz. La obscuridad pronto al lobo consumió. Era obscuridad, sus ojos no veían más que el reflejo de la Luna Él la anhelaba tener. Y el lobo aulló. Era causalidad: “Nadie la verá como yo”. Quería verla por siempre ahí, él la anhelaba tener. Y el lobo aulló. Estrellas intentaban darle brillos opacos. Eran lo único que lo protegían de morir. Y ella libremente paseaba en la noche. Allí, el pobre se quedaba aullando. Ella parecía encontrar al Sol cada día, más brillante cada vez que lo ve. El se desarrollaba en la obscuridad y la soledad lo empezaba a poseer. Se quedó mirando a la Luna crecer, quería ser el Sol y morir por verla brillar, aunque fuera solamente una última vez. No podía más. Y el lobo dejó de aullar.

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No te quejes No te quejes Cierra la boca que no es la hora No te quejes No te quejes A nadie le importa lo que te ahorca No te quejes No te quejes Queda en silencio Deja el incendio No te quejes No te quejes No tienes excusa No hay excusa

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Oct 21, 2018

Oct 21, 2018 at 11:59 AM UTC

JayNovaDayz

No te quejes

No te quejes No te quejes Cierra la boca que no es la hora No te quejes No te quejes A nadie le importa lo que te ahorca No te quejes No te quejes Queda en silencio Deja el incendio No te quejes No te quejes No tienes excusa No hay excusa

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El corazón hemorrágico siempre tiene una excusa para el exceso. Y cuando parece estar al borde de secarse, de alguna forma, sangra un poco más.

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Apr 30, 2018

Apr 30, 2018 at 12:44 AM UTC

CarolinaD

Tozudez mortal.

El corazón hemorrágico siempre tiene una excusa para el exceso. Y cuando parece estar al borde de secarse, de alguna forma, sangra un poco más.

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la mentira palabras vanas, malditas plaga de la mente y lepra de la consciencia algo fácil escabullirse en un cigarro humo en mis ojos excusa perfecta para el llanto canto a dios y a todos los presuntos santos se que no me oyen, pues no están pero al menos así siento que intento condeno al tiempo en que fui un mentiroso vil y funesto y la honestidad duele aún más cuando viene después del engaño perdón

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Jan 26, 2018

Jan 26, 2018 at 9:37 PM UTC

Jjjrrr

Untitled

la mentira palabras vanas, malditas plaga de la mente y lepra de la consciencia algo fácil escabullirse en un cigarro humo en mis ojos excusa perfecta para el llanto canto a dios y a todos los presuntos santos se que no me oyen, pues no están pero al menos así siento que intento condeno al tiempo en que fui un mentiroso vil y funesto y la honestidad duele aún más cuando viene después del engaño perdón

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